GENOVA LIBERA

Genova, julio,2001. El flaco se guarda sus manos entre sollozos al fondo de una raída tienda de campaña.Los carabinieri acaban de arrasar la escuela donde residían las telecomunicaciones de los activistas antiglobalización, los periodistas alternativos. De alli han salido camillas,han llegado ambulancias...la noche se ha hecho grito y las paredes,sangre. Cientos de detenidos y heridos.Lágrimas.

Ya no hay ningún sitio seguro en Genova.El flaco lo sabe y junto a la rabia surge el miedo,pero tambien la autocritica.¿Arrasarán la zona de acampada?¿Matarán a alguien más?¿Ha sido todo premeditado?
Las angustiosas preguntas arrecian en forma de vértice afilado.
El recuerdo de multitudinarias asambleas y manifestaciones.La denuncia articulada a la explotación capitalista a nivel mundial.El fuego purificador de una revuelta internacional,preparado por las diferentes facciones de activistas.Y una bala policial que ha atravesado la cabeza de Carlo.

Pero el flaco no llora solo por eso...¿quién o qué maneja los grupos?¿Han hecho lo que se esperaba?Una pregunta , la que todos nos hacemos a veces.Una pregunta alfondo, detrás de la basura,¿Me han utilizado...qué soy yo,insignificante,enmedio de esta hecatombe tan grande?

El flaco baja la vista años despues ,nosotros acompañamos su gesto y deslizamos nuestros pensamientos comunes por entre las arenas fresquitas de una playa de Menorca.El fragor del fuego de la batalla de Génova se ha disipado.Tan solo quedan en aquella noche nuestras dudas y miedos,y lo mismo de siempre, pues nada ha cambiado.En el mayo francés todo dio la vuelta por la solidaridad entre trabajadores y estudiantes,aunque fueran fuegos de artificio.En el 2001 la insolidaridad estaba más que aposentada en todos los cerebros.Y el fuego fue tan real como asesino.

SALIR A LA CALLE ACOMPAÑADO DEL APOCALIPSIS

Un nuevo exilio interior, amarrado ardiendo el sillón. Una nueva detonación, calaveras de miseria. Mundo espiritual obtuso, cataclismos cotidianos.Sonrisa entre dientes partidos.

CORRER.

Dar un portazo a las escaleras, encender el portal para darle la espalda.

Abrazos del crujimiento, señales inequivocas del lamento.Trazos mecánicos del salario y de la destrucción.

Salir a la calle en esta lluvia asesina, buscando esquinas , puteando a las perdidas.

La vida doblada en ventanas sin ojos, en paladares sin gustos , en cerebros obsoletos.

Salir a la calle, despuntar avenidas, marcarse una jugada de antemano perdida...luces, ruidos, palabras sin sentido...neones , fracasos , conversión de malditos.

Ojos de morenos desesperando semaforos, nucas encorbatadas. Juventud de avaricia, salvajes metafisicas, y prostitutas super cultas.

Salir a la calle, reventar el alba, corroerse en tempestades ajenas, en tormentas incontroladas.

Agencias de publicidad, sonríen recatados pecados mientras destrozan infancias perdidas.

Sigo andando en tus olvidos, gritar a los edificios borracho de rabia, buscando pelea.

Gritar a los transeuntes, borracho de amor , buscando tu boca.

Borrar de los adoquines tu reino, borrar todo rastro de ellos, su ostentosidad vomitando en la acera.

Desbarrar y recomponerse, denunciar la juventud estereotipada...de niños a viejos en tan solo unos pasos.

Lamentar nada.

Construir todo.

Confiar nada.

Dinamitar todo.

Salir a la calle, puntapiés por las convexas esquinas y colocarme con tus juegos, mirada oblícua siempre a tu trasero.

Hundirse en sofás reaccionarios o correrse juergas eléctricas.Romper farolas agrietadas, volver a la lluvia con tus bragas, desvanecerse antes que corromperse.

RECARGARSE, tirar adelante.
Salir a la calle, quitar la nieve de los corazones.

Salir a la calle, recomponer a tus muertos.Bastardizar las meninas.Jugar a ser Sabina de mono.

Volar con el subsidio,menstruar en un presidio.

Volver a casa sin angel de la guarda.

VALENCIA ET DECADENCIA.VOL II.

En Sevilla el camarero sale a la plaza donde estamos tiraos en un banco, nos recoge los vasos y alegremente le pedimos otra ronda a la que el tio responde enseguida,mushasho...

En Valencia no, porque primeramente desconfia, y en su mirada se atisba el odio.
Valencia , fascismo y represion.

En la parte vieja de Donosti hay jolgorio a gritos hasta bien entrada la noche; hay cientos de bares con la puerta abierta y el rockandroll a toda ostia, toda la calle llena.Si pasa una txaranga todos los balcones sonrien cuando no, se unen. De hecho, los vecinos estan abajo mezclados entre los alegres bebedores.Si viene la pasma a lo mejor les dicen cuatro cosas bien dichas.
En Valencia declarar zona de saturacion de ruido un barrio es la hecatombe para el ambiente. A no ser que sea la puta formula 1 y asi castigar mas al Cabanyal. O que sean las excluyentes, elitistas putas fallas.
Valencia,violencia y sinsentido.
En diversos pueblos de Albacete, los bares cierran a las 7 entre semana como minimo, aunque te puedes quedar a puerta cerrada, y ademas hay otros bares que abren a esa hora. Tambien hay mucho rocanrol. Los vecinos o estan abajo o se rien de los borrachos.Tambien habra quien critique de camino a misa.

En Valencia la hora de cierre viene con el toque de queda de la enfarlopada policia local que no duda en recaudar mas dinero para los que ya de por si roban:los hijosdeputa del PP.Cabe recordar que no existen ayudas sociales para los jovenes, por poner un pequeño ejemplo.
Valencia,pan transgenico y pesimisimo circo.

En Budapest los conciertos se suceden en cualquier garito;no hay salida de incendios pero los contrabajos prenden fuego al alma,mientras los saxos rescatan melodias que hinchan el espiritu.
Se montan bares de varias plantas en antiguas fabricas,viejos garajes sirven de megagaritos llenos de arte conceptual, un brillo de postmodernismo.Supongo que los permisos seran moldeables.
Budapest esta llena de musica.

En Valencia la decadente radioformula destruye posibles creatividades innovadoras.Los malditos permisos de concierto.Detras de esto, vacinos de antigua y rancia camisa azul.Y por supuesto los bloqueantes-bloqueados gobernantes de la destruccion.
Y ESO QUE NO HABLO DE BARCELONA , QUE ES MUCHO PEOR.

En Valencia nos la van metiendo sin darnos cuenta. Vas aceptando situaciones e historias que no deberiamos y de repente, vives en una jaula de sonrisa esquizoide.
Todavia hay ignorantes que van con la historia de que en Valencia hay mucha marcha y de que los valencianos somos muy festeros. Pobres bestias insensatas.Todavia creen que viven en la edad dorada de la noche valenciana, cuando es solo un patetico reflejo plastificado de todo aquello.

ESTO ES COMO EN LA DICTADURA.

Y ni una sola piedra.
Ni una sola revuelta.

Marinetti, el primer Raver.

Marinetti, el enfebrecido futurista italiano da marcha a sus cacharros electromecanicos enmedio de la plaza de San Marcos a principios de los años veinte del recien pasado siglo. La gente entre absorta y asustada no logra comprender el sonido automata que chirria entre hierros.Se ha convertido , sin saberlo, en el primer "raver" de la historia.Es un,aunque solitario,verdadero ilustre adelantado.
Todo esto antes de que los destellos del entonces modernisimo fascismo lo enbauque hacia la infamia.

Muchos años despues, a mediados de los 90, en muchas ciudades europeas los cascarones abandonados de revoluciones industriales olvidadas, retorcidos por el paso del postmodernismo y oxidados por la llegada del hiperrealismo, vibran con una masa de jovenes que no entiende de mitines ni de manifiestos futuristas.
Abiertas las puertas a diferentes percepciones, los conceptos historicos se pierden , los esteticos se renuevan, de Marinetti pocos se acuerdan.

Las rave-party estan en plena ebullicion en la mitad de Europa.
Chirria el oxido, suenan las cadenas , vibran almacenes en ruinas.
La nueva decada lo ha vuelto a hacer :hemos pasado del hardcorepunk a los sonidos electronicos sin darnos tiempo ni a cambiarnos de ropa.

En mi ciudad llegan los sonidos repetitivos de Londres en las primeras okupas.Luego empezaran a llegar,como si se tratase del Circo de antaño,grupos de extrafalarios franceses e italianos a traernos la buena nueva en camiones a lo mad max.

Entonces nos perderemos entre las ruinas avanzada la siguiente decada, con nuevas alteraciones de la percepcion bajo el machacante nuevo ritmo del ruido.
Veremos a gente engalanada con ropas caras ensuciarse en un vertedero, cambiando los registros totalmente,haciendo de lo sucio algo bello, una vez mas . La nueva discoteca no tiene puertas ni seguratas.No hay lugar para las go-gos.

Estaremos a merced de nuestros propios sentidos en experimentacion.Tal como habia adelantado el futurista italiano.
Luego todo crecera y se diluira, y seguiremos buscando, como siempre.*


*Perdonarme los acentos, este teclado carece de ellos.