AUSENCIAS

AUSENCIAS

(Barcelona,veranotonyo 2008).

A lohi…

La palabra cariño sale a veces empalagosa…dilatada la boca, la hace
parecer un globo de chicle viscoso .Otras, la palabra cariño sale rara…otras
veces suave como el viento en un estanque en las noches de verano.
La palabra cariño a veces sale
aturdida, con miedo.
Otras, desesperada.

I

Las nubes
naranjas
de cielo apocalíptico
pero
conocido.
València, ya
sabes.
Y desnudos en
la hoguera de los sentidos,
Pies
descalzos en tu piso.
Charcos de
fluidos
En las sábanas
de tu cama
Amaneciendo
en lienzos
Blancos
inmaculados
Con los
sonidos cotidianos
Irreverentes
de Russafa.
Del blanco de
tu cuarto aséptico,
De la risa
histérica
De las
cervezas de madrugada
I es que…”no hi havia a València
Dos cames como las
teues”.

II

Se me pierde
la fuerza
entre las
cadenas
se me escapa
entre los
dientes
se me caen
las muelas
de la
fortaleza
y me sangran
las encías
de la
compasión.
Abrázame
Esos
mediodías ennochecidos,
No
digas nada que no sean tus dedos.

La vida es pasión o no sirve de nada

Y si ayuno es
porque quiero

Y si me
respiran las paredes de mi cuarto
como si
fueran sábanas de vida amortajada:

ES MI
PROBLEMA.

III

Qué pasada
cuando resquebraja
El caparazón
de la armadura
Qué pasada
cuando la sensibilidad
Se desborda
en copas quebradas,
Parece
increíble como caen
las gotas de
lluvia interior…
calzoncillos
y calcetines son superficiales
SOBRANTES DE
ENCAJES AJENOS.
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IV

Provocarle
una dislexia
A tu sintaxis
DESBARRAR
Profanarle
una sentencia
A vuestras
rutinas
Oscuras flores de duelo
Disparando
cañones de nostalgia,
resbalando
gotas de rocío
entre campos
amargos,
Entenderme es
cloroformo
Expresarme es
cloratita
Temerse
cotidianamente
entre
jardines hormigoneados
por
la desidia.

V

Si las hojas
cayeran como tus pasos…
Imposible ser
un hombretón…
Te pellizco
un seno bizco
Te remiendo
una mañana

¿Qué hago
volatilizando una rapsodia?

¿Qué hago
ametrallando la inconsciencia?

¿Por qué me
pervive la escritura
entre
los labios?

¿Qué hace
desgastándome las tintas de la retina?

Las hojas
caen como el otoño…
Aprieto las
páginas como si fuera tu cuerpo,
Suave
pero firme.

VI

Me estoy
follando una birra
Me estoy
detonando una basílica
Me estoy
enrabiando una alegría
Me estoy
quejando una valentía
Me estoy
hurgando una parábola

Me está
apretando una puñalada

Me estoy
metamorfoseando
una calumnia.

ME ESTOY
SOBREVIVIENDO…
ME
ESTOY SOBREVIVIENDO
UN OCÉANO.

VII

Si a mi me
diera por hablar como escribo,
Huiría todo
el mundo
Pues me
tomarían por loco

O reventarían
sus ataúdes
y se vendrían
conmigo.

Si a mi me
diera por hablar como escribo,

No habrían
faroles, los destrozarían las estrellas.

Si yo hablara
como escribo,

le faltarían
sílabas a la pedantería

y le sumarían
cascotes a la barricada.

Si yo hablara
como escribo,

Ningún pintor
vería como
lienzo
ninguna pintura.

Si yo hablara
así
Perdería el
encanto
De asaltarte
en cada texto,
De zozobrarte
entre sábanas.

Si yo hablara
como escribo
No pararía de
hacer girar
Y llevar
hasta el infinito
La nave de
los condenados,
y ojalá las
palabras nos llevaran
Ellas solas,
Al puerto
pirata
de la alegría.

VIII

Esta noche
El vacío de
mis sábanas,
El murmullo
de tu ausencia,
Y entre el
viento de la noche
El silencio
de tu distancia.
La mirada
larga,
Como de 400
kilometros!!
Esta noche,
Solo el agua
de mis ojos,
Sin tierra
que lo haga barrizal…
Sin el aire
que convierta
El fuego en
gemidos…
Esta noche...

sin ti.

EL QUIZÁS… / DEJADME LA ESPERANZA
(Sudamérica-Andalucía, 2006-2007).

Ya. lejos.
llegando.
Ahora
recuerdo más nítida
la última
noche en Barcelona.

Arrasamos el
metro y la calle.
Avanzamos
como animales.

Por los
pasadizos. Por las calles.

Reboto a patadas
de las paredes.
Otro lleva
una vara de hierro escondida.

El alcohol
nos desgasta.
Tenemos que
curarnos.
De esta vida.
¿Por qué este
animal salvajismo?
Justificarlo
sería traicionarnos.

Vías de
escape.
Escape de las
vías.
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Podría haber
dormido
unos días más
abrazado a la
escarcha
mordiendo la
nieve
sin dientes

y comiendo
piedras
para
desayunar.
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Qué bueno
estaría a veces
no tener
boca.

Porque los
ojos lo dicen todo.
El problema
sería luego devorarse,
Porque aunque
tengan tanta alma
Los ojos no
tienen
El roce, el
tacto y lo sensual
De una lengua
tras otra
Que se
tuercen bebiendo

Embriagadas
las estrellas y la luna.
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Un calor
abrasivo.
Un barco que
navega.
Otro verano.
Otro destino.
El mismo
dolor.
Las lágrimas
cayendo
Maravillosamente.
Pero ya no en
el mediterráneo.
Esto es Río
de la Plata.
Y el bálsamo
de lágrimas resulta dulce.

Y altamente
tóxico.
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Es el guetto.
Intentar huir
de ser
Pequeñoburgués.
SON MENTIRAS.
Puesto que
solo es imagen.
La verdad
está en los
hechos que
llevamos a cabo.
Eso es lo que
nos dignifica.
Por cierto,
que el ensayo,
Como la
poesía,
Nunca nos
hará libres.
Sudando sin
plata.
Durmiendo sin
ópio.
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La locura que
grita a la razón:
Naufragios en
Latinoamérica.
Ausencias y
estorbos.
Derribos y
desagües.
Maldita puta
doble moral.
Maldito ángel
de la soledad,
Maldita noche
sin estrellas
Mierda de
estrellas sin vida nocturna.

Qué asco de
noches estrelladas
Sin luna,
desnudo y sin pelotas.
Nochebuena
abarrotada de sombras.
Nochebuena
sin luces ni regalos.
Nochebuena
sin sonrisas.
Esperando en la ruta,
El último bondi a finisterre.
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Insignificante
Ser
insignificante entre
esta
hecatombe de multitudes
sin
importancia.
Quemarse
entre las nubes.
Deshacerse
como el hielo
picado en
neveras hechas
para una sola
fiesta…
desgarrar el
tiempo
como los
relojes
pisoteados
por el suelo.
Blasfemar
hacia dentro.
Invocar el
infinito
cuando todo
se tiene medido.
Desbocar los
railes de un tren
que siempre
llega tarde.
Desnucar la
corteza
de árboles
sin raíces.
Respirar.
Escupir.
Expirar.
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(DEJADME LA
ESPERANZA…)

…y nos desaprendieron para poder
prendernos fuego por dentro.
…las cenizas…le catastrophe…
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La calle chirría
Un zumbido en
lo ajeno.
La calle
chirría
Destroza mis
mejillas
Me levanta
los adoquines
Me estremece
las alcantarillas.

Las ratas me
devoran,
Me sirenan
los semáforos
Me incomodan
los peatones…

Se viven
amores como coleccionables.
Por entregas.
Se viven
revoluciones como carreras.
Sin aliento.
Se viven
amistades como dinero.
Gastable.
Se venden
ojos como pestañas.
O párteme los
dientes.

O quítame las
uñas.
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Cuantas putas
lágrimas
En la
estación de autobuses

Me desquicia
esa estación.

He despedido
tanto.
Me ha llorado
tanto.

Abrazado a tu
guatita
los ojos sin
colores.
Y las manos
palpando el silencio.
Tocándonos
para saber
que
estábamos.
Sintiéndonos
para sabernos
vivos.
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Morimos como
ratas.
En el
subsuelo.
Morimos como
ratas.
En el
fascismo.
Carlos, ni
olvido ni perdón.
¿Cuánto se
tardará
en olvidar?
Carlos, ni
olvido ni perdón.
¿Dé que
manera no habrá perdón?
Morimos como
ratas.
Entre la
gente.
Entre
jóvenes.
Asesinatos
políticos
con tintes
que se esfuman.
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Miles de
nuevas propuestas
De formas de
vida
Surgen ante
nosotros.
Pero hay que
tener PROPUESTAS.
La nada. El
desvarío gratuito
SALE CARO.
¿Cómo
aferrarme a las propuestas
Cuando a
veces mis pies tiemblan
Como el
susurro del viento?
AFERRARSE.
PROSPERAR.
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Esperanza
Déjame el
mechero
Para sellarte
los labios.
Déjame la
botella
Para abrirme
las entrañas.
Déjame tus
ronquidos
Para abrazar
la noche.
Déjame la
locura
Para poder
perderla.
DEJADME LA
ESPERANZA
Para poder
olerla.
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Me falta el
sur.
Lo siento que
pronto.
Quiero la
magia.
Me falta el
sur,
Y toda su
certeza.
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La bruma de
la estación
Disipando las
arterias.
Vasos comunicantes
Que vociferan
catástrofes.
Personas
ahumadas
Como todos.
La niñez se
desintegra
Como las
palomas
en manos de
un hambriento.
Mare, no
puedes estar
Si yo grito
por las noches.
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Se me
destrozan las muelas
Cuando
pronuncio je t’aime.

Se me mueren
las nalgas
Cuando me
hago el amor.

Me entristece
la inseguridad
Me da rabia
la nada.

La
incertidumbre causa nauseas.

Escapar.
Perseverar. Escapar.
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Los versos
sentidos
Si no son con
lágrimas
No son sinceros.
Estoy harto
de vomitarlos
con la
resaca.
Pero es que
un futuro tan negro
me está
revolviendo el estomago.
Que cien mil
cobardes ilusiones
Me están
tapando la visión
de una
colectiva rebeldía…
…que alcanzo
a recordar…
….que solía soñar…

HAY QUE
ROMPER
SIN
DESVANECERSE.
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Cegados
buscando el final
¿Quién quiere
subirse a un barco
Cuando el mar
se está secando?
Ni siquiera a
un galeón
Ni en proa ni
en estribor
No hay
aliento ni para el grumete
Ni para el
capitán…
Cuando el
tierra a la vista
es una
ilusión…
perderse
entre las calles
infinitas de
la locura
nunca dulzura
se adueñó
de nuestros mástiles.
NUNCA.
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Pero los tiempos van hacia adelante.
Vertiginosamente
Inexorablemente.
¿cómo pretender pensar en las leyes
que siempre rigieron?
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PARADICSOM

(Budapest,2009)

Busco a tientas en la madrugada(húngara ella),un boli y un papel, pues me ansía una idea que no debo abandonar contra una tapia llena de tiros.

La idea es que la escritura, la literatura ,la metalingüística incluso,la poesía o sus bastardos no pueden estar vinculados en ningún modo a la egolatría, no pueden
estar fusiladas al ego.

Hay que escribirlos en lo colectivo, en la idea colectiva, pues en lo subjetivo de
la construcción única del individuo se estrella el subconsciente colectivo...

I

Poesía en
manos de profesionales
MAL

Cuando sale
de estas callosas
Apartan
cabezones,explotan tradiciones.

Poesía de
parias de las letras,
Sin métrica,
sin razón,
Por explotar
y cagarse en dios.
Poesía en
manos hechas para
Pasamanos de
palacios.

Eso que
tiene!
Qué tiene!

Poesía
arrabalera de rabia contenida,
De empuñar
verdades,
Nada ingenuas.

Naftalina y arder
Escupir metáforas
y correr.

Escribo
encima de la acera,
Yo no tengo
despachos.
Pantalones rotos
de sentarme en
vuestros muertos.

II

Lluvias ajenas
Paran mundos
paralelos
Que pisan
tierra asfaltada.

Agencias de publicidad,
Sonríen pecados
hace tiempo olvidados.

Bañeras de azufre
Agitaciones
inherentes al sistema
Pretenden
peinar vanguardia
Llena de vaselina,
Vacía
de olor autentico.

III

Entrelazarse
con los dedos
De los pies,
Empezar desde
abajo a lamerse
Los susurros
cotidianos,
Grifo abierto,
melodía de vajilla y
una caricia que conspira en tu sostén.

IV

Cloroformo en
tu jardín,
Flores
marchitas de hollín.

Vaciando
canciones del delirio.

Afrentando
batallas cotidianas

Cagandome en
tus pantalones,
Llamando a
las puertas de mi infierno.

Gritando solo

Escribiendo solo

Barriendo solo,

Para echar la
mierda acompañado.
Cualquiera
anda borracho
A las puertas del INEM.

Cualquiera te
arranca los pelos

Las caries de la crisis
La amenaza invisible.

V

Ante este vacío bajo mis pies,
Las pesadillas me gritan en las noches.

Si el nudo en
la garganta
Me empieza a
reventar
Ahogarme en
una bañera
Con aceite a
rebosar.

Ante este vacío bajo mis pies,
Se abre el vacío de mis entrañas,
Despierta nerviosa
entre sudores la madrugada.

Ante este vacío bajo mis pies,
Ya no hay
héroes en los que creer,

Se tienen revoluciones
Del color de la desidia.

Me tiemblan abismos,
Por debajo los cojones.

Ante este vacío bajo los pies,
llenamos de
barro los abrazos,
Mostrando los dientes demasiado.

VI

Ha muerto el
socialismo llamado real
Y a unos pocos
les ha venido de puta madre,

Mientras el
resto nos comemos los muñones.

Nos miramos
desesperados,
Ya no hay
saldo en la cuenta.

Ha muerto el
socialismo real,

Y aquí, los de siempre,
comiendo niñas con
salsa de bogavante.

Y nosotros
nos miramos.
Que más da el
socialismo…queremos pan
y algo más, que vuestro circo…
ese que no nos infecte.

VII

Gritando a
los edificios tu nombre,
Las nubes devolviendomelo
En formas húmedas.

Me llevo el
xiri-miri muy dentro
Profundizándome
en otros calzados.

Paladeando aceras,
Abortando
planes premeditados
hechos a
jirones de telaraña,
por lo caduco
de sus miserias
Aparentales.

VIII

Salones de platino
Entre decadencia,

Postindustrialismo,
Postmarxismo.

Buscándose
uno mismo,
Escupirse
entre los cascotes.

Reconvertirse
fuera de lamentos.
Outsider de consignas.

IX

Rompiendo bocas,
los muertos no hablan.

Acecha a tu madre,
que yo tengo la mía.

Desquicía paredes,
Que caigan coroneles.

Se me pudre
la boca de salivar burradas.

Cómo me gusta
cagarme en dios,
En los muertos de lo pausible,
En losmuertos de lo concerniente
a vuestra vida pausada,
Apedreada quisiera yo.

Cómo me gusta
cagarme en vuestros muertos,

Saber que el olor
a podrido está bien lejos
Me da esas alas...
esas alas de miseria que
Os dan mil vueltas.