DESIDIA

2012-02-08T04:43:00.000-08:00

PARADICSOM

(Budapest,2009)

Busco a tientas en la madrugada(húngara ella),un boli y un papel, pues me ansía una idea que no debo abandonar contra una tapia llena de tiros.

La idea es que la escritura, la literatura ,la metalingüística incluso,la poesía o sus bastardos no pueden estar vinculados en ningún modo a la egolatría, no pueden
estar fusiladas al ego.

Hay que escribirlos en lo colectivo, en la idea colectiva, pues en lo subjetivo de
la construcción única del individuo se estrella el subconsciente colectivo...

I

Poesía en
manos de profesionales
MAL

Cuando sale
de estas callosas
Apartan
cabezones,explotan tradiciones.

Poesía de
parias de las letras,
Sin métrica,
sin razón,
Por explotar
y cagarse en dios.
Poesía en
manos hechas para
Pasamanos de
palacios.

Eso que
tiene!
Qué tiene!

Poesía
arrabalera de rabia contenida,
De empuñar
verdades,
Nada ingenuas.

Naftalina y arder
Escupir metáforas
y correr.

Escribo
encima de la acera,
Yo no tengo
despachos.
Pantalones rotos
de sentarme en
vuestros muertos.

II

Lluvias ajenas
Paran mundos
paralelos
Que pisan
tierra asfaltada.

Agencias de publicidad,
Sonríen pecados
hace tiempo olvidados.

Bañeras de azufre
Agitaciones
inherentes al sistema
Pretenden
peinar vanguardia
Llena de vaselina,
Vacía
de olor autentico.

III

Entrelazarse
con los dedos
De los pies,
Empezar desde
abajo a lamerse
Los susurros
cotidianos,
Grifo abierto,
melodía de vajilla y
una caricia que conspira en tu sostén.

IV

Cloroformo en
tu jardín,
Flores
marchitas de hollín.

Vaciando
canciones del delirio.

Afrentando
batallas cotidianas

Cagandome en
tus pantalones,
Llamando a
las puertas de mi infierno.

Gritando solo

Escribiendo solo

Barriendo solo,

Para echar la
mierda acompañado.
Cualquiera
anda borracho
A las puertas del INEM.

Cualquiera te
arranca los pelos

Las caries de la crisis
La amenaza invisible.

V

Ante este vacío bajo mis pies,
Las pesadillas me gritan en las noches.

Si el nudo en
la garganta
Me empieza a
reventar
Ahogarme en
una bañera
Con aceite a
rebosar.

Ante este vacío bajo mis pies,
Se abre el vacío de mis entrañas,
Despierta nerviosa
entre sudores la madrugada.

Ante este vacío bajo mis pies,
Ya no hay
héroes en los que creer,

Se tienen revoluciones
Del color de la desidia.

Me tiemblan abismos,
Por debajo los cojones.

Ante este vacío bajo los pies,
llenamos de
barro los abrazos,
Mostrando los dientes demasiado.

VI

Ha muerto el
socialismo llamado real
Y a unos pocos
les ha venido de puta madre,

Mientras el
resto nos comemos los muñones.

Nos miramos
desesperados,
Ya no hay
saldo en la cuenta.

Ha muerto el
socialismo real,

Y aquí, los de siempre,
comiendo niñas con
salsa de bogavante.

Y nosotros
nos miramos.
Que más da el
socialismo…queremos pan
y algo más, que vuestro circo…
ese que no nos infecte.

VII

Gritando a
los edificios tu nombre,
Las nubes devolviendomelo
En formas húmedas.

Me llevo el
xiri-miri muy dentro
Profundizándome
en otros calzados.

Paladeando aceras,
Abortando
planes premeditados
hechos a
jirones de telaraña,
por lo caduco
de sus miserias
Aparentales.

VIII

Salones de platino
Entre decadencia,

Postindustrialismo,
Postmarxismo.

Buscándose
uno mismo,
Escupirse
entre los cascotes.

Reconvertirse
fuera de lamentos.
Outsider de consignas.

IX

Rompiendo bocas,
los muertos no hablan.

Acecha a tu madre,
que yo tengo la mía.

Desquicía paredes,
Que caigan coroneles.

Se me pudre
la boca de salivar burradas.

Cómo me gusta
cagarme en dios,
En los muertos de lo pausible,
En losmuertos de lo concerniente
a vuestra vida pausada,
Apedreada quisiera yo.

Cómo me gusta
cagarme en vuestros muertos,

Saber que el olor
a podrido está bien lejos
Me da esas alas...
esas alas de miseria que
Os dan mil vueltas.

-¿KE POR KÉ HAGO UN BLOG?!!...........PUES PORQUE YO HACIA UN JODIDO FANZINE!....Breve historia del ANTIFAN'ZINE.

2011-10-26T02:09:00.000-07:00

A principios de los 90 el fanzine era una de las formas de expresión más faciles y baratas de poner en marcha. Despues de la explosión de fanzines durante los 80 en la peninsula , habían surgido multitud de revistas musicales por todo el estado (de hecho, un caso paradigmático fue el REPTIL’ZINE ¿fanzine?¿revista?¿las dos cosas? De todas maneras aparecía periodicamente en los kioskos con muy buen contenido y extensas entrevistas a las mejores bandas de hardcore).Pero no por ello dejaron de surgir fanzines.
Habia zines para todo y para todos.Fanzines sobre cine fantastico, sobre la new wave, sobre punk, sobre hardcore, sobre terror , sobre rock o sobre trash metal…sobre politica pues los comunistas, los anarquistas,y hasta los nazis y la extrema derecha.Los clubes de fans de las bandas sacaban el suyo propio, como uno que sacaba el club de fans de THE CURE.

Entonces yo era un curioso adolescente que iba a casa de su vecino-algo más mayor- a ver que cosas nuevas traía de la calle, ese lugar a veces nauseabundo, pero otras maravilloso que de vez en cuando sabe escupir autentica cultura.

Entre los primeros fanzines que me impresionaron estaba el 2000 MANIACOS que se hacía en mi ciudad , Valencia;en un principio, este, se dedicaba al cine GORE y cultura trash para centrarse posteriormente en el Porno.
Había otros, sobre todo de cine fantastico(ni que decir tiene que yo no me los compraba y estaba supeditado a las compras del susodicho vecino…los fanzines ,que yo supiera se pillaban : en AKELARRE, una tienda que todavia existe en el centro de Valencia; en DOSIS, una tienda de discos de la calle san vicente ,en bares y en el kasal popular)

Pronto cambió el rollo, todos escuchabamos musica más fuerte(Heavy,punk, HC) y mis queridos vecinos mayores empezaron a frecuentar el ya mítico kasal popular de la calle Flora, la okupa de la city entonces.Así que empezaron a traer otro tipo de fanzines más punkis y más comprometidos socialmente. Yo tambien empecé a ir, y pillé mis primeros fanzines con las pesetas que me sobraban de las cervezas.
El fanzine de la ASSEMBLEA ANTI-FEIXISTA o el genial MASAKRE eran de mis preferidos. Tambien habia boletines gratuitos(fanzines mas pequeños) que pillaba sin compasión…algunos eran EL QUINCALLA, EL MOLOTOV(que luego derivó al cabo de muchos años en el periódico DIAGONAL)o el ESTEL NEGRE…

Un dia me encerré en mi cuarto despues del cole durante tres dias consecutivos y me puse a intentar hacer un fanzine. Mi madre no entendía nada porque yo siempre estaba en la calle y llevaba tres dias en casa.
Pillé de aquí y de allí cosas e hice un fanzine supercutre que se llamó “ El fanzine vomitivo”. Cuando acabé fui corriendo a enseñarselo a mis vecinos. Todos coincidieron en que era una mierda. Y lo era. Nunca saqué copias, aunque aún lo conservo.
Pero lo bueno es que la idea ya navegaba por las cabezas de todos.
Mi vecino, el Oscar de Zanussi/Flexi-discos, se puso manos a la obra y sacó su propio fanzine , que salía desde los locales de ensayo de la huerta que frecuentabamos entonces.

El fanzine se llamó GÜERTA’ZINE y salió entorno a 1995.
Al año siguiente mis colegas y yo organizabamos un concierto de hardcore (el punk entonces quedaba anticuado, era el momento del HC ) para sacar pasta para el primer nº. Lo hicimos a medias con el colectivo Straight edge de Valencia (Ya sabeis HC, no drogas , no alcohol, no tabaco, veganismo…o algo así era entonces).Fue en el Kasal popular con MANIFESTO , un grupo hardcore straight edge barcelonés de tendencia socialista).

No habia internet, así que se hacia todo a recorta y pega,y con máquina de escribir, y las entrevistas iban por correo ordinario, venían llenas de “flyers” que eran propaganda de otros fanzines o de bandas de HC o de distribuidoras de música HC autogestionadas,que se utilizaban para complementar la maquetación y a la vez difundir las historias de los demás.Tambien se trucaban los sellos ,para ahorrar en teoria, poniendoles pegamento de barra encima y luego lavandolos, la verdad a mi siempre me pareció un engorro.

El nº 0 lo sacamos compartido con el GÜERTA’ZINE, que con ese número finiquitó su existencia. Pusimos poesias, recetas veganas, entrevistas a grupos de música HC(como no) como STRANGIS GUAJES de Asturias o ACD DROOP de Zaragoza. Tambien habia entrevistas a otros fanzines, fundamentalmente los que más nos gustaban de la peninsula : el GRIMA HC de Cádiz, el ANTI –TOXIC un fanzine veganista hardcore de Bilbao o el Fan?zine Alternativo,zine straight edge de Madrid. Las reseñas musicales hacian referencia a bandas crustcore europeas…y es que la música estaba cambiando en nuestras casas y empezaba a generalizarse la compra por correo, casi siempre a DON’T BELONG, una distribuidora-sello de Gijón, el cual tenia tambien un fanzine que nos influenció mucho: el ANTI-PODER.

Lo que pasó a partir de ahí es que empezamos a ponernos a hacer muchisimas más cosas…distris, bandas y más. Tambien recuerdo correo con otros fanzines del estado, por poner ejemplos el barcelonés INTELLECTUAL PUNKS o el boletín valenciano DFK.

El siguiente número, para el cual ya me quedé solo, lo saqué gratis porque conocía a una chavala que curraba en una fotocopiadora, pero por desgracia, se hicieron pocas copias. Se ha de tener en cuenta que se hacían 100 o como mucho 200 copias…los fanzines tenian esa tirada (menos ‘zines como el Anti-poder por ejemplo)…era para un entorno pequeño y como mucho se mandaba alguno por correo, pero no tenia una función masiva. Primeramente, era para el gusto de uno mismo, luego para los pocos aficionados. Yo lo hacía fundamentalmente pensando en la ciudad de Valencia.

En la editorial de ese número comentaba la situación asfixiante que se vivía en la calle, fue un año bastante malo en cuanto a agresiones de bakalaeros , tambien hubieron varios desalojos de okupas y varias pasadas de la policia local. Se entrevistaba a ÖBNI, un grupo crust de Barcelona, me enviaron un reportaje sobre la escena HC/punk de Paris, desde un fanzine de allí , el TRIBAL CRY (uauh!!!! El extranjero…!!)…Tened en cuenta que poca gente del estado dentro del underground hardcorepunk hacia giras por Europa, mucho menos por USA o JAPÓN.
Tambien me contestaron una entrevista DISBEER, unos crusties franceses que traduje del inglés más mal que bien…Pero bueno, tener un contacto en Francia para un chaval de 19 años era la ostia.

El próximo número salió al año siguiente ,como sería ya habitual.
En este ya empecé a escribir desde algún ordenador, eso sí, imprimir y a cortar y pegar.
En la introducción se saludaba la okupación de La Pilona (otra mitica okupa en primera linea de playa en el Cabanyal), y tambien daba cuenta de agresiones policiales en el Brujas (histórico bar de la zona cedro) o en el skate park.
Se hacia reseña de los conciertos HC punk de la temporada, un poco ingenuamente… desde mi punto de vista 13 años despues!!
Luego habia una entrevista colectiva a gente de Valencia según el rollo que llevaran entonces…si la persona en cuestión estaba con el rollo vegano, pues le preguntaba por eso, si andaba con el rollo anarcopunk, pues por esto otro.
Nada. Menos mal que no puse nombres porque ahora releyendolo todos han cambiado de opinión…cosas de la vida (ja,ja,ja,ja,ja).
Tambien se comentaba en un articulo la situación del neo-fascismo en la ciudad de Valencia, que da tantos escalofríos como ahora.
Habia más “chicha” politica, fruto de la propia evolución personal, pero tambien seguía habiendo espacio para la música, como el de la entrevista a SEDICIÓN,un antiguo grupo punk mexicano que tocaron en els Dimonis, bar mitico de Mislata y germen del asociacionismo en esta ciudad del extrarradio de Valencia.Creo que lo organizó el Jorgito-Wallride.

El siguiente número se situa entre 1999 y 2000 y fue compartido con el fanzine “hermano” NO NAME, contemporaneo del ANTIFAN, y hecho por el Nuño(Derrota) junto con él habia crecido en esto.
Se hablaba en la introducción de La Chicharra y el Xaloc( dos locales autogestionados en Mislata y el Karmen , respectivamente) y se hacia una especie de intento de positivación del momento.
Dentro del zine hallábamos un reportaje sobre la escena de México, entrevistas a los geniales belgas UNHINGED, a los madrileños LAGRIMAS Y RABIA y a los locales ZANUSSI. Pero ya no se trataba de bandas con las que hablabamos por correo, sino de gente que venía de gira, tocaban en la ciudad y generalmente les montabamos el “bolo”.
Tambien habia en las páginas de este número espacio para la critica interna;leido ahora, anticipa toda la separación actual en escenas, subescenas y diferentes ópticas politicas, toda vez que lo que pasaba es que la “movida” estaba creciendo y así seguiría.
Tambien estaban, como no, mis patéticos comics…cosas de txaval… jajajaja.
Con este fanzine para las primeras copias regalabamos una cassette con las bandas que más nos gustaban, muchas de las cuales habían tocado ese año.
Para mi, en su conjunto, es el número que más me gustó.

El siguiente fanzine fue el último, y tardó en salir bastante, en 2001. Tal vez sea el más politizado…se hablaba de la Lucha Autónoma (una rama del movimiento libertario), habia textos ensayisticos sobre globalización(fue año de manis de este tipo), sobre revolución, etc.
Tambien habia una entrevista a INTOLERANCE (histórico grupo asturiano de hardcore) que les hicimos en Valladolid aprovechando que se volvian a juntar para unos “bolos”.La hicimos grabadora en ristre y un buen pedal. Muy divertida.
Cosa curiosa, en este nº se empezaba a hablar de refilón sobre las raves…llegaban influencias nuevas…los tiempos avanzaban como la música: inexorablemente.
Aunque ,afortunadamente, Hoy todavía hay tiempo para visitar varias escenas sin morir en el intento…hoy en dia que todo, absolutamente todo, son pequeñas escenas(indie,garage,raver,clubber,punks,crustis,etc)sin avistamiento , al menos de momento de alguna vertiente que logre ser un poco más masiva…

Así que lo del fanzine se acabó, luego estuve haciendo diferentes boletines de tematica okupa o libertaria, pero eso ya es otra historia. Enseguida se instaló entre nosotros internet y la cosa cambió, quisieramos o no.Así que ahí está mi blog, como tantos otros ex -fanzineros.

Pero bueno, chicos y chicas, el hecho de querer contar un poco la mínima historia del fanzine son las ganas de expresar las vivencias que quedan ocultas, que se van perdiendo en lo tedioso de la vida…
Hemos sido o seguimos siendo gente inquieta (hablo de un nosotros porque por ejemplo lo de los fanzines era toda una red), y ESO, en este mundo tan jodidamente impersonal , superficial y tan inhospito culturalmente es MUCHO.

Necesitamos ir sacando de nuestro armario ideológico todas las historias escondidas por la cultura oficial, esa que llena columnas.
De lo contrario corremos el peligro de desaparecer o peor todavía, de no haber existido,sepultados bajo toneladas de palabras huecas.

UN SALUDO. ANTIFAN’ZINE.

Entrevista a AURKA

2011-07-18T02:27:00.001-07:00

AURKA es una banda guipuzkuana formada hace pocos años con un potente sonido punk, estan a punto de sacar un nuevo disco,así que ni corto ni perezoso les envié una entrevista via email, ke me contestó rapidamente Igor, su bajista.Musicalmente me parecen un buen cruce entre el buen punk vasco y Elektroduendes....os dejo con ellos...

0.-primero explicarme un poco la formación de la
banda...los cambios,etc...

Aurka: pues la banda actual esta formada por arritxu (voces) ,
mora(guitarra y voces) artola (bajo y koros)
retegi (guitarra) e irure (bateria). cuando empezamos eramos
mora, sito (bateria) y artola, luego entró arritxu para ayudar al mora y hacer asi un grupo a 2 voces,luego mas adelante entro retegi con la guitarra.un dia el sito estaba kansado ya y decidio dejarlo,con lo ke tras un paron de 2 meses o asi fitxamos a irure.

1.-¿Cuando comenzasteis a tocar y que os motivó a ello?¿Habeis tenido otros grupos, comentadnos un poco como fueron?

Aurka: Pues con aurka empezamos a finales del verano de
2006,intentando eskapar de la rutina que ya era lasarte,
ke no habia nada organizado para los jovenes, y por ke nos
gustaba la musica y el grupo anterior de mora lo
dejaron,asi ke mora tenia tiempo y decidimos juntarnos unos
kolegas para hacer un poko de ruido.

el uniko que tenia experiencia era mora,ke lleva tocando
desde los 16, kon grupos komo despervicio, zona mortuoria
o txakurrak, todos los grupos eran punk. despervicio y zona
eran punk acelerao, mientras txakurra era un punk un
poko mas lento.

2.-¿Qué música /grupos soleis escuchar? ¿Cuales son los ke os influencian a la
hora de componer?

Aurka: Hay un poko de todo, desde punk al oi! hardcore, rock...es
muy variado artola se decanta mas por el punk y el oi! cicatriz, rip, non servium, kalean etc.
mora mas punk y hardcore, cicatriz, RKL, bad religion... irure es mas rockero y punk rock, nuevo catecismo catolico, ramones... retegi tambien bastante punk y rock, y arritxu tambien suele escuchar punk y rock.
al final influencias hay un poko de todo, pero intentamos hacer un poko nuestro propio estilo,
pero se puede decir ke influyen los cicatriz,los RKL y un largo etc.

3.-¿Qué otras bandas de vuestra zona conoceis?¿Donde soleis tocar?..por cierto ¿que es el multimusikala?

Aurka: Hay muchas, por decir algunas , kalean, sutura, despervicio,
gargantas desgarradas, yellow page, uko....
mas ke nada solemos tocar en fiestas de pueblos, gaztetxes,
tabernas... y en algunos festivales.
el multimusikala es una fiesta organizada por unos jovenes
del pueblo, se organiza por todo el pueblo
y suele haber estilos para todos los gustos, mas o menos
suele ir un poko por bares, en uno tokan
igual mas metal, en otro hip hop,en otro punk,es una fiesta
creada aparte del ayuntamiento por ke komo ya
hemos dicho antes no habia nada organizado para los jovenes
del pueblo, por lo ke se decidio crear un dia
para todo el mundo.

4.-¿En que proyecto andais ahora mismo como grupo?¿Qué teneis editado?¿Quién os lo saca/produce/mueve?

Aurka: Ahora mismo andamos sakando temas para lo ke va a ser el segundo disco,ke esperemos sacarlo para finales de este año o a principios del 2012, va a ser un disco potente de eso estamos seguros.
tenemos un disco en la calle, que sacamos a finales del 2008 o asi, ke a la gente le ha gustado bastante, nos han dicho unos cuantos que les a sorprendido el disco y la verdad que alegra mucho saber que a la gente le ha gustado. el disco lo grabamos por nuestra cuenta con un tecnico que
conocimos y grabamos en su estudio,y la verdad es que suena de puta madre,un sonido potente y me parecio ke kedo de la ostia, por cierto esta para descargarlo totalmente gratis en
nuestro myspace, www.myspace.com/ aurka y en nuestra pagina de facebook, Aurka taldea.
para sacarlo y moverlo nos preocupamos nosotros de pedir las copias a una empresa especializada y luego lo dejamos nosotros en portales de internet, tiendas, bares, gaztetxes
y komo no en los conciertos,siempre solemos llevar por si alguno le gusta, pero si lo movemos nosotros.

5.-¿Qué pensais del tema de los gaztetxes en vuestra zona?¿Ke pasó con el de
Lasarte?

Aurka: los gaztetxes son de puta madre, no solo para konciertos,
puedes hacer un monton de cosas,teatros,monologos etc. desde
aki keremos mandar nuestro apoyo incondicional a esos jovenes ke se lo kurran para llevarlos adelante. ya ke sin ellos somos conscientes
de que se cerrarian mutxas puertas para poder tocar.
el de lasarte estaba de puta madre,hasta que llego el ayuntamiento y decidio derribarlo, se pidio haber si nos podian dejar alguna casa
abandonada para poder tener el nuevo gaztexe alla, pero se negaron lo derribaron y nos kedamos sin nuestro kerido gaztetxe,no te puedo decir mas por que eramos jovenes cuando lo tiraron y no nos enteramos de mas cosas,solo de lo ke nos pueden kontar los que andaban
en aquel gaztetxe.

6.-Sabeis ke hace muchos años existía en vuestro
pueblo el autodromo donde tocaron multitud de bandas
punk(hoy miticas)de los 80...¿ke keda de todo
akello?¿Conoceis alguna banda de lasarte o de la zona de
akella época?

Aurka: si ya lo sabemos,aunke por desgracia de aquello lo uniko que
queda es el recuerdo de la gente,pero si que es verdad que
el autodromo dio mutxa caña y lo conoce mutxa gente,mutxas
veces nos lo han comentao cuando deimos que somo de lasarte.

en lasarte estaban desorden,toxica,aunke fue mas de los 90,
luego estavan vomito,de donosti e irun.

7.-¿Conoceis algún fanzine, web que os interese o solais leer?

Aurka: solemos leer el nariz roja, y paginas y asi solemos leer la pagina de rock estatal.

8.-¿Qué pensais del cambio politico en guipuzkoa tras las ultimas elecciones, donde ha ganado la formación abertzale BILDU?¿Cómo veis el panorama
politico en genera l?¿Qué pensais del movimiento 15-M?

Aurka: creemos que el cambio era necesario,que ya valia de que los mismos chupasangres de siempre nos jodieran por todos lados, ahora habra que ver como lo hacen pero la verdad es que nos alegró mucho el cambio.
la politica en general esta hecha una puta mierda, nos tratan no komo a personas,sino komo a un simple papel de elecciones, por lo cual no dudaran en mentir y manipular con tal de que ese papel sea de su partido,pero no nos engañaran, ni unos ni otros, ke dejen a kada kual pensar lo ke uno kiera.
El movimiento 15-M creemos que esta de puta madre,para que vean que el pueblo esta hasta los cojones de esta puta politica, y que la voz del pueblo solo la puede tener el pueblo y nadie mas.para que se den cuenta de que hay muchisima gente que no cree sus mentiras, cuya unica intencion es engordarse los bolsillos.

9.-Esta es para IGOR y para Irure...Ya todo el mundo sabe que a los eskorbuto los pillaron en Madriz por una cassette...por favor ...contadnos vuestra historia con
los boletos de marras...el público kiere saber...jejee

Aurka: capullo...jajajaja, el problema es que a los eskorbuto les pillaron en madriz y a nosotros kasi kasi a las puertas de casa,jajajaja,
la cosa es que estabamos llevando muebles para nuestro local de colegas,cuando nos viene un patrulla de la ertzaintza, nos identifican y nos dicen haber que llevamos...imaginate la cara de tontos que se nos kedo kuando le decimos, pues unos muebles, o no
ves?
cuando nos piden las carteras para mirarlas,con lo que nos
vieron unos boletos de un viaje a cuba que organizaba
segi,nosotros pensando que era una txorrada kuando nos dice el tio, esto es ilegal no sabeis? nos kedamos flipando, no jodas no
sabiamos nada...
y nos dice no veis la tele o ke.al final ala no hubo manera
de convencerlo,nos detuvieron a los dos,nosotros dijimos bueno una notxe
en la comisaria de hernani y ya esta...los cojones,cuando me dice anda sube a declarar que tienes el abogado ahi,y pensando ahora que cojones le cuento yo?por lo que no les dijimos nada
ninguno de los dos.

a los 15 dias o asi ke llegamos del cole la de anda la ostia una carta de la audiencia nacional,diciendonos que nos teniamos que presentar para acudir a unos psicologos, klaro imaginate el perkal,
nos mirabamos y deciamos, joder no hacemos nada,nos hacen pasar la notxe en comisaria
y encima nos dicen que estamos locos y que tenemos que ir a madrid.coño ya habria alguno mas cerca no? la verdad es que fue una putada tener que ir a madrid,pero bueno,dentro de lo malo,nuestros padres nos pagaron una comida, y encima perdimos un dia de
clase...jajajaja

10.- Añadid lo ke kerais, anecdotas , proclamas, etc... Muchas
gracias, ...nos vemos en el pueblo!!

Aurka: pues nada, dar las gracias a jose, a toda la peña que nos
sigue y como no, al viñarock , ke nos dieron ganadores
del concurso de maketas,
haber si nos dejan tokar el año ke viene. un fuerte abrazo
para todos y nos vemos en los bares. AGUR!!!

Bueno para kien no los conozca en su myspace hay varias canciones de su primer disco y un videoclip:

http://www.myspace.com/aurka/music

CAMINAR POR LAS PAREDES

2011-07-11T04:33:00.000-07:00

Intro: Cuando okupamos el ateneu maig 37 en 2009(creo) nos encontramos multitud de sorpresas...entre otras relikias,un pequeño cuarto de fotografia de hacia muchos años...un hobby de burgueses de principios de siglo..todavía habian negativos por revelar , con fecha de 1947...alguien mucho tiempo despues decidió revelarlos y proyectarlos en el mismo ateneu...esto es le que escribí para ser recitado mientras.....

CAMINAR POR LAS PAREDES PASEAR CON LOS NO VIVOS los caminos...bosques de cielo que antaño no andaban muy lejos nos conducen enigmaticamente hacia otras vidas, otros momentos que ni siquiera las piedras, pueden recordar, ni los árboles balbucear entre sus hojas más antiguas....son caminos aún por recorrer.... las piedras, el ladrillo, la argamasa, cemento,acero, cristal, ventanas , paredes...las paredes como las piedras hacen historia.... el sudor, los puños,estómagos, rostros, carne...la carne, las mejillas, los intestinos, visceras, los ojos hacen historia tambien pese a ser más perecederas, pues tambien son aquello que no vemos ni tocamos: personalidad, caracter, orgullo, valentía,honestidad,dignidad...los instantes y decisiones que hacen que la vida y la historia continuen, dentro, claro está de nuestros pequeños y obtusos parámetros temporales de humanoides con aires de eternidad figurada. SUMERGIDOS...sumergidos dentro de estos habitaculos de material aparentemente frío y muerto que es un edificio escondemos nuestras pequeñas historias efímeras que a nosotr@s nos parecen únicas. Esta casa no es diferente en eso, pues todos sus habitantes de un siglo vamos tejiendo esa telaraña de recuerdos semiamortajados que son las diferentes realidades y vivencias que dan valor al polvo de los rincones oscuros, abrillantando el marmol de las desidias y esperanzas... Estas fotografias aquí mostradas son reflejo de una época, a partir de abril de 1947, practicamente en el ecuador de la vida del edificio. Corresponden a una época oscura en la historia reciente desde el punto de vista de una familia burguesa. Sus paseos, la televisión , entonces un lujo, su plácida tranquilidad, el "hobby" de la fotografía, el interés por cierta cultura de la burguesia catalana.los viajes a Sitges, las excursiones, las visitas por la barcelona medieval, la mirada infinita del mar sabio y ancestral, origen de la vida humana mucho antes de que nos dividieran por clases sociales y razas. Abril del 47 es la antitesis de mayo del 37, sin agitación posible, hambre para la mayoria, baches para algunos, sacos llenos para la avaricia de otros. ¿podrían imaginar entonces este lugar para el descanso de la opulencia devuelto una vez más al pueblo? Desde luego, nosotr@s intuímos como acabará y eso es una ventaja. tenemos una perspectiva aunque esta sea terriblemente desasosegadora.........

EL ECO Y SUS FLUCTUACIONES.

2011-06-23T04:05:00.000-07:00

PROLOGO

Desde que me encargaron escribir estas líneas no se me va de la cabeza un Jose agarrado a una destartalada libreta, como quien se agarra a un salvavidas o se aferra a la vida

Creo que no exagero cuando digo que escribir ha sido su refugio todos estos años, una manera de entenderse a si mismo y a lo que le rodea. Sus textos han sido un espacio donde enfrentarse a los momentos mas duros y una forma de compartir con los demás muchas de las cosas que tenia dentro.

Pero, sobretodo, escribir ha sido siempre un arma, Un arma para encarar los grandes sueños y las pequeñas luchas cotidianas. Un arma que ha viajado con él todos estos años .

Este libro, a través de un puzzle de versos, intenta hacer balance de las cosas que mucha gente hemos decidido vivir estos últimos 15 años. La gente que, como yo, ha tenido la suerte de andar caminos paralelos al suyo encontrara miles de guiños a nuestras propias experiencias, pero también encontrarán retratada un época, una lucha y una forma de vivir.

Para mi, tenéis ante vosotros el deseo de no dejar que todas estas vivencias caigan en el silencio, el imperativo de trasmitir lo que hemos vivido, pero ante todo el intento de no dejar que nos ahoguen los recuerdos.

Barcelona,

30 de Junio de 2009

EL ECO

El Eco fluctúa, chirría, esquinea, se descompone, se recompone, recorre, se extravía y devanea.

El eco de las palabras se pierde entre barrancos, se desparrama por las aceras, zigzaguea entre los humanos. El eco, como las palabras, tiene un recorrido cambiante que lo hace especial.

El eco tiene fluctuaciones que lo hacen elástico, vibrante, apasionador.

El eco de las palabras que un día fueron gritadas y nunca pudieron ser escritas.

El eco se pierde entre fonemas, se desintegra al chocar con los rincones, se diluye en el agua, se transforma en la montaña.

El eco trae a veces voces que se confunden, que no fueron emitidas. Otras, llega claro como la confusión de un moribundo.

El eco juega cuando fluctúa y hace el amor cuando cambia.

Seguir el serpenteo del eco es un juego que da la vida. Descifrar estos fonemas una locura que lleva tiempo.

Recomponer estos sonidos guturales y espaciales es el trabajo de este texto.

Desdramatícese el verso, presiónese en el beso y en la risa.

Escúchese el zumbido que jadea todavía recurrente en callejones y avenidas.

Este eco (y sus consiguientes fluctuaciones) no es más que un entremés, es un prealmuerzo de una cadena de sonidos, como de avalancha, que todavía están por estallar.

No olvidéis, que el eco fue quizás lo primero que escuchamos los humanos de otros seres, antesala, pues de la comunicación.

El eco es pasado, y hay que saber escucharlo incluso en su intrínseca cacofonía.

Fechas

En 1996 todo estaba al revés. Pensábamos que volaríamos como pájaros de fuego. Y El fuego nos voló la cabeza.

En 1996 todavía teníamos la esperanza de creer un cambio. Parecía que todo empezaba.

Si pudiera volver a susurrarme en la oreja todo lo que desaprendimos .... Cuánta energía echada a volar en los vientos del fuego sin carbón.

Ni quedan las brasas de aquella gran hoguera que era 1996.

Cuestiones históricas

¿Cuál es la culpa del advenimiento de la sangre y el dolor perpetrado contra las culturas americanas?

¿Es la llegada del cristianismo asesino español o la de los imperios jerarquizantes precolombinos?

¿Era realmente el imperio inca un estado pacifico? ¿Hay algún estado pacifico?

Acaso no hubiera seguido la historia, el materialismo histórico, su propio proceso sanguinario y destructivo?

La historia sigue su curso y no se puede volver atrás. EI materialismo histórico nos lo enseñó.

ME COME LA DUDA

¿Cuál será la próxima etapa, el próximo estadio en el proceso humano?

¿Cuando ya no cabe el comunismo, tras la caída del capitalismo que vendrá: será el anarquismo, será el canibalismo o la total destrucción...?

Quizás estas cuestiones escapan a una mente europea del siglo XXI, pues tengo la sensación de no ser menos de un punto en todo el proceso que sigue la humanidad.

En mis manos no cabe tanto más que la arena del desierto.... Deslizante...

Esperas

El amor tarda 4 minutos y 32 segundos exactamente en llegar, exactamente es lo que tarda en llegar el metro.

Eso sí, depende de la estación en la que te encuentres.

Harkaitz(piedra)

Harkaitz, que en euskera significa piedra, aguantaba los embates estoicamente.

Las descargas eléctricas, la bañera o los golpes no conseguían despegar sus labios.

Como una piedra cuando se calienta, se hierve o se lanza contra otra... si el mineral tiene fortaleza, la roca no se resquebraja.

Los guardias civiles insistían cada vez con más furia .Extenuados, dejaban reventado al detenido.

Volvían con sus familias después de un arduo día de trabajo o tal vez iban a echar una copa a esa whiskeria donde tanto reían.

Al dia siguiente, lo intentaban de nuevo con renovados redobles.

Lo que las bestias verdes ignoran es que las piedras no hablan, aunque si saben. Las piedras tienen miles de años.

y han visto venir golpes y han observado caer imperios.

Cuando por fin cae inconsciente, Harkaitz sueña que es una roca del monte Urkiola, al cual le acaricia un afluente del deshielo con sus cristalinas pero frías aguas y sin querer murmura amá amá .

Esto no ocurrió en un centro de detención de buenos aires durante 1978, tampoco estoy hablando de Santiago de Chile a eso de 1974... Esto eran los noventa en la comisaría de Intxaurrondo, en Euskadi.

El Sitio

Es una espera tensa.

y nadie duerme en la ciudad.

Es como el fulgor del amanecer, pero no, aún no ha amanecido.

Tras las ventanas los gemidos de los que solo ayer se miraban se agitan y danzan como el fuego de la guerra .Los vecinos que nunca se hablaron se aman como viejos amantes apasionados.

En las mismas escaleras de los edificios cuerpos sinuosos se atrapan compulsivamente y oleadas de placer inundan los huecos de los patios. Manos se agarran con ritmo y vibración a las rejas en portales y ventanas.

Pechos desnudos y vigorosos surgen en la noche por los rincones en esta ciudad, en esta noche.

Y es que esta noche puede ser la última para la ciudad.

Una ciudad sitiada la víspera del día en que las tropas enemigas van a entrar tiene este conmovedor aspecto.

Y es que quizás en la última noche, el cariño, el amor y el sexo que solo unas horas después darán paso al terror, la violación y la muerte.

Malraux describe esta sensación en la condición humana.

Podría ser Barcelona en 1939, podría ser Sarajevo hace tan solo unos pocos años… podría ser Oaxaca o Atenco, en México, este mismo año (2007).

Momentos

Desapercibido.

Casi insignificante, en la titánica plaza Catalunya de Barcelona; un viejo, de nombre Diego pasa inadvertido, mientras da de comer a las palomas.

Diego levanta la vista y observa pausadamente... el edificio de Telefónica... las palomas levantan el vuelo y Diego vuela con ellas hacia el sol.

Para la bajada Diego anda envuelto en recuerdos de hace mucho tiempo; de cuando en medio de la susodicha plaza, los obreros revolucionarios habían levantado barricadas y luchaban contra los militares sublevados contra la república.

Parece que fue ayer porque él estaba ahí.

Él sabe lo que costó conseguir la plaza a sangre y fuego. Con los ideales por delante.

Barricada a barricada.

También recuerda el edificio de Telefónica tomado por los obreros. Y divisa aún a los milicianos armados entrando en Ramblas los sucesos de mayo del año siguiente.

Las diferentes facciones obreristas a tiros.

Y precisamente a tiros por el maldito edificio de Telefónica.

Los surcos de su cara cuentan cada recuerdo.

Cada barricada, cada colectivización.

La esperanza colectiva desgarrada.

Pero las palomas levantan el vuelo en dirección al sol, y los cansados ojos de Diego siguen el batir de alas como si fueran las palmas de un gitano por bulerías.

Las palomas siguen su vuelo, atravesando Urquinaona llegando a Vía Laietana y ahí es donde paran a picotear, cerca de la salida de Jaume 1, a los pies, justo a los pies de Joan.

Joan, contempla sentado en la entrada de un comercio de esos horribles; observa la entrada a un edificio de la generalitat, uno de esos edificios llenos de papeles que rezuman administración y demora tediosa. De esos que sirven para perpetuar la nada.

y sus recuerdos también viajan con el aletea de la paloma que sube al primer balcón. AIIí, al lado de los edificios sindicales hubo hace unos años el cine princesa, okupado en los noventa, y que tanta guerra mediática desató .... y que tanta lucha en la calle engendró.

Él, como Diego, recuerda frenético esos días, días y noches de encapuchados I actividades e ilusión, y decir en la cara y en la calle lo que muchos no se atreven.

Y recuerda las piedras, las carreras, los equipados matones.

Los días anteriores, la unión colectiva con esperanza libertadora.

Las hélices del maldito helicóptero y media Barcelona haciendo retroceder a la policía nacional antidisturbios, y entrando a fuego en la comisaría de Vía Laietana, la cual Diego también conocía bien, por sus gritos y por sus noches desangeladas entre ostias y humillaciones.

EL tercer asalto proletario (o como tocar el cielo con una parabellum de fogueo)

UNO

La vida se nos congelaba entre las manos, y a veces, solo a veces, soñabamos con la revolución.

Exaltabamos las revueltas alemanas e italianas de épocas pasadas, y poco a poco la vida nos iba hundiendo, a unos en un sillón,a otros en la calzada.

DOS

Con la primera piedra hubo un gran entusiasmo ... hacia tanto tiempo que no se rebelaba nadie asi ... Alguien habia osado gritar a los cimientos más sólidos de la nueva modalidad de moral neoliberalista.

Con el primer preso fueron tan hondas las lágrimas que recorrieron nuestras habitaciones ... tanto tiempo sin sacudir estos hechos la ciudad ...

Con el primer registro domiciliario masivo llegaron tan altas las llamas de aquellos papeles ... trabajaron tanto los de la recogida de basura ....

TRES

La lluvia, el eco nos traía los gritos desgarrados de los desaparecidos latinoamericanos, y la frustración de la transición de nuestros padres ... y el mono de la generación anterior, mientras nos susurrabamos unos a los otros que había que volverlo a intentar .....

CUATRO

Mirar el pasado siempre abre una brecha en el vientre ... desdibuja los ojos Volviendolos liquidos.

Nos desgastamos en la barra de bares ajenos ... gritando "OKUPACIÓN" sin dientes, con sonrisas de miseria.

Hundiendonos en las tinieblas de la melancolia.

Buscando resortes entre barrotes.

Resbalandonos ante charcos pantanosos de opiniones, descansando entre miles de recortes de prensa espectacular, comida por las polillas, con tonos entre amarillentos y anaranjados.

Distrayendonos con recuerdos, siempre en paralelo con miles de caras de otros tiempos .... ¿Y que estaran haciendo ahora?

Sensaciones que fueron mas humo que tabaco caro compr.ado en estancos diseñados por megalómanos.

Es como vestirse con los calzoncillos hacia fuera.

Sin nadie que te diga que seguimos adelante y que aquello no fue en vano.

CINCO

Como si hubiera posibilidad casi muerto el siglo XX ...

Y esta no es solo mi historia, es la de muchos arreu del món ... y la de muchas generaciones

y la de varios momentos revolucionarios

y la de tantos gritos que se perdieron definitivamente por las aceras

SEIS

y me jode hablar de esto en pasado.

Porque esta es un historia que todavía no ha acabado.

VISITA A LOS LUGARES COMUNES

Caminando por las ramblas. Haciendo introspección. Retroceso, retrospectiva.

Lo que haqbia sido mi vida en los últimos años .... todas las caras y situaciones, las emociones y sentimientos.

El gentío proyectandome en el anonimato. Haciendome pensar.pensando.retrospectiva.

Años de conciertos, de manis, de jornadas, de vivencias ... Las ciudades donde habia vivido.

El sur, el este, el norte.

Las mujeres que habia querido. Las amistades que habia perdido.

Años de trabajos de mierda.de ciegos apoteósicos.

De noches de lujuria, de conversaciones profundas, de depresiones, de alegrias ... más de diez años a cuestas conmigo mismo y por fin llegar al puerto y disipar las dudas.

La vida en precario, en pareja, en colectividad, en promiscuidad,en desfase, en rebeldia, en una ciudad y en otra.

Retrospectiva. retroceso. introspección.

y de repente el punto de partida. Valencia.centro okupado popular. Mediados de los 90.

Ahora. El mar. Yo mismo. 2005. retrospectiva. y vuelta a empezar.

La ilusión de comenzar la rebelión.

La tensión. Ser consciente en el espacio de la autonomía.

Habia abierto la caja de pandora de los recuerdos. visto tu sonrisa por primera vez de nuevo.reido con vosotros la primera noche. golpeado por las porras otra vez.

Viviendo una tensión adolescente. Agnes.y todos los demás. Primeras manis. primer amor.

Agnes. amor maduro. vida en pareja. Jornadas. represión. anonimato. Prensa. Mentira. Desacato.

Un jucio, una concentración.

Los estudios. Conocer de nuevo la literatura. Sufrir nuevamente con la historia. Aquel viejo pupitre desgarrado de pintadas politicas.examenes.

El primer trabajo. La primera patada en la boca.llantos en las noches del carmen.expansión de la mente.fina lluvia en noches en mi barrio. Varias hogueras de San juan en brazos diferentes.la luna. Estrellas. La malvarrosa.fuego.

Jóvenes y jóvenes pasando por la recamara de la memoria cargandose y disparandose constantemente.

Era una retrospectiva sin melancolia.un retroceso frio sin adornos. y adelante los años.

Idas y venidas de personas.cambios en la ciudad. Cambio de ciudad. Idas y venidas.

Nuestro piso compartido en aquel barrio, gemidos en los pasillos. Agnes. y todos vosotros gamberros de la disidencia.

y el grupo. La banda.descargas en conciertos.

La vorágine espitosa de ciudad en ciudad. No pensar lo que vives. sentir viviendo sin pensar.

Hijos. La vida.

Arropados en sabanas de amistades y familiares. y los caidos, la muerte.

El desgarro de los que no volverán. y las ideas que perduran. Todo.

Haciendo balance cronologicamente de lo que habia sido mi vida desde que salí de aquel centro okupado.

y DE REPENTE ...................... .

... ................................... ME DESPIERTO.

¿Cuánto he dormido? Me he dormido en la guardia!!!! MIERDA!!! Me he dormido¿pero cuanto me he dormido?Y ahora recuerdo el sueño. Soñando que paseaba haciendo balance de una vida que no he tenido.Otra vida que era mentira. Era sueño, parecia tan real. .. ¿Quién ostias era agnes? ¿y todos los demás?Desde luego mi subconsciente estaba cargadisimo de imaginación.ciudades que solo he visitado eran mi hogar. No tengo esos recuerdos, ni he vivido lo que soñaba. He soñado que vivia una vida que no era la mia!!! Y mi vida ahora??!!!

Valencia. 2005.Centro okupado popular.Me he dormido.por la ventana veo la calle y las penumbras d la madrugada. Voy a avisar a alguien que hiciera la guardia en otra parte.

Que sueño más raro, me siento muy extraño.

Alli lo veo, en el otro tejado. Es Ender. Con su bota de vino colgando siempre eterna. Su figura recortada sobre la luna.el pelo largo recogido en coleta. Hola, me he dormido. Tranki, no ha pasado nada.

Llevamos 10 años esperando un desalojo que nunca lIega.pero la moral no ha mermado. las actividades siguen.tras la primera amenaza.todos haciendo piña. Defendiendo nuestro cuartel. 10 años.

Baja a tomarte un café a la kafeta.habia gente viendo videos. Vale, ahora nos vemos.

Cuidate, ender.

Escaleras.vivienda.locales de ensayo. Comedor. patio.pasillo.kafeta.

Oscuridad rota al abrir la puerta.ey.nadie ve el video hablan en grupos pequeños.café.Guiller y malicie.dos skinheads antirracistas convencidos a muerte.

Guiller siempre el discurso antifa.estan creciendo.el otro dia ostias.Estan creciendo.ataque carmen.propaganda. los nazis. Alloro.te entiendo hay que ir con cuidado.guiller siempre discurso antifa. Y catalán. Y els paissos.negu gorriak hasta el fin. Bomber, botas,te entiendo, la asamblea antifa, seguimientos.cuidate, saldrán de caza. A por ellos.organicemos el odio, la lIuita continua.

Menos estruendoso.mas apartado.

Malicie. Guiri. Skin.okupa.cuidado con la violencia gratuita.y hablamos de textos que rulan fotocopiados.debate improvisado en el humo de una kafeta.un video de disturbios.ya lo hemos visto.mainstrasse.más café.más debate. Sobre el terrorismo y el estado. El MIL Y puig antich. Los invisibles.

Crónicas de Europa, okupar en alemania, en holanda , en Valencia.

Los fachas, el cojo, cambiamos.

Funcionamiento. cooperativas. autoorgan ización. autonomia. Kafeta de madrugada. Nadie duerme.

Hace 10 años que nadie duerme. Seguimos soñando y a la vez hemos ido creciendo.

Algun día vendrán, nos quitarán lo que hemos trabajado, no podrán. 2005.Aqui seguimos esperandoos.

Salgo al patio. necesito el aire fresco de la madrugada. El aire, un porro, el silencio en murmullos, los murales desafiantes protegiendome del estado. Se acerca en la penumbra. Reconocimiento.

Abrazo. Es Salvatore.vas ciego. Y tu qué. Risas.

Cerveza de importación. Franziskaner.ya es hora. Va a amanecer. Shelter.minor threath.manlifting banner.

Hardcore.salvatore. y su cara de bonachón.

Risas intimas. humor negro.y más risas.

Que agobio, que vengan ya. No podrán.

Trascendencia. Palabras.y otra vez música.ponla bajita. Vamos a tocar. Muy temprano.

Hay guardia, luego al tejado. Más birras, amanecer.vaya tela. Hablamos de amores, dolores y placeres.

Está a punto de clarear. Creo que voy a ver.despedida. beso en boca. Que vaya bien.

Para siempre.

Claro.

Patio solo. El viento me desdibuja la cara.Amanecer en primavera en el centro okupado popular.

Subo escaleras, gente despierta, saludos medio oniricos.el tejado, la peña. Hay más gente.

De repente furgonas.muchas furgonas. Demasiadas furgonas. Voz de alarma. Gritos, carreras, apresuraos!! Están todos, por todas partes. Todos preparados. No falta nadie. Nos sonreimos encapuchados.un guiño a la mañana.bajan. es real.

Crepita el fuego de los neumáticos quemandose en el tejado. Helicóptero bate sus alas.

Ruido de motores.

Preparados en las ventanas. Vienen. Una piedra a mala ostia.

Porfin.

YA EMPIEZA.

-Guiller fue asesinado por fascistas en 1993.

-Malicie murió apuñalado en una reyerta con gentuza en la puerta misma del

centro okupado popular en 1994.

-Salvatore falleció en un accidente en 1997.

-Ender murió en un desalojo en 1999.

-El centro okupado popular fue desalojado por los antidisturbios a finales de

1996.

CUANDO BUKOWSKY BAJA A LA TIERRA

Que me dices de esas noches en las que bukowsky y tambien Wurroughs Bajan de su infierno particular a nuestras noches terrestres ..... y crean el Infierno en los corazones de los poetas desposeídos,

Cosiendo pezones a navajazos, puteando al grito, cayendonos por los Suelos con aliento de odio, destrozando farolas por no abrazarlas. Masticando la mierda diaria vertiendola por entregas de minutos.

Esas noches en las que hasta Galeano o benedetti, tan politizados ellos, dan asco.

Escritores y poetas noveles gritamos, vociferamos y asqueamos al mundo Como cualquier borracho indigente con olor a baño diarrético.

Esas noches nos han poseido a todos.

Al día siguiente te quieres matar, pero la noche anterior, esa noche, acuchillarias al resto de la humanidad.

Las lágrimas no dejan tregua al asco, la provocación soéz se escampa entre adoquines.Y la lucidez critica solo deja paso a la burla amarga.

Miguelito hernandez no escribe nanas sobre cebollas sino que escupe pescado podrido desde una celda de aislamiento.Y Neruda se aprieta los huevos, desnudo, mientras destroza una de sus lustrosas casas.

Esas noches a todos la sensibilidad parece pelarnosla.

Y acabamos en cualquier esquina con cualquier botella, esperando que la soledad de la madrugada nos raje la cara.

Ese dia mejor que no existan amantes. Son noches de luna llena de tonos rojizos.

Esas noches la poesia se prostituye sin precaución con clientes emfermos de sida y que encima pagan mal.

SORDOS

La clave me la da una señora de unos ochenta años o más. Esperando el metro con el walkman y atoda ostia MCD.

Me interpela.

No la entiendo.

Me quito los cascos. ¿Qué quiere?

y me suelta:

"Estas tan metido en ti mismo que no te enteras de nada!"(literal)

Me quedo a cuadros.

Finalmente veo en las pantallas que pasa:

Línea 1 con demora por no se que ostias. Se lo explico.

y su cara de buen rollo no deja lugar a dudas:

Estoy tan metido dentro de mi mismo que no puedo escuchar A alguien que está pidiendo a gritos ser escuchada.

PARCHES

La cuestión fundamental son los parches.

El estado socialdemocrata(ya no hablemos del conservador neoliberal)

Intenta poner parches a casi todo para que su burbuja de mentiras no reviente.

Parches para la alcoholemia.

Parches de ocio para que revienten de manera controlada los sujetos alienados.

Parches para la pobreza extrema. Parches para las diferencias sociales. Parches y más parches.

La gente demora(o devora) media vida intentando poner un nuevo parche para un asunto social que en realidad es tan superficial como la lucha en si misma.

Parches.

Parches para que no reviente(o parezca reventar) esa rueda apisonadora que es el sistema.

Pueden ponerse parches para eludir un pinchazo.

Pero cuando una rueda no sirve, hay que cambiarla por otra. O el accidente puede ser de miedo.

MAS PARCHES

Dicen los grandes enterados del Pentagono, no ya los colectivos ecologistas , sino que es una opinión desde las fauces del lobo.

Dicen que las temperaturas entre el 2010 Y el 2020 bajarán 6 grados en europa.

Predicen guerras nucleares, sequías, hambrunas y revueltas entorno al 2020, en todo el mundo, y especialmente en India, Africa del Sur e Indonesia.

Que Bangladesh, una de las ciudades más pobladas del mundo se volverá inhabitable.

Que en europa sobre el 2015 los conflictos sobre recursos alimenticios y acuiferos tensarán las relaciones.

Se pueden poner parches.

Se puede desviar la atención, en el año 2005.

Mientras hablan de la descendencia monarquica española. Mientras hablan de migración controlada.

Mientras enjuician a activistas por un mural o una pintada.

Mientras se miran en el espejo de la superficialidad va pasando el tiempo.

Pronto tal vez halla que defenderse de las consecuencias de estas acciones. De toda esta vanidad.

CRISTALES

Mario nunca ha leido a Marx ni sabe lo que es la lucha de clases. Pero sabe lo que es levantarse a currar.

El siempre tira hacia delante.

El no entiende de riesgos laborales pero sabe lo que es llorar como Cuando Marc, su colega, se estrelló con la furgoneta de reparto.

Él pasa de sindicatos y de patronal pero sabe a ciencia cierta que siempre mandan los mismos.

El sigue tirando hacia delante.

No sabe de cifras ni de letras ni de economia politica , ni de encuestas del CIS Ni de movilizaciones ni de cuadros de opinión.

Pero sigue tirando pa'lante.

Nunca ha sabido demasiado acerca del reparto de la riqueza ni de convenios Pactados pero sabe distinguir las miradas en el metro cuando todos andan al trabajo.

Él sigue tirando pa'lante. y no hay quien lo pare.

Mario sigue tirando hacia delante sin importarle las penas carcel mientras Sigue avanzando reventando en esta huelga los cristales de Fomento nacional del trabajo.

SANGRE

Ocurrió en Sevilla en 1992.

El estado español celebraba fastuosamente el quinto centenario de la masacre indigena de las américas, y el nacionalismo vestía más rojo sangre que nunca su bandera.

Se celebraba la exposición universal en Sevilla y los juegos olimpicos en Barcelona.

En ambos casos la exacerbación del patriotismo, del antiguo Imperio, se mezclaban con faraónicas obras públicas y el interesado entusiasmo de los telediarios.

Bajo este contexto las nuevas izquierdas se preparaban para poder poner voz disidente a todo este circo orquestado por las clases opulentas que gustan de mezclarse entre las sombras de una democracia venida apenas una decada atrás.

El 19 de abril jovenes alternativos, ante la imposibilidad de cualquier manifestación, pues todas habian sido prohibidas, celebraban un concierto donde el rock combativo hacia de los decibelios una batalla que hacia y reir que hacia saltar a toda una generación nueva que no había luchado contra Franco pero que habia crecido con una dificil transición y un golpe de estado frustrado. Que vivían el paro, la desocupación, el retorno del fantasma neonazi y la decadencia de la izquierda tradicional.

Hombres y mujeres que sentian a ritmo de rock toda la alegria creativisima de la rebelión juvenil.

Los mismos hombres y mujeres que decidieron tras el recital salir a protestar por las calles de la vieja, castigada y conservadora capital andaluza.

(Las mismas calles desde donde planeaba el angel de la muerte tras la nuca de 1 ,Lorca. , Las mismas, donde años atrás los pobres, raídos jornaleros habian muerto mascullando libertad entre dientes llenos de sangre de la injusticia

terrateniente.

Las lenguas de viejos muertos de los pueblos originarios americanos se desenterraban y volaban kilometros hasta la garganta de aquella juventud que en su rábia envuelta de orgullo, cerraba el paso de la policia nacional española,cuyas ojeras comenzaban a estallar de ira, ante aquel espontaneo atrevimiento.

De pronto en la cola de la marcha, un joven fue atrapado presa de las porras entre gritos, entre golpes que resuenan como conciencias entre ojos que se desorbitan , que se desbordan.

La respuesta de la protesta no se hizo esperar, y comenzó una pelea en uno de esos callejones del barrio viejo sevillano, tan angostos como un cuello estrangulado .... y ah í se desató la violencia ....

Los cañones de los revolveres uniformados rugieron en desbandada elevando el pánico y la incertidumbre de la multitud, mientras los agentes cercaban el lugar buscando como perros de presa.

Dos heridos en la marcha.Una tercera herida que salia de la iglesia ajena a la tragedia.

Mientras, las palizas y las detenciones se sucedian por doquier ante los aplausos de los que no querian ver empañada su fiesta patriotica, sin saber o no querer saber que la fiesta comenzaba a estar e.mpañada de un rojo oscuro que ya se derramaba a borbotones por las aceras de hipocresia.

Los detenidos eran conducidos a golpes, humillaciones palizas varias en furgones donde volvian a ser golpeados con saña.

Los llevaban a la comisaria de la plaza de Bias Infante. Triste espiral la dela violencia histórica, pues Bias Infante,ideólogo del nacionalismo andaluz más popular, conocido por sus luchas sociales, debió conocer algo parecido antes de que lo mataran los fascistas en 1936.

Unos cuarenta jovenes dentro del patio de la comisaria volvian a sufrir una brutal paliza durante horas por el relevo de policias nacionales.

La sangre y el dolor se mezclaban con el sol de Andalucia.

Los detenidos cara a la pared cara al sol no podian más, pero las porras, los puños no dejaban poder desfallecer ni siquiera, bajo la amenaza de nuevos golpes, nuevas humillaciones.

Entre ellos un joven alemán que no podia más, la sangre em'pañando la vista, las lag rimas ya no salen solo escuchan la barbarie.

En el pasillo camino de las celdas comienza para muchos la quinta paliza .Un pasillo, a los lados policias porras patadas gritos, el que caiga sufrirá más, y los jovenes están a punto de desfallecer, la sangre lo mancha todo.La tortura.

En estas uno de los policias ruega que paren las palizas por miedo a matar a la gente,las contestaciones en forma de risas burlonas no dejan lugar a dudas de la crueldad que alli impera. "Si Franco estuviera vivo os mataba aquí mismo" susurro al oido el miedo estremeciendo.

Los abogados de los colectivos sociales, alarmados por las llamadas y la violencia que se ha visto en las calles deciden acudir a la susodicha comisaria. Allí, ellos tambien son golpeados por las fuerzas de seguridad impidiendoles ver a los detenidos.

Mientras, en Sevilla las protestas continuan junto a los representantes indigenas venidos expresamente a ello.La violencia de las cargas los barre, como si se pudiera borrar todo, como si se quisiese aniquilar todo.

En las celdas entretanto empiezan a buscar pruebas de sangre de policias heridos con la gran dificultad de que los detenidos estan completamente ensangrentados con su sangre y la de sus compañeros.

Al dia siguiente la prensa española se levanta con titulares donde se habla de una conexión clara entre CNT(el histórico sindicato anarquista) y ETA (el grupo armado nacionalista-marxista vasco). La justificación estatal es ante todo del peor gusto surrealista.

La incertidumbre por los detenidos en el entorno de la izquierda se extiende como la sombra de un petrolero hundido en la costa.

El día 21 el camping donde se alojan activistas europeos y observadores internacionales es asaltado militarmente por la policia antidisturbios.

Les preguntan por el calor en España y los meten en un autobus con la calefacción al máximo, dando lugar a lipotimias y mareos de diversos tipos pues no los soltarán hasta la frontera francesa donde los abandonan a su suerte.

Diez años más tarde estas expulsiones serían declaradas ilegales desde la Unión europea. Un poco tarde, eso si.

Mientras tanto los detenidos son puestos a disposición judicial donde declaran delante del juez Centeno Campoy y le relatan los maltratos sufridos, el cual trata de quitar hierro al asunto.

Esa noche en el calabozo pocos dormirán, pues los mismos policias que los custodian les amenazan a causa de las declaraciones. Las visitas nocturnas de los agentes se suceden en las celdas, y un velo de muerte se cuela entre barrote y barrote oxidando esperanzas, destrozando cualquier halo de ternura.

El juez decide ingresar en prisión a ocho de los detenidos que permanecerán allí tres semanas y saldrán por la presión popular, pues la solidaridad se extiende al tiempo que las victimas empiezan a poder balbucear publicamente lo sucedido.

Años despues llegó el juicio.

Las pruebas donde se acusaba de las torturas sufridas por los jovenes, asi como los disparos a bocajarro en la calle, desaparecieron.

A los jovenes les cayeron penas de hasta un año y medio. Todos los policias fueron absueltos.

La sangre de las calles de Sevilla se borró al dia siguiente, al menos de momento.Tambien en la comisaria.

De la celebración del quinto centenario pocos se acuerdan.De la expo de Sevilla y de las olimpiadas de barcelona queda un vago recuerdo.

Todo esto me cuenta Victor en un bar de menús de Barcelona muchos años despues, en nuestra mesa se ha hecho el silencio y el ajetreo propio de las comidas al mediodía se ha parado como por hechizo, los ojos acuosos y las cabezas en Sevilla sin levantar la mirada de la sangre que resbala por las paredes. Se nos ha atragantado la comida como si la sopa hubiera estado hecha tan solo de lágrimas.

Sucedió en Sevilla. En 1992.

FUEGOS

Oyendo el crepitar del fuego de los neumaticos, mientras el humo subía en espiral hacia el cielo, nos parapetábamos tras los containers y ellos empezaban a bajar de las furgonetas, nos dimos cuenta de que el tiempo que vivíamos era real.

Muy real.

Es decir, era un momento en el tiempo que arrebatábamos al sistema.

Un tiempo nuestro. Real.

Donde no entraban sus fauces.

PEPITO EL HERMOSO

Pepín mira por la ventana el resabio triste y gris de una mañana ufana, se refleja en los charcos mojados de los años pasados en el silencio de la nostalgia. Él no llora pero siente como un niño, como un niño centenario. En su retina se mezcla la magia colorista surrealista, la poesía gitana, el nuevo teatro popular lorquiano, el burro muerto sobre el piano, Buñuel, Alberti, Lorca, Dalí…él los imagina sin las florituras que el paso del tiempo crea sobre los mitos, como los chavales que eran, con esperanzas e ilusiones de rotura de esquemas, de cambios generacionales, la fuerza de la vida emancipadora e irreverente. Sin embargo, él no esta triste, él no se lamenta, se divierte con las anécdotas y sigue con su larga vida.

Imagino a Pepín almacenando recuerdos en su tristeza escondida, lo imagino llevando una vida sin obras, sin elogios con el fastuoso homenaje para uno mismo que es haber estado en el momento inspirativo en el lugar adecuado.

La historia de Pepín Bello, me parece excepcional, de una curiosidad extraordinaria, y sin embargo su vida no fue mucho más que la de cualquier hijo de vecino.

Me prometí escribir sobre él, lo juro por mis muertos que ya lo tenia en la cabeza cuando me llegó la noticia de su muerte a los 104 años, en enero de 2008, y así se me fue pasando.

De vez en cuando me lo recordaba un articulo en la prensa, una película de Buñuel, una poesía de Lorca, unos ojos de loco dalinianos, o simplemente mi trasnochada conciencia.

El caso es que Pepín , sin ser propiamente artista y creador fue testigo excepcional del siglo XX desde una butaca privilegiada : se desenvolvió con los vanguardistas en la juventud en aquella residencia de estudiantes del Madrid de los años 20 y también, por su longevidad vivió la historia de primera mano aunque en segundo plano. A decir verdad fue el único testigo de la generación del 27 que quedaba vivo, y eso me llena de ternura y sensibilidad hacia él.

Quizá sea porque luego en vida fue creador de empresas sin futuro, siempre vivió solo y permaneció en silencio hasta la muerte de Franco. La suerte del perdedor que va mucho más allá de la pérdida y se resigna a lo que venga.

Pepín representaba la nostalgia, lo perdido. Representaba el fin de una visión de las cosas, representaba la vieja enseñanza laica y liberadora (no en vano su padre era íntimo de Giner de los Ríos, maestro racionalista).

Ahora Pepín ha muerto y quiero verlo por los caminos polvorientos acompañando a Lorca a la muerte, quiero verlo echar unos tragos en la surrealista mansión de Dalí, quiero verlo visitar México acompañado por Buñuel, el tequila y unos mariachis.

Quiero dejarlo en unas risas echadas por un grupo de jóvenes amigos de fogosas esperanzas y de increíble creatividad, corriendo y emborrachándose en aquellas calles de locura, el Madrid barojiano de los veinte.

RÉQUIEM

A Roger Albert, asesinado por un fascista en agosto del 2004,junto a la estación de metro de Fontana, Barcelona.

Allí, en aquel campo abierto cerca de les Corts. Allí donde el cielo era grande, espacioso, y a mi me parecía que las nubes no paraban de agitarse como en una tormenta, como en la vorágine interior que vivíamos.

Y no era así: las nubes enmudecían grises y rígidas como nosotros.

El edificio era un símil de todo aquello: gris, frío, sin ninguna floritura, como la muerte...

Allí, os veía empañando mi visión una y otra vez como si sólo fuerais seres borrosos...Tratábamos de asimilar una situación de tal envergadura que todavía nos sobrepasa.

El punk, la anarkía, la revolución, la orden de desalojo, el auto de la declaración...todo eso estaba de más ahí...

Solo ver las caras distantes, los minutos pasar y una tormenta que no llegaba pero que lo merecía...

Era como si el tiempo se hubiera parado y ya nada importara y, quizás, estimados compás, eso era lo que necesitábamos...y seguimos necesitando.

Ni un grito ahora.

Solo una desbandada de pájaros negros que sobrevolara aquel cementerio, y en algún graznido intentaríamos adivinar alguna nota de punk sueco.

Ahora, solo el llanto...

Más tarde...nos fuimos recogiendo y haciendo una pelota intentando que esa esfera que formábamos llena de líquido de graduación no se desbordase y estallara en miles de lágrimas, de pequeñas partículas de dolor escondido durante más de cuatro meses de desesperanza...

Y de repente, otra vez las calles escandalosas gritaban tu nombre clamando justicia, venganza y no sé cuantas palabras que exclamamos a veces los humanos entre abatidos y esperanzados.

Y en cada cristal de injusticia roto vi uno de tus guiños...

Y en cada pintada te vi darle un sorbo a la vida.

Y en la danza del fuego de la revuelta vi tu risa alzándose por toda la ciudad que un día, en realidad, nos verá decir adiós a todos.

Roger...nos dejas los lugares, las situaciones, los bares, los momentos, la rabia...nos dejas...

Roger...uno de los últimos libros que leías y que yo entendía a duras penas, hablaba de la formación del universo, de la energía, de la materia...la materia que no muere sino que se transforma.

Tu transformación me da hasta miedo pues estabas tan lleno de energía...y en ello estamos aun SINTIENDOLA.

Y te dejo tranquilo pues la última vez que vi tu rostro, en aquel lugar tan frío, aséptico y metálico, estabas lleno de serenidad.

De esa tranquilidad que no tuviste luchando como una bestia por tu vida durante cuatro meses...yo no sé si existe punk city y allí estás bailando pogo como un poseso...aquí nos quedamos...”en aquesta ciutat podrida”: ya te contaremos si podemos, lo que hicimos y lo que no pudimos hacer.

Mil besos, tío.

Roger no t’oblidem.

Forever punks.

NOCHES

Era una noche donde el polvo de las estrellas descendió como lo hizo algún día haciéndonos germen de vida ,dando lugar a cierta inspiración para algunos pues hay otros que más que inspirar siempre expirarán.

Era una noche ya entrada en sienes, como si sufriera calvicie, una calvicie interesante.

La noche estaba casi acabada en el viejo barrio del carmen, pese a sus gritos aún escondiéndose entre los rincones, el motor de los coches calentando el bajo vientre del asfalto y las luces frenéticas saltando por doquier aquí y allá como si se tratara de grillos enloquecidos pero dispersos.

Sentado, casi agazapado un raído pirata urbano de unos treinta años daba cuenta en su solitud del culo de una botella de ron mientras su cabeza al compás de sus ojos saltaban en el tiempo hacia adelante y hacia atrás como haciéndole el amor a los recuerdos...y una vez al 93 y otra al 99, y que decir que de vez en cuando eyaculaba un poquito en el 2002, o en el 2005, lo único que parecía no viajar esa noche era la calle alta , sino fuera por los vaivenes en el tiempo de nuestro solitario compañero nocturno.

Súbitamente, de la esquina del mercado apareció otra figura trasnochada, de unos cincuenta años, aspecto desaliñado pero más cuidado que el bebedor de ron...se quedaron observando como se quedan mirando dos gatos callejeros en un callejón.

-¿Quieres unos tragos?

Rompió el hielo el más joven.

-De acuerdo.

Se presentaron y tras cuatro frases de protocolo de barrio se reconocieron y entraron al trapo de las conversaciones humanas, no las de besugos no las de humanoides.

-Y ha cambiado mucho el barrio ¿Eh?

Desde luego que el Karmen (con k) había cambiado, atrás quedaban sus casas de siglos pasados ya olvidados, su vida vecinal , su aspecto de suburbio central y no de circo del ocio.

Nuestro segundo interlocutor relataba embriagado por la luz de la luna, pues ésta siempre anda hambrienta de estas historias.

Hablaba de los desconchados ochentas y penetraba a toda velocidad en sus esquizofrénicas anécdotas generacionales.

-Y en aquello que era un antro nos sacaron a unos cincuenta a ostias la nacional y se armó una bronca en que parecía que medio barrio ardía.

La juventud se movía, y es que había también quien le mordía; y un sinfín de personajes comunes desfilaba por entre sus salivas y sonidos guturales a veces, otras más sensoriales.

-Y qué decir de las farras que se pegaba mi gente en plazas que ya no existen, conquistadas a base de cambios urbanísticos de profunda raíz fordista, respuesta clara del cambio de las ciudades de nuestra época.

Y así fueron repasando y comparando épocas de un mismo escenario, sintiéndose hermanos del espacio, primos en el tiempo.

De repente, una luz se asomó en el segundo, y una cara ya vieja se desdibujó en el alféizar. Los dos interlocutores se percataron de ello.

-¡¡Qué!! ¡¡¿Que molestamos?!!

¡¡¡Que todo molesta menos los toques de queda...!!!

-Al contrario me habéis salvado del cruel insomnio no buscado y mi mente ha empezado a volar en paralelo, chavales.

La cara desapareció y reapareció en el portal de cuerpo entero.

Al trasluz se adivinó una figura bien vestida de unos 60 años.

-Y tú , ¿Quién eres?

El viejo se les unió extrayendo de su americana una botella de rioja que fue del gusto de los presentes.

-A finales de los setenta yo también danzaba como vosotros lo hicisteis después, borrachos y ensimismados como cualquier indio metropolitano.

Y empezó a narrar sus vicisitudes acampanadas a ritmo de rock caradura, a ritmo de anécdotas parecidas pero separadas en el tiempo....

-y cuando venían los del régimen ostias por todos lados, y ser psicotrópico desde una ciudad de provincias con dictadura en las espaldas y mentiras en el camino, la amenaza de cárcel y tortura franquista y los bailes de la juventud de entonces.

Se entrelazaron los tiempos, se corrigieron las varas de medir generaciones ajenas y se llegó a la conclusión de que después de todo hubo gente que anduvo, hay gente que corre y habrá peña que se la bailará.

Finalmente, cada uno tomó su camino, cada cual confundido con las palabras del otro y el alcohol bebido de madrugada.

Les despidieron las angostas calles del Carmen que, aunque cambiado, sigue siendo joven en la noche, pues aunque la juventud termina un día, en cierta manera los actos que acontecieron quedan entre las rendijas de los adoquines, y a veces, en noches de luna clara, el polvo de estrellas invisible deja entrever lo que fue como esperando a lo que será.

CONVERSACIONES

En aquella fiesta atronadora, decadente, oscura, sucia y desfasada, hubo un momento de lucidez que pasó inadvertido para el resto de la humanidad.

En un rincón dos amigos departían:

-Hemos fallado y hemos ganado.

Pasamos a difundir cierta práctica en tanto que las ideas nos las dejamos por el camino.

-También fue una cosa de los medios, no nos engañemos, ellos dicen que es lo que estará en el centro del huracán.

-Ya, pero ¿a que oscuro interés político respondía? Yo no lo veo.

-Mira, desde luego no podemos decir que no lo intentamos...es más solíamos decir que la lucha nos daba lo que el estado nos quitaba.

-¿Si? Y sin querer no nos preguntamos que es lo que la lucha nos quitaba.

-Que se lo digan a los que nunca volverán, o a los que ha carcomido por dentro.

-No sé no es esto pesimismo, es una convicción que encuentro latente...es ese vacío en el estomago que no es hambre.

-Tranquilo, amigo...tengo la boca amarga, por cierto.

-Toma cerveza, no está muy fría...

-No, no es por el líquido, es por ese amargo sabor, sabes, como de derrota....

CERRANDO PUERTAS

Llevo mucho tiempo aquí...más de lo que imagináis.

Si, podéis llamarme espectro, espíritu, alma errante... fantasma no es de mi agrado...a veces me hago visible a los ojos mortales...tal vez como viejo indigente con olor fuerte a alcohol(mi preferido), otras como un yonki, otras como rata , incluso una cucaracha...

y tengo mi lugar...en el centro de Valencia ,en el teatro princesa.

La elección del lugar no responde a otra cosa que a mi antigua vida pasada, al tiempo en vida que dediqué a sus salas, a sus pasillos, a sus luces, a sus rincones.

Mientras se levantaban los cimientos del teatro, yo nacía en un cochambroso bajo del barrio del pilar, hoy más conocido como Velluters o el chino. De familia numerosa y extracción social baja, mi futuro ya al nacer estaría marcado.

Seis años más tarde, en 1853,correteaba ya por el citado edificio, pues mi padre había conseguido un puesto vendiendo los tickets de las entradas...el día de la inauguración acudió toda la burguesía valenciana de aquel entonces con sus fastuosos trajes, las señoras con sus sombreros, los comentarios de las casaderas, los bigotes aristocráticos y las fuerzas reales de la ciudad se dieron cita allí...yo ,aún pequeño para discernir entre clases sociales quedé maravillado aquel día por las luces , por los colores, y por el teatro...le dedicaron el nombre a la futura reina Isabel...el teatro princesa.

Quince años más tarde había heredado el puesto de mi padre, fue el año revolucionario de la primera y efímera republica por lo que el nombre del teatro cambió brevemente por el de Libertad. Por aquel entonces pude conocer aunque no intimar a grandes del momento republicano valenciano...Blasco Ibáñez, que aún no era una figura clave, tan ferviente en sus discursos como en la cama de cualquier sirvienta o dama de la alta burguesía.

Bastante agitado anduvo el tema por las calles con la insurrección cantonalista valenciana, las calles se teñían de sangre, como siempre a lo largo de todos estos años, de una u otra manera.

Con el retorno de la monarquía todo volvió a su cauce de antaño...poco a poco los espectáculos se fueron popularizando y yo disfrutaba maravillado de codearme con toda aquella farándula de cupletistas, cómicos y actores de segunda fila, incluso un día pude hacer de apuntador cuando éste enfermó de la noche a la mañana.

Como digo, ya entrado el siglo XX, aquello se había convertido en cita obligada para el pueblo, allí surgían romances, infidelidades, y otros actos no representados dignos de folletín populachero.

Se daban cita los del centro cristiano, los anarquistas, los socialistas, los republicanos federales y los encendidos monárquicos.

Aunque fue decayendo su apogeo progresivamente en los años veinte tuvo un pequeño resurgimiento pues el espíritu de la época así lo encaminaba...fue en una de estas noches de locura por las ganas de vivir de la juventud que mi vida física acabó...fue en una trifulca , una riña de borrachos subida de tono y una bala perdida que encontró mi corazón.

Desde entonces me dediqué a vagar por las estancias, abriendo y cerrando puertas a mi antojo...abría una y saltaba en el tiempo, cerraba otra y volvía a saltar...aunque esto me parecía divertido siempre pensé en seguir la linealidad histórica para no volverme loco entre tanto salto y salto y seguir el momento político en su contexto más lógico.

Para el año 31 vino la segunda república, también fueron años de agitación hasta el estallido de la guerra...pronto el teatro cambió de manos, y yo me quedé estupefacto...cambio de manos de verdad, algo que en mi tiempo no había ni siquiera logrado imaginar, los obreros del teatro afiliados al sindicato de espectáculos lo socializaron, cambiando drásticamente todas las obras y albergando actos políticos revolucionarios. Sus caras resplandecían en 1936 al elevar tamaña empresa, al sentirse parte de lo que nunca fueron. Desgraciadamente vi más tarde sus rostros ensombrecerse paulatinamente con el paso de la guerra, el hambre , la miseria , los bombardeos...cuando entraron las tropas franquistas los persiguieron como ratas , a más de uno vinieron aquí a buscarlo, y más de uno volvió de donde estaba escondido...es curioso pues cada generación de trabajadores del teatro han formado parte de mi no vida, pues ellos sin saberlo, he vivido todos sus momentos día a día, al no tener otra cosa que hacer que vagar entre ladrillos, entre butacas, luces y camerinos...a algunos también los he visto y reconocido en mis vacaciones anuales al limbo.

La posguerra fue lenta y dura, triste y apagada, y así, el teatro pasó por un pequeño declive aunque todavía entretenía al público que se evadía con sus funciones de toda la miseria de entonces.

A principios de los cincuenta la cosa cambió, llegó el cine y con él volvió la gente, los niños , la alegría. Por supuesto empezaban con el NO-DO, el noticiario de los vencedores, y yo en alguna butaca solitaria me revolvía al pensar en como había cambiado la propaganda política.

Fueron veinte años de cinema, pero a mi lo que más me gustaba era el teatro pues siempre lo había conocido y ya en los setenta en plena convulsión de la transición democrática volvieron al escenario las representaciones.

Aquello fue un nuevo esplendor pues corrían ansias de libertad y una gran creatividad que se materializaba con nuevas formas de cante como coto-en-pèl y su rock sinfónico valenciano o Charles Aznavour o el teatro de formas nuevas para mi con reivindicaciones que me hacían recordar tiempos pretéritos como cuando actuó Julián Beck y su living Theatre, poniendo sobre la mesa el pacifismo o la homosexualidad pública... ¡Ay...!¡Si hubieran levantado la cabeza las momias conservadoras de mi tiempo...!

En los aledaños del teatro siempre había gente joven que corría de un lado para otro, yo los veía y me daban ganas de volver a vivir...una quimera, la verdad.

Luego llegaron los ochenta y todo aquello se esfumó...poco a poco volvió a entrar en decadencia, los nuevos aparatos electrónicos empezaban a aparecer y en ello, las representaciones se resentían...además la nueva generación pedía calle más que butaca, y el deterioro del entorno no hicieron más que ahondar en el declive...

Pero me pasó una cosa curiosa allá por el 82, se representaba “El diluvio que viene “y uno de los actores, un tal Luis, falleció allí mismo, yo me acerqué hasta donde estaba pues en todos mis años no había visto cosa parecida y en eso, el alma se desprendió de su cuerpo y nos quedamos mirando con cierto aire de complicidad que a mi me dejó extrañado, él se limitó a darme las buenas noches y se esfumó.

En el año 89 el teatro, ya decadente, cerraba sus puertas....y yo me quedaba solo con los ecos del pasado, con los carteles viejos enmoheciéndose...las risas de épocas pasadas resonando en mi inmaterial cabeza dejando el camino libre a mi personal soledad.

Fue el único momento en todo este tiempo que me atreví a hablar con los vivos, el aburrimiento y la solitud me impulsaron a ello.

Siempre se trataba de gente desgraciada que se colaba en la noche: indigentes o toxicómanos, sobretodo estos últimos pues en esa época todo el barrio estaba lleno.

Me dio mucha tristeza ver a algunos de ellos que yo ya conocía por ser asiduos del teatro en su última etapa de esplendor, cuando la vitalidad inundaba sus venas y no esa muerte lenta...a muchos de ellos les vi representar allí su última función.

Y así siguieron las ratas, las jeringuillas y el olor a miseria hasta la década siguiente, en 1999 me despertaron de mi ensimismamiento un centenar de jóvenes que armaban barullo y que comenzaban a entrar por todas partes al edificio...reconozco que aquello me pilló desprevenido.

Recordé el brillo de las caras de algunos que me recordaron la ilusión de las épocas pasadas de esplendor. Pero aquello duró poco, tras unas horas aparecieron las fuerzas del orden y aquello se convirtió en una batalla campal hasta que uno de los jóvenes cayó de la platea hiriéndose de muerte, muriendo después según supe por los comentarios de los vecinos.

Esa fue la última función que pude ver de cerca, después, el abandono a la especulación, la desidia, las ratas de ojos rojos, las cucarachas repugnantes contaminando el aire.

Tras esto todo me aburría y no hacia más que abrir y cerrar puertas del tiempo para buscar viejas glorias que ya había visto cien mil veces...así que decidí acabar con todo aquello a la manera de las tragedias griegas...una década después alguien prendió fuego al edificio, yo ya sabía que iba a ocurrir y aproveché para mitigar ,nunca mejor dicho , viejos fantasmas olvidados...a mi alrededor todo se esfumaba y retorcía , mis lágrimas hervían bajo aquella intensa pira....fue entonces cuando me materialice físicamente y como un ninot de falla me fundí con las butacas , los proyectores, las viejas luces y las vigas retorcidas.

Convertido en ceniza ascendí más allá de la estratosfera, transformado en átomos de energía me vi navegando por el espacio.

Ahora el mundo humano queda muy lejos de mis divagaciones, mis preguntas y respuestas van mucho más allá.

FIN

PROSCRITOS I

Oriol no tiene aún conciencia, pero ve la luz al fondo.

Oriol está naciendo.

Son los años de posguerra, y su padre, afamado geógrafo, lo espera impaciente en esta primera estación.

En pocos años no lo podrá seguir más pues Oriol corre como endiablado siempre.

A principios de los setenta ya ha corrido por varias ideologías de liberación hasta encontrar en la autonomia obrera respuestas y esperanzas.

Y entonces empezará a correr de verdad, por su vida y por la de sus compañeros, y por la del resto de los obreros.

Sus correrías se reconocen en la prensa y en las fichas policiales de la social.

Y en la carcel correrá en el patio cuando le dejen.

Y cuando le dejen libre correrá a por los bancos, los culpables de tanta explotación y repartirá el dinero para huelgas, para revolución y para teoría…las ediciones mayo 37 serán un revulsivo para la vieja teoría marxista rígida y sin zapatos. y con sus amigos del MIL pondrán Barcelona patas arriba.

Finalmente le harán la zancadilla e ingresará en prisión.

De ahí no saldrá hasta que vuelva a correr.

Junto a presos politicos vascos correrán como nunca en la conocida como fuga de Segovia.

Será su última carrera.

Morirá bajo las balas de la guardia civil en los montes navarros, sus compañeros de huida serán detenidos…sus compañeros de lucha…eso es otra historia.

Pero a decir verdad Oriol Solé Sugranyes todavía no ha nacido.

Aunque tiene prisa, y su padre fuma nerviosísimo.

Ahora sí, ahora ve la luz claramente y se lanza por el conducto en pos de la vida.

Un llanto de rebelde encumbra la sala hospitalaria.

Oriol ha nacido.

PROSCRITOS II

La noche es cerrada en los alrededores de Torrijas, un pequeño pueblo de Teruel, casi imperceptibles, se oyen dos lenguas bebiéndose en el lavadero.

Parece que el tiempo se ha parado, pero no, es mayo de 1948 y a pesar del frío ,Emilio tiene un calor bastante especial.

Hace mucho que no se ven, la cita ha costado riesgos y sufrimientos pero por fin los cuerpos semidesnudos se entrelazan rítmicamente.

Las manos de él pasean desde su rodilla hasta la ingle suavemente, luego viene la cadera y el tacto fuerte del culo .Ella por su parte aprieta su espalda con las manos desesperadamente, la respiración entrecortada, la libido al cien por cien. Ella empieza a acariciar su miembro por encima del pantalón, mientras él agarra sus pechos con fuerza hasta quitarle la blusa, primero lentamente luego casi con fuerza. En ningún momento han dejado de besarse, jugando con sus lenguas en sus bocas, en sus orejas, en el cuello, la cara, mordiendo los labios. Empieza él a succionar los pezones como si se tratará de melocotón en almíbar, pero es ella la que baja sensualmente para besar, acariciar y después devorar el miembro viril. Después de un rato de jadeos que semejan sollozos, él acariciando pero cogiendo con firmeza sus muslos empieza a lamer primero despacio luego frenéticamente el clítoris y sus alrededores. Luego vendrá una penetración suave y después otra fuerte y así seguirán enganchados durante un buen rato, el suficiente para ir variando las posturas y acabar conjuntamente como si fueran dos lobos aullando a la luna. Después, abrazados contemplaran la oscuridad, y entre tinieblas verán sus respectivos ojos, brillantes, satisfechos y sin embargo, anhelantes.

Más tarde se despedirán, cada uno por su lado, y Emilio regresará donde el manco que vigila la serenata diurna, le esperará con sonrisa torcida, estrechará su mano cómplicemente y volverán al campamento que los maquis tienen en los alrededores.

Pero ese momento habrá sido un momento neutro, donde todo se ha parado. Donde nada hay más que el placer y el cariño .Qué más darán los recuerdos de Emilio “El Jalisco” entonces. Entonces los sabotajes contra los alemanes de la resistencia francesa son arena de otro costal. Las operaciones de los maquis por las sierras poco importan. El miedo de la cárcel, la muerte, el olvido y la tortura no tienen lugar.

En esos momentos parece que no halla nada más.

Jalisco pensará en esos momentos calladamente cuando tenga que huir a Francia a pie durante treinta días agotadores y cuando lo consigan sean detenidos por la gendarmería.

Pensará también en el manco de la pesquera que no tendrá la misma “suerte”.

Pensará en esto siendo viejo en su exilio francés en las noches cerradas, en esas en las que el agua del arroyo se escucha como los besos cuando se susurran.

PROSCRITOS III

Jaume el barbut mira el cadalso, y vuelve los ojos a la tierra, levanta la vista, mira el gentío, y al verdugo. Y otra vez cadalso, tierra, gente, verdugo.

Y así repetidas veces de manera lenta y pausada aunque rítmica.

Sus ojos están muy lejos en el tiempo, desde su retina vuelve al Crevillent de su infancia, finales del siglo dieciocho, se ve a si mismo corriendo descalzo pisando la miseria y recorriendo el hambre…observa a sus jornaleros padres viviendo en pocilgas.

Después se transporta a su época de pastor donde en medio de la quietud del monte y del ronquido del rebaño fue hilando ciertas motivaciones sociales que podrían haber sido políticas de haber sabido leer o de haber aprendido a tener conciencia política.

Pero intentó tener una vida de bondad. Del tipo de bondades complacientes tan al uso.

Lo intentó. Lo intentó piensa para sus adentros. Maldita sea lo intentó…

A principios del siglo XIX habiendo acabado la guerra del francés, cuando servía en una gran masía, cuando fue atacado por el zurdo y sus bandidos…protegiendo a su familia no dudó en descerrajar dos trabucazos al bandido.

Y así, él también se convirtió en proscrito.

Después el hambre lo empujó al bandidaje.

El hambre, ese viejo puto que conocía desde los tiempos de feto.

Vuelve a revolverse su retina y se ve a si mismo con casi un ejercito de desarrapados, pero el sabe lo que es el hambre y reparte entre las gentes de mirada estomacal vacía.

Y se ríe de los señoritos, esos que siempre gritan y castigan pero nunca doblan la espalda.

Ahora el tampoco la dobla, ahora aprieta el gatillo.

Se pregunta si dios tendrá esto en cuenta, pero dios no parece escucharle, en cambio el verdugo si que le inquiere contemplativo. Es otro muerto de hambre.

Con familia muerta de hambre y armado, y dispuesto a matar por dinero. Ese es el paralelismo.

Ahora vuelve a mirar la horca. La horca, maldita sea, que esta destinada a lo más bajo; que injusticia, piensa, él que ha sido respetado hasta por ejércitos regulares, él, que su nombre ha viajado en canciones populares allende valles y masías.

Él, que se ha comportado como un bandido pero como un hombre integro.

Él, ahora está siendo victima del pillaje más vil que se halla visto.

Y mira la tierra, esa que le vio nacer y que le verá desangrarse en unos momentos.

Que más da ya preguntarse quien le ha traicionado. Qué importa la alianza con absolutistas o con liberales. Él, que solo quería mantener su tropa de desheredados, y a su familia lejos del destino famélico de la ruina.

Ahora ya da igual, se acerca el verdugo. El barbut va a morir. Es 1824.

IDAS

(Va por ti , iaio, que la tierra te sea leve).

Los ojos de un niño de la guerra siguen los pasos de los mayores (a donde van?).

Lleno y agitado el tranvía de la Malvarrosa, llega al puerto de Valencia.

Es la tarde del 30 de Marzo de 1939.

La guerra acabará al día siguiente, cuando entren las tropas de Franco en la última capital de la República.

El niño y otros como él, han seguido a los mayores, los adolescentes, desde la Sede de las Juventudes Socialistas Unificadas, en la esquina de Isabel la Católica. Los chavales habían sido convocados desde las diferentes centrales sindicales y obreras a pegarle fuego a los documentos que en el puerto pudieran hallarse, sabotearlos para no dejar rastro de nombres al enemigo. Los carabineros, por supuesto, hicieron la vista gorda, mirando más bien sus manos, pensando seguramente en como poder huir con sus familias antes de la inminente llegada de la apisonadora fascista.

Al día siguiente, ese mismo puerto se incendiaría de otra manera, la tragedia, el dolor, las lágrimas, solo una pequeña parte.

No hubieron barcos para los últimos “rojos”. La gente, desesperada, atrapada, optaba por el suicidio, por la resignación elevada al cubo…donde estaban los barcos rusos? donde quedan los sueños de un pueblo? allí estaban los últimos, los que habían peleado en el sur, en el norte, y no solo en la guerra sino también en la vida, en aquella vida de miseria que fueron obligados a tragar a base de hambre, persecución política e injusticia social.

El puerto, símbolo poético, lleno de historias de idas y venidas, se convirtió en tragedia griega, se desató el desastre naval sin apenas barcos. Se avistó tierra, ojos clavados en tierra de amargura exacerbada. Llegado el momento, los más, optarían por esconderse en la ciudad sin demasiado éxito. Los que quedaron, fueron atrapados por el fuego inmediato, unos, por el tardío otros. Fueron llevados a la plaza de toros que se convirtió súbitamente en campo de concentración. Fusilamientos, tortura y cárcel. La Modelo y San Miguel de los Reyes volvieron a encender chimeneas a todo gas, con su humo gris de muerte y olvido. Los ojos de un niño siguieron los acontecimientos. Sus estómagos de abril a septiembre del 39 los sufrieron. Luego vino el nuevo colegio del régimen y de nuevo las hostias y la comunión.

Los ojos de un niño se pierden entre recuerdos, se abren y se cierran, se abren y se cierran, se abren y se cierran, se abren y se cierran…..

Los ojos de un anciano se abren a duras penas, intentando llegar al brillo de otros días, y de los ojos a la boca, aquel niño, mi abuelo, me cuenta lo que vieron sus ojos de niño en otra ciudad, una que yo no conocí, en otro momento, como si fuera en otro lugar.

Porque esto pasó, y los ojos de un anciano me lo hacen recordar, sus palabras se pierden entre bombardeos, entre campamentos de Juventudes Socialistas, en recuerdos de un Cabanyal bombardeado, de la gente con poca cosa hacia el extrarradio buscando cobijo.

Porque hay idas imposibles,porque hay vueltas poco probables,porque esto pasó.

Fue en Valencia.

Fue a la tarde.

El 30 y el 31 de Marzo de 1939.

….Y VENIDAS.

Laura ha ido a la mañana al mercado con su abuela.

Ha comprado de lo mejorcito, hasta marisco. Y no es para menos, quiere recibir a su compañero Iñaki como mejor pueda pues sabe que en calabozos poco o nada habrá comido. Intuye que a la tarde probablemente lo soltarán y podrán cenar juntos, a pesar de ser anarquistas.

Uummmm! ha comprado hasta clochinas, así que en esa tarde nublada de otoño valenciano está preparando una buena cena, después de repasar mentalmente todos los ingredientes y utensilios suena el timbre.

RRRIIIIIIIINNNG!!!!!!!!

-Soy Iñaki ( voz temblorosa), vengo acompañado.

Acompañado, mierda , acompañado ¿qué significa? Los fanzines debajo del sofa , nervios , nervios , nervios, ¿qué pasa?

Suben cuatro o cinco grandes policias nacionales junto a un minúsculo Iñaki ,empequeñecido aún más por las heridas físicas que empieza a mostrar nervioso a Laura, la policia de aquí para allá registrando la casa. Armas sobaqueras, vestidos de traje.

Laura e Iñaki en el sillón. Mil preguntas por hora mentalmente.Esto no es normal . no es una detención normal.Dónde están los otros.Que hostias está pasando.Y los demás. La gente en la calle. Que pasa . Que es lo que realmente pasa. Que buscan . por qué . por quë.Por qué.

Cuando eres reducido en la calle, y te ha caído alguna que otra ostia, los intestinos y el miedo te pueden jugar una mala pasada. Olerás mal todo el tiempo que estés detenido porque ellos, desde luego no te van a cambiar. De hecho, mejor que no te hagan desnudar.

Así que Iñaki aparte de dolorido está mojado.

-Para qué es esto para qué lo otro…veis!! estáis locos! locos!

-Tú , chaval! Aprovecha para comer ahora.

Iñaki a la cocina, Laura no se mueve del sillón, los fanzines debajo;ya ves, los fanzines , los malditos e ingenuos fanzines.

Laura ve como se llevan sus fotos, hasta los negativos, el ordenador con su trabajo de clase que tanto esfuerzo le habia costado, la ropa, preferiblemente con capucha. En media hora eterna lo han registrado todo, los policias impasibles sin el más leve gesto de calidez ni de alteración. Evidentemente , son profesionales.

Y conforme han venido se van , por supuesto se llevan a Iñaki.

Laura se queda en el jodido sillón.

El frio del otoño se queda totalmente sin hojas dando paso al más crudo invierno.

La casa se cae encima . Y ahora qué. Y ahora qué.

Los techos se doblan, las paredes se escarchan, la incertidumbre aparece persistente entre el suelo de vacío.

El alma en tierra como un ovillo jugando con el viento de la túndra.

Todo recuerda a Iñaki, donde está. Que pasa realmente.

Cierta reacción .Llamadas. Abogados. La gente. Secreto de sumario. Investigación antiterrorista. Calabozos…e Iñaki y los otros tres a prisión preventiva y sin fianza.

Les metían asociación ilícita como banda organizada con fines terroristas .Los periódicos arreciaron como contra una pandemia. Corrió la tinta y se hicieron portadas.

Despues de seis meses salieron de la carcel de Picassent. Despues del juicio: absolvieron a todos menos a uno que le pusieron una multa.

Laura e Iñaki seguro que todavía se preguntan para qué.

Hay venidas que no esperas. Hay invitados que nunca fueron llamados.

Tambien hay transiciones que nunca llegan. Y hay respuestas que a nadie alcanzan.

Pero esto no fue en la transición, por cierto.

Esto sucedió en octubre de 2002.Porque pasó ,no fue una pesadilla.

El otro dia como aquel que dice.

Aunque hallan dias donde nadie dice nada.

Demasiados.

Fue para nada tal vez.

Fue en Valencia en octubre de 2002.

ODONTOLOGIA POETICA (1995-2007)

2011-06-23T03:54:00.000-07:00

A continuación toda mi poesia de los noventa y algo más de regalo.

1995-1998

La armonia ¿cómo explicarla?

El desasosiego¿Cómo olvidarlo?

Estamos llenos de sensaciones abstractas,

Todo es complejo, pero siempre

Puedo volver a intentarlo.

El buen rollo suaviza el espiritu

Me sumerge en un mundo

Donde no hay lugar para los gritos

Pero me despierto cada dia

Y ES DIFERENTE CADA DIA!!

Y me levanto

Tengo ke vivir

No puedo parar de sentir

Pero he comprendido que no hace falta

Que el arte siga reglas

Escribo lo que veo

Escribo lo que siento: es arte.

(la bacanal del verso,1997)

No quiero otra noche de cristales rotos

Y de ojos vidriosos

No quiero la sal en mi boca

Destrozando mi lengua

Quemando mi garganta

No poder hablar

Todo duele al caminar

Que difícil es volar

Con esas alas de miseria

De miseria de otros…

ODIO A MUERTE

EN TODAS LAS MIRADAS

No quiero un suicidio

De vivencias cambiadas

Por locura del terror…

Allí te enseñaron a matar

A mi mientras me enseñaban

A amar y a retorcerme

Por su paso y su presncia.

¿Dónde quedan las nochebuenas sino

Olvidadas en litros de cava?

Poesia abstracta para una mente abstracta

De un cerebro esquizofrenico.

Del paroxismo a la desesperación

Del cariño a la locura

Del último peldaño a la alcantarilla

El infierno de mis pensamientos

Quitarle importancia a

Una herida tan hundida

Solo la muerte se la llevará….

La rabia me ciega

Escupo la desidia

Nadie comprende el dolor

¿por qué yo?

¿Por qué la desdicha a flor de piel?

Humanidad y egoísmo…

DERRUMBE.

No puedo soportar la pasividad

Ante la muerte aquí al lado…

HARDCORE,HUMOR Y RABIA

Y un montón de cosas vivídas,

Todo es esconderse en caparazones,

Los niñatos ahora hablan más que nunca.

NUNCA HAN TENIDO NI IDEA.

El distanciamiento da ocasión a la burla…

Una lágrima es sintoma de debilidad…

KE SE JODAN.

HARDCORE, HUMOR Y RABIA.

Nos has dejado en este

MUNDO DESASTRE

Mis ojos se nieblan…

Noches de calimocho, dias de amor,

Ruido y respeto.

LO(NOS) HEMOS PERDIDO.

Por eso nos odiamos.

Ahora la marea ahoga.

TE vas…te recuerdo.

ME QUEDO.

¿Por qué me siento como en una isla desierta?

Dicen que tu camino ya no era tan recto,

Pero tú siempre supiste acercarte

Para hablar.

¿Dónde ostias van los libertarios después de muertos?

Desde el fondo

De la soledad asmática

De los pozos sin fondo

Todo carece de todo

Nada vale de nada

LA VIDA LA LLEVA LA MUERTE

La rosa en los labios

O la mierda restregada en la cara

Réquiem por mi vida.

He perdido amigos

Y he perdido la paciencia

He perdido el norte

Encontrando el sur

He roto un espejo

Y de él no se rompió

Más que lo evidente

Que ni de mil lluvias grises

Escapará mi lamento…

Que ni de tu alma

Que ni de tu cuarto

QUE NO VENGAS

QUE NO VOY A IR.

PUERILES LLANTOS

Desdibujad mi piel

Haced de las lineas

De mi cuerpo

Un solo punto en el infinito

Batead mi rabia

Imcomprendiendo

Mis desdichas

Más allá de la locura,

Más allá de la basura.

Extrañas músicas,

Tétricas y oscuras

En su tejido,

realizan jirones en mi pelo.

¿Y los olvidos?

Y mi falta de presencia,

Y la ausencia de libertad.

TU obediencia controlada

O tu desobediencia descontrolada.

Y tu pasividad

Y tu cariño mentiroso

Que no existe.

Y si el resto de mis felices vapores,

Vuestros felices besos en mi,

Ahora, empapado de sangre ,

Viajo al pasado.

Llanto…llanto de niño…

Ojos cerrados…no quiero

Volver a abrirlos.

Cordura ininteligible,

Cadenas vomitivas,

Falsa esperanza,

Y yo…anoche queriendo morir.

Deseando quedarme en la lápida,

Como visita permanente no como pasajero.

Agazapado…posado como una gárgola.

En un mundo maravilloso

Los yonkys rellenan la acera.

En un mundo fantastico,

La represión sulfata la sangre.

Es una alegre vida,rápida, sin sentir…

Es una bella juventud,

Solo deseo que acabe.

Es una deseosa vida,

Tambien pienso en su final.

Es una buena época,

Las carceles y el sufrimiento

Rebosan de placer.

Es un mundo maravilloso

La contaminación arruga mis lágrimas.

Vivimos mejor que nunca,

Trabajando como esclavos,

Para consumir mierda.

Es fantastico este mundo

Que te da esas hostias,

Que te ata , te tortura,

Te amarga, te duele…

(l bacanal del verso,enero del 97)

Soy un torbellino de pasiones

Soy una gran masa de emoción

Tengo tantos sentidos

Tantos diferentes sentimientos…

Solo es una opinión sincera

La sinceridad desahoga

La necesidad de expresarnos

La necesidad de querernos

Vamos todos en la corriente

Somos naufragos en la penumbra

Ciegos, tanteamos colores

Ke la confianza se haga presente!

No puedes esconderte

Y nos tenemos los unos a los otros

Hemos saltado al ruedo

Dispuestos a desgarrar al adversario

Por muy lejos que te sientas

Todos sabemos lo que sientes

Porque todos sentimos.

Nos meten al saco de la vida

Y corremos huyendo(del saco)

NOS DESUNIMOS

Porque estamos en un estado de histeria

Tú, yo, aquel,aquella…

ESTADO DE HISTERIA

Nunca llegamos a saber

Que hostias hacemos aquí!!

(la bacanal del verso, mayo 97)

Líneas estúpidas, cánones lisérgicos

Se enmendan en el aire

Helicópteros batiéndose,

Humo en espiral

¡Maldita plaga de alfileres en mis ojos!!

Revienta o sueña con la madre

La madre tierra y pura…y llena de sal.

Reivindica el aullido de los lógicos,

Mañana la piedra sea demasiado tarde…

Estrictas paredes bañadas en cal,

Pisotean los azulejos de la compasión,

Barbarie marcada en espaldas de los seres

Mientras la natura escupe hormigón

Y las criaturas con ojos llenos de cables…

¡las fantasticas criaturas que antaño corrían,

Reías de ellas y ellas de ti!

(junio,96)

NO HAY MAR

Épocas de ayer echaré de menos,

La luna nueva me enseñará Venus…

No encuentro el parón seco de mis aullidos.

Tal vez hallan más hijos.

Que la niñez me dejó sarna y recuerdos

Quemados hoy por todo lo apático.

En la puerta de sal todo lo dejamos,

Y amargados, castigados,decimos adiós…

No hay gota de azafrán…!

Ya no oigo el champañ!

Y al final…no hay mar.

Cómo la uña que es arrancada

De la carne de un dedo…

Como un kurdo en una frontera

llena de policias…

como en las cárceles

como en un pueblo

como en la soledad

de un niño sin madre

la lluvia sin el viento

el llanto sin suspiro

la revuelta sin golpe

la llama sin fuego

y es que es duro ser amante…

(Antifan’zine ,1998)

La ensordecedora ruina de vida

Que espera a las mentes desalmadas…

Somos microchips a escala grande.

La paradója de vivir intranquilo

Y quererte mantener sereno.

La astucia.

La dureza.

Amargura,algo colectivo.

Sentimientos,

Algo que parece extinguido.

Calor apaga la vela.

Dulzor no cabe hoy día…

Desprecio no hacer aprecio.

¿a quién le importa?

Hay un nudo en tu estómago

¿Hoy en dia quiçen sueña+

Perros rabiosos drogados

Evadidos del penal VIDA

Y ya no hay aprecios

Ni palabras, solo burlas.

Burlas amargas.

Destruyendo iconos de gloria pasada

Suavizando el tacto propio

Alejandonos de todo calor anterior

Huyendo de la incomprensión

Hundidos en la misera frialdad

MISERIA

Miseria del espiritu

Que destroza convivencias

Violencia verbal,abuso sonoro.

Terroristas mentales

Prima la apatia

Sensación de aislamiento mortifero

De ofuscación de las palabras,

Del derrumbe de sueños.

De la reconstruccion de toda un alma.

Cerrando el cerco de la locura.

PAÑUELO DE DOLOR

Limpia mi sangre, bonita.

Que esta noche me han disparado

Limpia mi sangre.

El pañuelo de dolor

Tapa mi herida

Pero la hemorragia

No cesara

No para, mancha…

Limpiad mi sangre

Hacedme olvidar

Los disparos por la espalda.

SUEÑO

Corria como un niño

Con aquellos mios

Pantalones cortos

Azul marino

Mi color favorito

Si, era un niño

VOLVIA A SERLO.

El blanco de la mañana

Y las luces del parque

ILUMINABAN

Y yo corria y corria

SIN CANSARME.

Desquiciada mente la mia,

En un mundo tan muerto y tan vivo…

Vivo para el trabajo

Vivo para ser esclavizados.

Mi mente desquicia y traspapela

Recuerdo algunos besos

Recuerdo todas las hostias

Otra vez, musculos tensos…

Vida humana…miserable vida humana…

Jugos fermentados que me animan

Humos desencantados que me hacen reir

Basuras humanas me hacen sentir impotente

Mi mente vuelve al asfalto

No despego los ojos del suelo

No me vaya a tropezar con la vida.

Consejos adquiridos por el destino

El vencimiento del espiritu

Concluye con mi sino,

El vencimiento o la perdicion…

La perdicion me lleva,

Me asquea y me hace vomitar palabras,

No encuentro alegria en los programas,

Todo es tan falso que no puede ser tan real…

Un grito de rabia satisface mucho el alma

Un grito de espanto

Al comprender sucios entramados,

Lagrimas perdidas,

Me desahogan desengaños,

Engaños me desengañan…

Extraños , nos miramos.

Negaciones basicas

Y nunca exteriorizadas,

Injusticia calificativa me corroe

Mis vacias manos

Ahora incomprendidas.

El tiempo se compra

En un mundo donde todo se vende,

Mi creatividad es competitividad,

Y mis esfuerzos…vacio…vacio.

Recorro las calles

Me enfado de su alquitran

Amanezco en un parque

¨Y donde acabar+

Si, esclavista, toruturame la masa gris

Que ya no tengo saliva

De escupir tantas lagrimas.

=jam literaria kasal popular,1996=

Una vez mirado el agujero de la botella

Nada vuelve a ser LO MISMO.

Esa botella adolescente,esa botella de litro

De cerveza malparida en un supermercado

DE MIERDA.

No se pueden rescatar SENSACIONES

No se pueden rescatar relaciones similares

Una vez gastadas las sensaciones

Los momentos se dejan de consumir

Se deja el tiempo transcurrir

Son gastados, desechados

Y una litrona nunca tiene el mismo sabor

CADA VEZ PIERDE EL SABOR ORIGINAL

Hasta que lo originario suele ser maltratado

Apaleado,aporreado,diseccionado,blasfemado

Asi llega a ser LA REALIDAD

Dia a dia consumida la puta realidad.

¿97=98?

Violencia hoy, mañana…

Un grito, un alarido

Un vacileo,una mirada

Un llanto, una lagrima

Un puñetazo,un navajazo

LA CALLE ES FRIA

PERO ES UN HOGAR…

LLENO DE MENTIRAS

La supremacía del fuerte

La ironia del superviviente

Mercancia urbana

Ensalza la sangre

Sangre de barrio

Sngre corriente

Violencia caliente

Violencia en la gente

Deshidratación del espiritu

Ausencia del raciocinio

Voluptuosidad de la apariencia,

Oscuridad del alma en pena

Acorralada por el ambiente,

Ambientes decadentes

De una cultura que agoniza

Heredera de grandes masacres,

Dialogos sobre violencia,

Enmascaramiento de la sinceridad,

Acribillamiento del cariño

A pesar de la pequeñas parcelas

De “amor a quemarropa”

De amor donde solo hay asperezas.

En el limite del altruismo

De lo bohemio

Sin ser asqueroso

Del asco a sentir

Como el alma latir

Palabras duras

Dureza penas.

La perdida de la inocencia

El vuelco a la sarten de la rudeza

De lo malvado de la persona

De la cadena que te aplasta la boca

De mi ira retenida con grilletes

De las vueltas de la vida

De la vida que se marea

Ese pañuelo enmohecido

Que me castiga

Me recuerda todos los dolores

Los deposita por las noches

Entre mil broches,

Que no son mas que alcohol

Que me hace palpitar las venas

Y a veces derramar lagrimas

NO LAS ESCONDAS

2005

Podria haber dormido

Unos dias mas

Abrazado a la escarcha

Mordiendo la nieve

Sin dientes

Y comiendo piedras

Para desayunar.

Que bueno estaria a veces

No tener boca

Porque los ojos lo dicen todo.

El problema seria luego devorarse

Porque aunque tengan tanta alma

Los ojos no tienen

El roce, el tacto y lo sensual

De una lengua tras otra

Que se tuercen bebiendo

Embriagadas las estrellas y la luna.

Ser insignificante entre

Esta hecatombe de multitudes

Sin importancia.

Quemarse entre las nubes

Deshacerse como el hielo

Picado en neveras hechas

Para una sola fiesta…

Desgarrar el tiempo

Como los relojes

Pisoteados por el suelo.

Blasfemar hacia dentro

Invocar el infinito

Cuando todo se tiene medido.

Desbocar los railes

De un tren que siempre llega tarde.

Desnucar la corteza de arboles

Sin raices

Respirar

Escupir

Expirar

2006=2007

Un zumbido en lo ajeno

La calle chirria

Destroza mis mejillas

Me levanta los adoquines

Me estremece las alcantarillas

Las ratas me devoran

Me sirenan los semáforos

Me incomodan los peatones.

Se viven amores como coleccionables

Por entregas.

Se viven revoluciones como carreras.

Sin aliento.

Se viven amistades como dinero.

Gastable.

Se venden ojos como pestañas.

O parteme los dientes.

O quitame las uñas.

LA BRUMA DE LA ESTCION

DISIPANDO LAS ARTERIAS

PUNKITOS

2011-06-17T08:56:00.000-07:00

Y entre las crisálidas

nos apostábamos

armados con vida dificil

los hijos de los malditos...

de los pringaos de barrio

que llenan los cementerios.

Y entre los coches

drogábamos noches

y escupiamos estrellas.

Y entre los caminos

que elegimos

ninguno se acercó al otro.

Pero si no me confunden

las farolas,

me confundirá

la oscuridad del bosque.

Tan cerrado como vuestras tumbas.

Recojo balones de oxigeno

entre mis testículos.

Ahogo pasados

en estercoleros benditos

y me fugo de tus labios

en busca de guerra social.

Se me caen las mejillas

retorciendome discusiones

que llevan a una autopista

vacía llena de mierda,

subiendo ese monte

llamado barra de bar.

Y me desvivía en sabanas

y en verdad me retorcía

entre los vómitos de la vida.

Me vivía en sueños

que nunca llegaron,

me expresaba con palabras

que nadie entendió

y que acabaron mojadas

como tus bragas,

retorcidas como mi polla

en época de sequía.

Las vísperas me suenan a chiste,

las chisteras a rabia,

vuestra ingenuidad

se torna rabia en mi

decadente copa eterna de beltza.

EL FANTASMA

2011-05-05T04:27:00.000-07:00

Desde siempre he tenido el desagradable conocimiento de un miedo bastante peculiar, un fantasma que aparece y reaparece, dejando sus virutas de miseria por doquier.

Desgarrando vidas sencillas, destrozando hogares.

Es un miedo humano. Terrenal. Un miedo cercano, brutal.

Es el fantasma del paro.

Lo viví desde pequeño, no directamente en mis carnes, sino en las de mi padre.

La fábrica de muebles se hundía, y los trabajadores, como mi padre o mi abuelo llevaban un año sin cobrar.

La primera vez que ví al fantasma tendría unos 7 años, la crisis de los ochenta.

Ahí ví iniciaticamente sus fauces, las arrugas en los ojos acuosos, las caras de preocupación, la vorágine catastrófica que llena las paredes desconchadas de desesperanza.

Ahorrar hasta el milimetro, pedir dinero donde sea y salir en busca de algo.

Al final, salimos.

Nunca más pasaría eso, pensaría entonces, y sin embargo, solo era el principio.

Los vaivenes de la vida me fueron llevando de un lado a otro hasta que volví a ver sus ojos rojos, aterradores.

Mi padrastro vegetaba en pijama en el sillón desde hacía meses, habia dejado de buscar. Es como el sindrome del vencido. Te va agrietando hasta paralizarte, hunde a los hombres y mujeres en las butacas de la frustración. He visto esas caras rasgadas en los parados de larga duración, parecen faltos de energia, abocados al fracaso cotidiano, como una gigantesca mano que te asfixiara. Deja vacíos los recuerdos, licencia los permisos, la cotidianidad se vuelve amarillenta.

Era el 93, la crisis del 93.

Tambien se fue aquel ser fantasmagórico, el cual , a partir de entonces , esperaría en cada esquina.

Empecé a prepararme para enfrentarme a sus podridas carnes de miseria.

Lo ví, unas veces cerca, otras lejos, en las agitadas calles de Barcelona, entre las rendijas que deja el imponente sol de Valencia...curriculum, viaje, entrega, pensamiento bajo cero, nervios temblando, sensación vácua, adormilamiento y decepción...sensación de inutilidad, sentimiento pasajero de furia que pugna por sublevar...

La última vez lo he visto más grande que nunca, emergiendo gigante de las marismas.

La crisis de 2008 parece devorarlo todo, porque avanza en años. Se hace mayor y envejeces con ese espiritu maligno, ese tumor extirpable.

Desear que te exploten es ya de por sí humillante.

Millones de historias de no-producción, de quietud sofocante, vivencias cotidianas de la nada, solo superadas por aquellos que trabajan sin cobrar, esperando el milagro, pendientes de un negro hilo y de la frase de "el próximo mes , tranquilo".

Lo peor de todo son los sicarios del fantasma, hijoputas de guante blanco que de ninguna manera pararán su lujoso tren de vida.

Y ahora, aquí abajo, millones de historias parecidas, de manos tensas sobre la mesa desnuda, de miradas de poniente, y de suspiros frios.

No hay lugar para la autocompasión.

Esto consiste en resistir, en desvencijar ese fantasma horrible, en salir...armarte, perder ilusión, volver a armarte, perder ilusión, armarte, perder ilusión, armarte, perder ilusión...

Hay miles de lágrimas en cada curriculum...

He estado mirando fotos antiguas de nuestra generación, en nuestros ojos de niño asoma una ilusión extraordinaria, es una inocencia envidiable. ¿Os acordais cuando jugabamos al mundo adulto?...."¿vale que yo tenia 30 años y era médico? Vale, yo tengo 25 me llamo Jane y soy abogada."

En las miradas de las fotos todavía no nos han roto con mil decepciones, en ellas nos vamos a comer el mundo facilmente.En ninguno de los ingenuos juegos infantiles pensábamos que tendriamos 30 años y seriamos parados tal vez colgados de una hipoteca!!!

Tal vez seria un planteamiento a abordar en las clases de la escuela, y así suprimir de una vez por todas las clases de mitología cristiana.

¿Por qué maldita razón dejan pudrirse las manos firmes de los jovenes? Con esta energía envidiable podriamos aportar fuerza a la "producción" y sin embargo nos mantienen de brazos caídos.Un ejercito de jovenes sin trabajo podría ser tan peligroso para el sistema...!..y sin embargo, dóciles, separados unos de otros, hundidos en los cubículos de la egoindividualidad.

Hoy no ha vuelto a sonar el despertador, no han llamado de ningún sitio, no ha pasado absolutamente NADA. Hoy otra vez como mañana.

El fantasma se acerca y se ríe lascivamente.

Oh, sí, desdeluego que el paro es obsceno.

P.D: Ah, he encontrado trabajo ayer...eso sí a 800 kilometros de mi casa, así que chao!

LLAMADAS

2011-04-26T01:56:00.000-07:00

Durante un tiempo estuve recibiendo aquellas llamadas inquietantes.

-Juan? Juan. ¿Dónde estás?

A esta frase pronunciada por una anciana le acompañaba el sonido del viento. Como un viento lejano. Cómo si fueran hechas desde un páramo árido.Cómo si reprodujera el perdido habitat de un poste telefónico en medio de las montañas , a merced de la nada.

Al principio me lo tomaba a güasa.

-Señora, que se ha equivocado.

Comentaba con algún amigo casual al que la llamada había interrumpido la conversación.

-Otra vez,(los que yo habia contextualizado como los padres de Juan). Ya se han equivocado otra vez , joder.

Luego comencé a sentir curiosidad y más tarde , me sentía inquieto.
La voz tenia una vibración y un eco extraños, como de otro tiempo. El viento agravaba la lejanía, proyectando aquellas llamadas perdidas a un tiempo olvidado.
Hubo un momento en que empezaron a ser constantes, y yo empecé a desquiciarme de tanto en tanto...incluso devolví la llamada y le dije a la señora que yo no era Juan, su hijo.
Sin embargo, no sé si por la distancia o qué, la señora solo me preguntaba lo mismo:

-Juan, ¿Dónde estás? ¿Cuando vas a venir?

Y el viento, el viento largo como acariciando estepas, que en cierta manera me sobrecogía.
Ni forma de hacerle entender a aquella señora que de ninguna manera yo era su hijo.
Y las llamadas pararon. Hasta el último dia. Lo recuerdo perfectamente porque me pasó una cosa bien curiosa.
Fue en el metro de Barcelona.
Era la estación de Plaza Catalunya, el metro ya estaba allí, así que podía perderlo.
Tuve que correr.
Por el otro lado, otro hombre, cargado con maletas seguido de su supuesta mujer. Las puertas se iban a cerrar, y en ese instante, chocamos.
Un desastre. El móvil por el suelo, la cartera.
El hombre nervioso. La mujer gritaba:

-No puedes perder ese tren!

Así que entre la mujer y yo empujamos al hombre adentro, junto con las maletas y seguidamente repetí la operación con la mujer.
En ese momento, las puertas se cerraron. Yo me quedé fuera.
Les miré a los ojos tras los cristales, alzaban la mano como pidiendo perdón, no obstante, sus gestos estaban lejos de allí. Sus ojos reproducían dolor contenido. Aquello me impresionó, por eso lo recuerdo.
En ese instante, el metro partió y tanto al hombre como a mi, nos sonaron los teléfonos.
Yo ya tenia olvidado aquel viento.

-Juan...Juan...¿Dónde estás?¿Vas a venir?
-No soy Juan, señora.- No servía para nada.

Me colgó y esperé el siguiente metro sin poder borrar la cara de angustia de aquel hombre, grabando no sé porqué aquellos ojos en mi cabeza.
De tal manera me acuerdo de aquel rostro que años despues lo reconocí.
Fue mucho tiempo despues, en un café de Budapest.
La vida habia dado unas cuantas vueltas y ciertas piruetas, pero reconocí al instante aquel rostro.
Me senté cerca. Al pasar al lado...zas! otro choque el café al suelo.
Desastre. Por qué. Patoso..
Estaba como condenado a conocer a aquel hombre a base de choques.

-Perdona.
-Lo siento.
-Ostia, ¿de dónde eres?
-Soy de un pueblo de Castilla, estoy aquí de vacaciones. Me llamo Juan.
-Yo soy de Barcelona. Vivo por aquí, me llamo Jordi, ¿Qué tal Budapest?

Y con un nuevo café nos imbuímos en una espiral de conversación entorno a lugares comunes, y gustos parecidos.
Quedamos a la noche para echar unas cervezas.
A la tercera ronda empezaron las confesiones, no sé porqué, tal vez fueran las copas, el unicum, o la vida...
En un momento dado, me contó su breve historia en Barcelona. Sus padres, enfermos, vivían en una pequeña aldea, donde no accedían las ambulancias. Y él estaba siempre con el miedo encima.
Cierto dia, llamaron unos vecinos con la doble fatal noticia. su padre había fallecido, y con los nervios, su madre habia tenido un paro cardíaco mientras le llamaba.
Pero él no recordaba ninguna llamada.
Solo la de los vecinos.
Encontraron a su madre rígida, cogida con la fuerza del último rictus al teléfono.

Fue en aquel preciso momento que mi móvil empezó a sonar con un número español en la pantalla .
Me puse pálido.

-Juan...Juan ¿Dónde estás?

El viento me erizó entonces los pelos de una manera extraordinaria.

-Juan, creo que...creo que es para tí.

El hombre frunció el ceño como la primera vez que lo habia visto, mientras apretaba el teléfono a su oreja.
Puse mi mano en su hombro, la humedad se condensó en mis ojos.
Qué oportuno el más allá.

las otras

2011-03-03T02:22:00.000-08:00

Belén Esteban, la nueva heroína televisiva, se desgañitaba en la pantalla azul, reflejando la hecatombe cotidiana en el modesto salón.

Belén Fernandez, contemplaba pasiva, los ojos perdidos de terciopelo cuestionaban una y otra vez el modelo que no la incluía, o que le incluía de maanera interesada, por ejemplo por sus grandes pechos por los que realmente no habia hecho ninguna sesuda oposición, simplemente nacer y existir.

Belén Esteban seguía desbarrando inconexas palabras "proféticas" y su patetica imagen conquistaba audiencias a golpe de predicados arrabaleros mientras la otra Belén seguía contemplando absorta;una furia comenzaba a crecerle por detrás de la oreja, tal vez fuera el susurro ancestral de viejas antepasadas matriarcales de la costa levantina, esos susurros que a veces, solo a veces, se convertían en gritos desde las montañas que hacian palpitar el cuerpo de nuestra protagonista.

Le hacian rebelarse contra una prisión masculina de seda y es que inequivocamente se trataba de esas viejas lenguas de espiritu que le enfervorecían desde antes incluso que ser existencia...mucho más...desde antes de la existencia de los estados y el poder patriarcal.

Ella no lo sabia, no creia en espiritus ni en la llamada innata conciencia colectiva.

Pero es que Belén esteban continuaba gritando como heroína de vertedero espiritual que era, a grito "pelao" en favor de la nada, el vacío humano, la apariencia superficial.

La otra Belén empezaba ya a sentir sus ojos desorbitarse pues aquello era de un gusto amargo verdoso;pero como Belén Fernandez nunca fue tonta , ni ingenua , analizaba sin querer todo lo que la Esteban suponía:Una cabeza hueca sin nada interesante que decir por no hacer pensar demasiado a sus congeneres, una operación artificial para subrayar su estado de mujer-objeto con ambiciones de poder.Y miles de minutos de televisión gratis para expresar patrañadas.

A nuestra Belén, el analisis racional lejos de calmarla y encauzarla en los margenes de la reflexión más meditativa, la encendían de colores rojos fuertes chillones, anaranjados irreverentes, amarillos de la ira. Toda su nuca comenzaba a estirarse y menguarse a marchas forzadas, pero lejos de quitar por fin aquella pequeña abominación diaria, queria seguir viendo para poder ver más allá.

¿Acaso era la Esteban el modelo de mujer que se buscaba en la nueva sociedad postmoderna?

¿O era algo desdibujado del ambiente más cafre de la calle?

YA BASTABA...la otra Belén, la que no tiene minutos en televisión , la que sufre el paro, la que vive la realidad cogió el mando y lo estampó contra los cristales catódicos de hipocresia, restallando por todo el salón un grito invisible de rebelión.

Despues , mucho más calmada, La otra Belén , la que no sale pero existe,encontrará a sus amigas ,la otra Sara, la otra Maria, la otra Naia...en el bar de siempre ,y brindarán por ellas mismas resonando las cervezas en su cabeza, se cagarán en el estado, hablarán de chicos y de cosas mucho más interesantes y acabarán con otro dia más de existencia común.

Porque ellas existen, por mucho que nos emborronen la acuarela desgastada de esta obtusa realidad.

No solo ha muerto mi iaio

2011-02-08T05:09:00.001-08:00

NO solo ha muerto mi iaio.

Ha muerto mucho más. Han muerto muchos más.

Con su huida dejan huecos los renglones destrozados de una historia que al parecer nunca, nunca fue.

Y nunca fue porque nunca dijeron, y nunca dijeron porque nunca fueron, y eso es que nunca quisieron.

Hacen palancas, hacen palancas en el sol para que no se vea la luna. Hacen mierda el radiador para que nunca ventile de una.

No hace falta tanto aerosol, nuestras laringes daran paso a la locura...

Nunca , nunca quisieron.

Nunca , nunca violaron mientras sus zócalos daban niñas a viento...

no ellos nunca dijeron, pero yo escucho a los que van cayendo, esos que siempre gritaron viento.

Esos.Ellos que siempre gritaron paseando. Sin aspavientos, haciendo de la lucha un tango, viviendo en esas en hastacuando...volviendose a sus espladas por si habian rangos, y entre esas figuras derrocando amargos.

Hoy ha muerto quien quiso vivir, y hoy viven quien quisiera ver muertos, hoy así ,y mañana por vientos...yo no quisiera vivir más , que por mi vivan mis muertos...ese que siempre ando como pudo.

LA VIEJA EUROPA.La historia oculta del paraiso perdido.

2010-12-01T06:11:00.000-08:00

La historia oficial siempre la han escrito los vencedores en cualquier época , en cualquier tiempo...y si no la han escrito han procurado borrar cualquier vestigio que contradiga la visión del poder, el cual suele ser patriarcal, guerrero e imperialista.

Pero en los últimos tiempos han salido a la luz varios hallazgos bastante interesantes, que contradicen la historia tal y como la conocemos,esto es desde la óptica de que necesariamente debe existir el poder del más fuerte, que el ser humano es así.

Leyendo a la escritora Casilda Rodrigañez en su libro "El asalto al hades", pude descubrir algo más que un mito: La existencia de una civilización y cultura durante el neolítico con valores muy diferentes a los actuales: La vieja Europa y la vieja cuenca mediterrábea de la cultura pre-indoeuropea.

Lo mejor de su ensayo es que se basa en datos arqueológicos demostrables, huyendo de lo esotérico y de la facilona conspiranoia.

En su analisis , Rodrigañez, nombra continuamente a dos conocidos arquéologos:

A Marija Gimbutas ,en las excavaciones de la llamada vieja Europa neolítica, y a James Mellaart, en la península de Anatólia ,actual Turquía.

Ambos concluyen a partir de sus excavaciones el hallazgo de una cultura basada en la mujer, agricola, sedentaria, igualitaria y pacifica, donde no existía el estado ni el patriarcado, ni guerra ni pobreza ni prostitución.

Esta cultura tiene puntos en común en diferentes puntos terráqueos que han sido estudiados.

Por su parte , Gimbutas, habla de pequeñas ciudades más que pueblos con una organización social compleja no jerarquizada localizada en la vieja Europa, concretamente desde el sur de la actual Hungría,este y sur de Ukrania, Moldavia, Rumania y Bulgaria, en los montes del Cárpatos, Transilvania y en los Balcanes, Macedonia, Tracia , Grecia(Creta), e islas del Egeo, la antigua Yugoeslavia, Sur de Italia, las actuales republicas Checa y eslovaca, Austria y hasta el sur de Polonia, encuadrados temporalmente entre el 7000 y el 3500 Antes de nuestra era.

Por otro lado, James Melaart centra su trabajo en la peninsula de Anatolia,Turquía, en concreto en las ciudades de Kathal Huyuk y Havila.

Estos pueblos desarrollaron un modo de convivencia similar y contemporáneo a los desarrollados en Mesopotamia, Siria, Palestina y Egipto. Sin embargo, mientras estos últimos estan en los libros de historia, los relacionados con la "vieja Europa", ni siquiera salen en los documentales más modernos sobre la historia de la humanidad.

Marija Gimbutas

Gimbutas tambien cita que en sus propias excavaciones se evidencia que entre hace 8000 y 6000 años la gente vivía más comodamente que en algunos lugares del siglo XX, comenta que desenterraron casas espaciosas y pulcras con losas de piedra en el suelo y diversos artefactos notables como exquisitas vasijas o esculturas de tamaño natural, algo que siempre ha sido asociado a las culturas guerreras e imperialistas, como los egipcios o los romanos.

En estas poblaciones se han hallado representaciones donde no se muestra ni una sola escena guerrera, sacrificio o conflicto de ningún tipo.

Asoma, pues , una cultura basada en la celebración de la vida. No hay hordas ni estados, sino poblaciones autónomas de varios miles de habitantes.

Conocen la metalurgia, pero no la utilizan para fabricar armas; no se levantan fortificaciones ni hay signos de violencia, en cambio, existe una cultura y un arte floreciente.

Todos estos interesantes descubrimientos se han dejado de lado y no los estudiamos en los libros de historia, ni salen en los periodicos, ni en las revistas de historia, ni , por supuesto, en los minusculos apartados que dedica el telediario a este tipo de hallazgos.

Hace unos años , en un ateneo de Barcelona invitamos a Jon Rodrigañez, el hijo de Casilda, a dar una charla para presentar uno de los libros de su madre. Nuestra sorpresa fue mayuscula, cuando además de ello nos contó que era arqueólogo y que estaba siguiendo los rastros escondidos de la vieja Europa, mostrandonos in situ diapositivas de sus excavaciones , las cuales habían sido cerradas sin muchas explicaciones. No nos lo podiamos creer. Aquello desde luego, olía a chamusquina.

Mucho tiempo antes , el viejo anarquista Kropotkin,naturalista, biólogo y filósofo, había dado ya algunos puntos de fuga sobre la reescritura de la historia humana. en "el apoyo mutuo" habla de la nada desdeñable ayuda mutua entre los que él llama salvajes o entre los bárbaros. Da varios ejemplos para sostener su teoría , pero no posee excavaciones tan documentadas.

Aún siendo una obra maestra, estamos ante un texto clásico de un filósofo del siglo XIX, principios del XX, con todo lo que esto conlleva.

Así que yo sigo preguntandome ¿cuánto tiempo pasará hasta que volvamos a leer las telúricas redes de la vida de nuestros ancestros?

¿seremos capaces de descubrir otros pasados o nuestros cerebros permanecerán para siempre alienados en este tecnológico presente de explotación?

Animo desde aquí a los nuevos historiadores y arqueólogos a ser valientes a la vez que curiosos.

TRANSICIÓN.supervivencia rock en la Barcelona fashion

2010-11-15T03:57:00.000-08:00

Esta es una entrevista via email al grupo de rock psicodelico punk de Barcelona TRANSICIóN...una muestra más de que el rock sigue vivo en los sectores más underground y autogestionarios.Fue contestada en noviembre de 2010.

Contesta a la entrevista Don Tormentor a título estríctamente personal, quede claro.

1.-¿Quiénes formais la banda? ¿De dónde procedéis? ¿Qué otros proyectos tenéis?

Somos un colectivo mesiánico de autoayuda que bascula entre el amor infinito a toda forma de vida y el deseo de autoaniquilación como especie por el peligro que los humanos representamos para el equilibrio cósmico, más que una banda. Nuestras actividades suelen reflejarse en forma de música, pero no sólo. Por razones legales no puedo extenderme más en este asunto, espero que lo comprendas. El núcleo duro del colectivo lo formamos Mariannenplatz, BioHaza, Bizcochito, El Penumbras y Don Tormentor, pero dependiendo de la naturaleza de cada una de nuestras apariciones públicas se incorporan más miembros (DJ Hitler, Antoñitoak, Mateo Allin, etc.). Procedemos de aquí y de allá, de todas partes y de ninguna, las condiciones de clandestinidad me obligan a no dar más datos aunque sí puedo hablarte de Kuraia, Facedis, Ke Hartón de Vino y Almuñécar Lehendakari puesto que sus acciones ya fueron juzgadas o han prescrito, y también puedo decirte que todos estamos okupando ahora mismo. Actualmente los miembros de Transición no tienen más proyectos musicales entre manos. Bueno, sí, Don Tormentor toca en Els Surfing Sirles, que son los nuevos Hombres G catalanes, y Mariannenplatz ejerce de ídolo de masas allá por donde va con El Pogo del Organillo.

2.-La ironia está presente en vuestras letras pero ¿Cuales son vuestras influencias mas ideologicas y vitales?¿que lectura os ha influenciado más ultimamente?

Aquí sí que cada uno respondería cosas completamente distintas. Mis influencias vitales son la contracultura occidental de la segunda mitad del siglo XX y, sobretodo, mi propia experiencia y vivencias y las de quienes me rodean, que ya son unos añitos pegando tiros. El hardcore-punk también dejó su poso a nivel de valores, yo era de los que se creían las letras, al menos las buenas. A nivel más ideológico la extrema izquierda sesentayochista, con su rechazo a los convencionalismos sociales que comunistas y anarquistas anteriores sí respetaban. Vamos, que me creí aquello de "drogas, armas y follar por las calles". El jipismo-borroka, vaya. Espcialmente los que nunca se vendieron a la realidad espectacular-mercantil: aunque yo no piense acabar en el talego, loco o muerto como ellos el sustrato es ese. Hay ironía en nuestras letras, es evidente, pero también hay algo de sinceridad. Está completamente desfasado, es anacrónico y está claro que esa vía no ha llevado a la abolición de lo que nos amarga la vida sino a su fortalecimiento vendiendo simulacros de lo que se reclamaba, no obstante mi vida yo la he aprendido a vivir asín y no, no quiero cambiar. Tampoco podría aunque lo intentara. Todo lo que leo me influye, y lo que me he leído recientemente que me ha gustado especialmente es "Introitus Lapidis" de Jim Dodge, una novela de magos y forajidos en los 80's en EE.UU. Hay alquimia, bombas, drogas, robos, persecuciones, traiciones, venganzas, timbas de poker, Amor como llave a la trascendencia y búsqueda del Conocimiento, o sea, todo lo guapo e importante de la vida. También "Poder Freak. Una Crónica de la Contracultura. Vol. 1" de Jaime Gonzalo, alejado del egocentrismo que impregna muchos de sus textos, excelentemente documentado y escrito con sumo rigor, no como los panfletos del flipado de Servando Rocha.

3.-¿Cómo vivís la Barcelona fashion post-moviments socials? ¿Qué escena musical, filosófica o artística os llama más la atención?

La vivimos fatal, aunque serpenteando entre las grietas que inevitablemente van apareciendo y desapareciendo en la monolítica realidad a la que sociatas e inversores internacionales nos condenan. De todas maneras hay multitud de movimientos sociales, si bien el lastre de treinta años de democracia ha convertido a la mayoría de ellos en domesticados e inofensivos, temerosos de la ley y el orden, o por lo menos no declaradamente revolucionarios. Aunque actualmente lo vea desde cierta distancia y por tanto esto no deje de ser una opinión personal con poco fundamento, me parece que siempre hay gente que se rebota y se organiza para resistir, y en algunos casos para vencer, como en el Forat de la Vergonya hace unos pocos años o los buseros de TMB hace unos pocos menos. Son excepciones, pero la cosa no se ha convertido en la balsa de aceite democratizada que nos temíamos algunos hace un tiempo. Otros movimientos autoorganizados han fracasado en sus objetivos inmediatos, como los alumnos anti-Bolonia encerrados en el rectorado el año pasado, pero eso ha significado una radicalización de los implicados y que se sumerjan totalmente en la okupación, por ejemplo, dando lugar a procesos bastante masivos y abiertos como la Rimaia, que si bien acusaríamos de jipis comeflores o cualquier otra gilipollez pseudo-radical en nuestros tiempos pueden romper con la nefasta ghettización en la que nos acabamos sumergiendo los okupas clásicos, sin que eso signifique pactar con la Administración. Y creo que hace falta también señalar cosas tan bonitas como los disturbios del día de la huelga del 29-S, que rebasaron con mucho las expectativas tanto de la policía como de la gente que buscaba convertir la calle en un lugar de enfrentamiento directo. Ese ente informe e indeterminado llamado "pueblo" demostró tanto a quien quiere acallarlo como a quien cree que hay que enseñarle a defender barricadas que cuando hay rabia ésta acaba por estallar adelantando por la izquierda, por la derecha, por encima y por debajo a quien haga falta. De escenas no me preguntes, no sé nada. Creo que esta todo muy mezclado, y creo que es positivo. No estoy nada al tanto de la actualidad artística, voy a lo que montan mis colegas.

4.-Acabais de terminar una gira, ¿cómo la habeis hecho? ¿Por dónde ha sido? Contadnos una anecdota maja, anda.

La hemos hecho siete metidos en una furgoneta de cinco, y gracias a los contactos que tenía Bizcochito de anteriores giras con anteriores bandas. Básicamente ha sido por Alemania, con dos fechas en Suiza y otra en Holanda. ¿Anécdotas majas? Pues la mañana después del primer concierto ver como la gente de la casa donde dormíamos se habían metido 3/4 de las drogas que llevábamos (todos mirando al techo en la cocina con el hardtek a toda hostia), Bizcochito vestido de Tony Rominger mexicano pidiéndole pitxu a Jordi Pujol en una nave okupada del puerto de Amsterdam porque le había dado una pájara subiendo el Tourmalet (grabamos un corto con esa "trama" un día libre que tuvimos, ya lo veréis, ya...), El Penumbras volviendo a la casa donde dormíamos en Berlín de gaupasa con Don Tormentor después del concierto y cepillándose todo el opio que el día antes nos había regalado un ravero italiano muy majo (con la consiguiente sobada en el suelo de los asientos traseros de la furgoneta), el robo de las dos camisetas más feas de la distri, un parche de Tragedy que llevaba Antoñitoak en la chupa (sólo el parche!) y la guitarra de Don Tormentor en el wagenplatz de Leipzig, dejando intacto todo el resto... No sé, lo típico de una gira. Podría parecer que ha sido un desfase pero la verdad es que hemos estado de un tranquilo que no nos reconocerían ni nuestras madres. Yo he dormido cada noche, no te digo más.

5.-¿Cuántos discos tenéis? ¿Quién os edita? ¿Qué relación tenéis con el editor?

En el momento presente tres: "Los Hombres Que Hacen Posible La Democracia en Barcelona", "Split Com Tota la Penya" y "Paz Espiritual, Violencia Material"; los dos primeros en CD-R y el tercero ya por fábrica. Nos los hemos autoeditado todos, así que tenemos muy buena relación con el editor, ninguna queja. El tercer disco, el disco de verdad, ha sido un suplicio porque lo grabamos en condiciones infrahumanas y la mezcla ha sido como un culebrón venezolano, pero para bien o para mal ahí está. Recoje todos nuestros temas propios hasta la fecha, porque el "Split Com tota la Penya" son todo versiones, colaboraciones y pajaradas varias con falcas de radio como hilo conductor, y el primero sólo tenía cinco temas.

6.-En vuestro último cd ("Paz Espiritual, Violencia Material") se nota que sois punkis (musicalmente) intentando hacer rocanrol setentero... ¿Qué musica soléis escuchar y cuál de ellas influencia vuestra manera de tocar?

Yo diría que musicalmente hablando somos punk-rock setentero intentando hacer rock cósmico alemán, si nos vieras en directo y escucharas nuestras últimas creaciones sabrías lo que quiero decir. Depende del día y la gente que haya por ahí disponible nos marcamos un concierto con soundsystem makinero, con sitar y flauta travesera, con sintetizadores... Solemos escuchar absolutamente todo tipo de música y en mayor o menor medida toda nos influencia. Así a bote pronto te diría que somos como un cruce entre La Banda Trapera del Río, los Stooges, MC5, Radio Birdman, The Damned, Hawkwind, Can, Neu!, Ash Ra Tempel, Màquina!, Ton Steine Scherben, Black Sabbath y Los Saicos, por decir algo. Mientras estoy contestando esto estoy escuchando una cinta con dos discos de Gong que me grabaron hace mil años, y quizás lo siguiente sea el "From Enslavement To Obliteration" de Napalm Death, por ponerte un ejemplo, y así cada día.

7.-¿Formais parte de una escena concreta? ¿Qué pensais de otras escenas musicales?

Todos provenimos de ámbitos diferentes aunque intercomunicados, y a estas alturas de la película vamos completamente a nuestro aire. Los únicos que quieren manifiestamente tocar con nosotros son otros desclasados como The Worckers de Badalona, que en teoría hacen OI! experimental y que en la práctica mezclan el hc-punk más molón de toda la vida con dejes a lo Pogues. De otras escenas no opino porque no pienso en ello ni veo a los grupos divididos por escenas: los que molan molan, los que no pues no, hagan lo que hagan y se junten con quien se junten.

8.-¿Qué opinión tenéis de las nuevas tecnologías, creéis que son buena cosa para los grupos poco conocidos?

Pues pueden ser buena cosa si encuentran canales para difundir lo suyo, y pueden ser inútiles en este sentido si no dan con esos canales. Yo creo que hay una sobresaturación de información y al final acabas filtrando por coleguismo, de manera que se te escaparán cosas que seguramente te molarían y estarás al tanto de lo que hace gente cercana aunque te aburra. Desde luego las nuevas tecnologías ni son la panacea que vendían hace años ni van a solucionar nada, al final lo que vale es tocar en cuantos más sitios mejor y que la gente te vea, como ha sido siempre. Nosotros pasamos bastante de las nuevas tecnologías y si no lo hiciéramos no creo que cambiase nada, nos va bien así.

9.-¿Qué expectativas teneis como banda? ¿Cuáles son vuestros próximos proyectos?

¿Expectativas? Yo creo que ninguna. De momento recuperar la pasta de la edición del último CD y conseguir para la guitarra robada de Don Tormentor, más allá de eso... El apocalipsis, pero bueno, tampoco está en nuestra mano. Estamos pensando en grabar dos discos más de momento, "Rave For Ketalonia" con los temas makineros acompañados de DJ Hitler y el "Split Com Tota la Penya 2", en la linea del primero. Aparte de eso molaría ensayar mucho para sacar temas nuevos porque empezamos a aburrirnos de los viejos, aunque dados los diversos momentos vitales que atraviesa cada uno de los miembros del colectivo esto resulta más complicado de lo que a todos nos gustaría.

10.-¿Por dónde soléis tocar? ¿Dónde os ha gustado especialmente y por qué? ¿Cuáles son vuestros próximos conciertos?

Solemos tocar en okupas, si bien últimamente hay cierta inquietud entre varios miembros del colectivo por salir del ghetto. De hecho solamente una vez hemos tocado en un local comercial: con Els Surfing Sirles en el Moog como final de gira. Nos molaría tocar en raves en el bosque, aunque no sé si se siguen haciendo, invadida como está la escena ravera por niñatos que van de malos con pitbulls, gorras ladeadas, camisetas de basket 80 tallas más grandes y pegándose el palo entre ellos. Nada que ver con las raves de trance y acid tecno de antaño, donde todo era amor y camaradería (medio en broma medio en serio lo digo). O en casas de colegas en el monte, ahí justo cuando está a punto de amanecer. También estamos mirando para tocar en junio en el Fusion Festival, ese festival molón que monta "la peñita activista" alemana pero que cuesta una pasta entrar, este año queríamos haber ido pero cuando nos despertamos el cartel estaba más que cerrado. A nivel más inmediato queremos volver a Euskadi el último fin de semana de noviembre y en cuanto se pueda montar una buena Rave For Ketalonia (sería la segunda) en Barcelona con los amigos de Ruido de Guerra. Los conciertos más memorables así sin pensarlo mucho creo que fueron el segundo (en el CSO Laforsa de KNY, con Mateo Allin sangrando a chorro tras romperse una botella en la cabeza y metiéndose micros por el culo en escena) y la presentación del "Split Com Tota la Penya", en Los Blokes Fantasma, con Mateo Allin provocando arcadas en cadena tras cagar en escena y rebozarse en su propia mierda. Otro muy chulo fue el último que hemos dado en Barcelona, y primero desde enero, en el Rock&Trini con sitar y flauta travesera, Don Tormentor volviendo in extremis de tocar en Vic con su otro grupo y todos (o casi) con un tripazo de padre muy señor mío. Bueno, y en Lobato Etxea con DJ Hitler y conexión vía video y sampler con Mariannenplatz, que se había quedado en Barcelona... Joder, es que casi cada concierto ha tenido su rollo.

11.-¿Podéis detallar qué material tenéis editado? Dar vuestra página web, myspace, contacto, etc... Despedida y cierre.

Nen, que ya vas borracho, que lo del material ya me lo habías preguntado... Tenemos una especie de página web, sí: http://anarcopunk.net/transicion Y luego aparte el mail de contacto, que es donmanuelfraga@hotmail.com Para acabar pues nada, muchas gracias por tu interés, siempre había deseado contestar el típico cuestionario de fanzine noventero y por fin ha sido posible, juasjuasjuas! Y poco más que añadir, suerte en todo lo que hagas y, sobretodo, haznos un favor: sé feliz. Esto va tanto por el Jose como por quien lo esté leyendo. Aaaaapa siau!

K.L.F. meets MEGABEAT

2010-10-26T03:15:00.000-07:00

A principios de los 90, durante los premios del Brit Awards(premios musicales de Gran bretaña), una de las bandas ganadoras,los londinenses K.L.F., ametrallan al público con balas de fogueo.

Se trata de una banda de música electrónica que ha conseguido llevar un tema disco al nº 1...algo usual, sino fuera porque además editan un libro sobre como llegar al nº1. Si no fuera porque salen con radiales en funcionamiento a tocar. Si no fuera porque en los mismos Brit awards saldrán a tocar con Extreme noise terror, la mitica banda precursora del crustcore, independientes,criticos y por supuesto,punks de tendencia anarquista.

En rueda de prensa se despiden del público quemando un millón de dolares(el premio),ante todo un revolucionario acto poético. Además, anuncian que no volverán a actuar hasta que el conflicto arabe-israelí llegue a su fin...¿Tan solo un grupo de disc-jockeys? ¿O tal vez un concienciado grupo con influencias techno-industriales que ha vuelto a reirse de la industria musical?

En sus videos musicales saben mezclar el mejor futurismo y los escenarios apocalipticos, son los herederos de la ciudad industrial.

En sus letras gritan desde Radio Libertad hacia lo eterno y lo trascendental...la fuerza se viene abajo con el caos(3 am eternal). Dicen tambien que solo entre todos podremos hacer de este un sitio mejor.En sus escasas demuestran un espiritu fuertemente antirracista, son tambien hijos de la pluriculturalidad de la mega urbe.

No, no es una banda dance salida de un despacho,no son otro grupo creado expresamente por las radio-formulas.

Contemporaneamente pero sin conexión aparente, en Valencia han estallado MEGABEAT. Los sonidos EBM (electronic body music) junto a sonidos industriales forjan el hilo invisible que sin querer les une.

Sus portadas reflejan el decadente obrerismo.

En naves industriales reconvertidas en macrodiscotecas miles de cuerpos danzan temas de ambas bandas al verde ritmo de la mescalina, muchas veces sin saber que grupo suena.

Sin embargo, el disc-jockey, el entendido, el medium, sabe lo que está pinchando, sabe que hace tan solo unos pocos años vibraba al ritmo del punk pero ahora este sonido será la revolución de los próximos años.Y él lo sabe, y mezcla maxi a maxi,entre el aparente caos de luces y cuerpos.

Casi veinte años despues, ambas bandas son referentes de culto en determinados ambientes aunque el silencio mediático construido a base de golpe de talonario, constituya un destructor velo ciego para la cultura underground.

Para la cultura de la calle, la de verdad.

Por supuesto , aquí tambien hay olvidados...

En Burgos,en 1987, a la vez que K.L.F. y MEGABEAT están empezando a experimentar, KALASHNIKOV acaba de ganar el concurso musical de sus ciudad y publican "Ultraviolencia", un descatalogado single que muestra el primitivo sonido industrial-EBM en una perfecta mezcla con el punk. Una verdadera joya que sigue pasando desapercibida.

Ellos dirán:

Es tu única arma,construcción destructiva, cuando suena la alarma desata tu ira,darle tregua es tu muerte...apoyar la rebelión!!

NO ES UNA POESIA

2010-10-03T05:25:00.000-07:00

Como dicen los grandes deportistas retirados "yo no dejé la poesia , la poesia me dejó a mi".

A ver, HABER, a ver, si nos entendemos... dejé de ser poeta porque las vivencias que andaba teniendo eran demasiado reales como para soñarlas y la poesia es vida pero no es la realidad. Mi imaginación nunca ha dejado de FUNCIONAR. Soy un animal social, es dificil en esta circunstancia para escribir, encontrar la soledad.

Sin embargo, la soledad me acabó embargando y entre tanta poesia, hipoteca y putas decidí darle dos puntapiés en la boca a la vida...y es así que me convertí en vagabundo de ideas desaforadas y en mecenas de palabras perdidas...Cada noche me bebía una botella de gasolina, el petroleo habia bajado...a pie de calle yo tambien.

Cinco sentidos no se daban por vencidos, haciendo hueco a los demás.Más de mil esperaban dentro para demostrar a las palabras que lo más profundo no se puede verbalizar.La gran mentira de la poesia se desmonta con imaginación.Ha llegado la hora...de apostar.

Y apostamos.

Apostamos jodidamente contra todo.

Por todo.

Apostando apostatando todo lo efímero.Así fue que conseguimos juntarnos gente eterna de mirada de soslayo,encorazonadamente recabronizada. Y empezamos a conspirar hasta contra el tendero de la esquina.Y era lo único y el todo de lo que se supone habiamos de hacer, pues todo es una bagatela de naipes cruzados que no valen más de lo que prensaron en fabrica en su dia.

Teniamos capacidad , sin embargo, para inventar la sociedad maya aunque en nuestro cerebro primaba lo industrial...pero a nivel de muerte. Es decir, muerte a nivel industrial.

Si el trabajo asalariado se habia cientificamente probado a nivel técnico,nuestras esperanzas tecnocraticas por la supresión de la erratica humanidad bien podia ser fusionada con la moda más en boga: la muerte asalariada tecnicamente controlada....

Ya el titulo avisaba...aunque no seamos tecnicos ,sabemos de que está hecho el abono,lo que potencia la vida ...las malditas plantas...son pura química.

GENOVA LIBERA

2010-07-26T03:51:00.000-07:00

Genova, julio,2001. El flaco se guarda sus manos entre sollozos al fondo de una raída tienda de campaña.Los carabinieri acaban de arrasar la escuela donde residían las telecomunicaciones de los activistas antiglobalización, los periodistas alternativos. De alli han salido camillas,han llegado ambulancias...la noche se ha hecho grito y las paredes,sangre. Cientos de detenidos y heridos.Lágrimas.

Ya no hay ningún sitio seguro en Genova.El flaco lo sabe y junto a la rabia surge el miedo,pero tambien la autocritica.¿Arrasarán la zona de acampada?¿Matarán a alguien más?¿Ha sido todo premeditado?
Las angustiosas preguntas arrecian en forma de vértice afilado.
El recuerdo de multitudinarias asambleas y manifestaciones.La denuncia articulada a la explotación capitalista a nivel mundial.El fuego purificador de una revuelta internacional,preparado por las diferentes facciones de activistas.Y una bala policial que ha atravesado la cabeza de Carlo.

Pero el flaco no llora solo por eso...¿quién o qué maneja los grupos?¿Han hecho lo que se esperaba?Una pregunta , la que todos nos hacemos a veces.Una pregunta alfondo, detrás de la basura,¿Me han utilizado...qué soy yo,insignificante,enmedio de esta hecatombe tan grande?

El flaco baja la vista años despues ,nosotros acompañamos su gesto y deslizamos nuestros pensamientos comunes por entre las arenas fresquitas de una playa de Menorca.El fragor del fuego de la batalla de Génova se ha disipado.Tan solo quedan en aquella noche nuestras dudas y miedos,y lo mismo de siempre, pues nada ha cambiado.En el mayo francés todo dio la vuelta por la solidaridad entre trabajadores y estudiantes,aunque fueran fuegos de artificio.En el 2001 la insolidaridad estaba más que aposentada en todos los cerebros.Y el fuego fue tan real como asesino.

SALIR A LA CALLE ACOMPAÑADO DEL APOCALIPSIS

2010-07-06T06:38:00.000-07:00

Un nuevo exilio interior, amarrado ardiendo el sillón. Una nueva detonación, calaveras de miseria. Mundo espiritual obtuso, cataclismos cotidianos.Sonrisa entre dientes partidos.

CORRER.

Dar un portazo a las escaleras, encender el portal para darle la espalda.

Abrazos del crujimiento, señales inequivocas del lamento.Trazos mecánicos del salario y de la destrucción.

Salir a la calle en esta lluvia asesina, buscando esquinas , puteando a las perdidas.

La vida doblada en ventanas sin ojos, en paladares sin gustos , en cerebros obsoletos.

Salir a la calle, despuntar avenidas, marcarse una jugada de antemano perdida...luces, ruidos, palabras sin sentido...neones , fracasos , conversión de malditos.

Ojos de morenos desesperando semaforos, nucas encorbatadas. Juventud de avaricia, salvajes metafisicas, y prostitutas super cultas.

Salir a la calle, reventar el alba, corroerse en tempestades ajenas, en tormentas incontroladas.

Agencias de publicidad, sonríen recatados pecados mientras destrozan infancias perdidas.

Sigo andando en tus olvidos, gritar a los edificios borracho de rabia, buscando pelea.

Gritar a los transeuntes, borracho de amor , buscando tu boca.

Borrar de los adoquines tu reino, borrar todo rastro de ellos, su ostentosidad vomitando en la acera.

Desbarrar y recomponerse, denunciar la juventud estereotipada...de niños a viejos en tan solo unos pasos.

Lamentar nada.

Construir todo.

Confiar nada.

Dinamitar todo.

Salir a la calle, puntapiés por las convexas esquinas y colocarme con tus juegos, mirada oblícua siempre a tu trasero.

Hundirse en sofás reaccionarios o correrse juergas eléctricas.Romper farolas agrietadas, volver a la lluvia con tus bragas, desvanecerse antes que corromperse.

RECARGARSE, tirar adelante.
Salir a la calle, quitar la nieve de los corazones.

Salir a la calle, recomponer a tus muertos.Bastardizar las meninas.Jugar a ser Sabina de mono.

Volar con el subsidio,menstruar en un presidio.

Volver a casa sin angel de la guarda.

VALENCIA ET DECADENCIA.VOL II.

2010-07-04T07:15:00.000-07:00

En Sevilla el camarero sale a la plaza donde estamos tiraos en un banco, nos recoge los vasos y alegremente le pedimos otra ronda a la que el tio responde enseguida,mushasho...

En Valencia no, porque primeramente desconfia, y en su mirada se atisba el odio.
Valencia , fascismo y represion.

En la parte vieja de Donosti hay jolgorio a gritos hasta bien entrada la noche; hay cientos de bares con la puerta abierta y el rockandroll a toda ostia, toda la calle llena.Si pasa una txaranga todos los balcones sonrien cuando no, se unen. De hecho, los vecinos estan abajo mezclados entre los alegres bebedores.Si viene la pasma a lo mejor les dicen cuatro cosas bien dichas.
En Valencia declarar zona de saturacion de ruido un barrio es la hecatombe para el ambiente. A no ser que sea la puta formula 1 y asi castigar mas al Cabanyal. O que sean las excluyentes, elitistas putas fallas.
Valencia,violencia y sinsentido.
En diversos pueblos de Albacete, los bares cierran a las 7 entre semana como minimo, aunque te puedes quedar a puerta cerrada, y ademas hay otros bares que abren a esa hora. Tambien hay mucho rocanrol. Los vecinos o estan abajo o se rien de los borrachos.Tambien habra quien critique de camino a misa.

En Valencia la hora de cierre viene con el toque de queda de la enfarlopada policia local que no duda en recaudar mas dinero para los que ya de por si roban:los hijosdeputa del PP.Cabe recordar que no existen ayudas sociales para los jovenes, por poner un pequeño ejemplo.
Valencia,pan transgenico y pesimisimo circo.

En Budapest los conciertos se suceden en cualquier garito;no hay salida de incendios pero los contrabajos prenden fuego al alma,mientras los saxos rescatan melodias que hinchan el espiritu.
Se montan bares de varias plantas en antiguas fabricas,viejos garajes sirven de megagaritos llenos de arte conceptual, un brillo de postmodernismo.Supongo que los permisos seran moldeables.
Budapest esta llena de musica.

En Valencia la decadente radioformula destruye posibles creatividades innovadoras.Los malditos permisos de concierto.Detras de esto, vacinos de antigua y rancia camisa azul.Y por supuesto los bloqueantes-bloqueados gobernantes de la destruccion.
Y ESO QUE NO HABLO DE BARCELONA , QUE ES MUCHO PEOR.

En Valencia nos la van metiendo sin darnos cuenta. Vas aceptando situaciones e historias que no deberiamos y de repente, vives en una jaula de sonrisa esquizoide.
Todavia hay ignorantes que van con la historia de que en Valencia hay mucha marcha y de que los valencianos somos muy festeros. Pobres bestias insensatas.Todavia creen que viven en la edad dorada de la noche valenciana, cuando es solo un patetico reflejo plastificado de todo aquello.

ESTO ES COMO EN LA DICTADURA.

Y ni una sola piedra.
Ni una sola revuelta.

Marinetti, el primer Raver.

2010-07-02T03:12:00.000-07:00

Marinetti, el enfebrecido futurista italiano da marcha a sus cacharros electromecanicos enmedio de la plaza de San Marcos a principios de los años veinte del recien pasado siglo. La gente entre absorta y asustada no logra comprender el sonido automata que chirria entre hierros.Se ha convertido , sin saberlo, en el primer "raver" de la historia.Es un,aunque solitario,verdadero ilustre adelantado.
Todo esto antes de que los destellos del entonces modernisimo fascismo lo enbauque hacia la infamia.

Muchos años despues, a mediados de los 90, en muchas ciudades europeas los cascarones abandonados de revoluciones industriales olvidadas, retorcidos por el paso del postmodernismo y oxidados por la llegada del hiperrealismo, vibran con una masa de jovenes que no entiende de mitines ni de manifiestos futuristas.
Abiertas las puertas a diferentes percepciones, los conceptos historicos se pierden , los esteticos se renuevan, de Marinetti pocos se acuerdan.

Las rave-party estan en plena ebullicion en la mitad de Europa.
Chirria el oxido, suenan las cadenas , vibran almacenes en ruinas.
La nueva decada lo ha vuelto a hacer :hemos pasado del hardcorepunk a los sonidos electronicos sin darnos tiempo ni a cambiarnos de ropa.

En mi ciudad llegan los sonidos repetitivos de Londres en las primeras okupas.Luego empezaran a llegar,como si se tratase del Circo de antaño,grupos de extrafalarios franceses e italianos a traernos la buena nueva en camiones a lo mad max.

Entonces nos perderemos entre las ruinas avanzada la siguiente decada, con nuevas alteraciones de la percepcion bajo el machacante nuevo ritmo del ruido.
Veremos a gente engalanada con ropas caras ensuciarse en un vertedero, cambiando los registros totalmente,haciendo de lo sucio algo bello, una vez mas . La nueva discoteca no tiene puertas ni seguratas.No hay lugar para las go-gos.

Estaremos a merced de nuestros propios sentidos en experimentacion.Tal como habia adelantado el futurista italiano.
Luego todo crecera y se diluira, y seguiremos buscando, como siempre.*

*Perdonarme los acentos, este teclado carece de ellos.