PARADICSOM

(Budapest,2009)

Busco a tientas en la madrugada(húngara ella),un boli y un papel, pues me ansía una idea que no debo abandonar contra una tapia llena de tiros.

La idea es que la escritura, la literatura ,la metalingüística incluso,la poesía o sus bastardos no pueden estar vinculados en ningún modo a la egolatría, no pueden
estar fusiladas al ego.

Hay que escribirlos en lo colectivo, en la idea colectiva, pues en lo subjetivo de
la construcción única del individuo se estrella el subconsciente colectivo...

I

Poesía en
manos de profesionales
MAL

Cuando sale
de estas callosas
Apartan
cabezones,explotan tradiciones.

Poesía de
parias de las letras,
Sin métrica,
sin razón,
Por explotar
y cagarse en dios.
Poesía en
manos hechas para
Pasamanos de
palacios.

Eso que
tiene!
Qué tiene!

Poesía
arrabalera de rabia contenida,
De empuñar
verdades,
Nada ingenuas.

Naftalina y arder
Escupir metáforas
y correr.

Escribo
encima de la acera,
Yo no tengo
despachos.
Pantalones rotos
de sentarme en
vuestros muertos.

II

Lluvias ajenas
Paran mundos
paralelos
Que pisan
tierra asfaltada.

Agencias de publicidad,
Sonríen pecados
hace tiempo olvidados.

Bañeras de azufre
Agitaciones
inherentes al sistema
Pretenden
peinar vanguardia
Llena de vaselina,
Vacía
de olor autentico.

III

Entrelazarse
con los dedos
De los pies,
Empezar desde
abajo a lamerse
Los susurros
cotidianos,
Grifo abierto,
melodía de vajilla y
una caricia que conspira en tu sostén.

IV

Cloroformo en
tu jardín,
Flores
marchitas de hollín.

Vaciando
canciones del delirio.

Afrentando
batallas cotidianas

Cagandome en
tus pantalones,
Llamando a
las puertas de mi infierno.

Gritando solo

Escribiendo solo

Barriendo solo,

Para echar la
mierda acompañado.
Cualquiera
anda borracho
A las puertas del INEM.

Cualquiera te
arranca los pelos

Las caries de la crisis
La amenaza invisible.

V

Ante este vacío bajo mis pies,
Las pesadillas me gritan en las noches.

Si el nudo en
la garganta
Me empieza a
reventar
Ahogarme en
una bañera
Con aceite a
rebosar.

Ante este vacío bajo mis pies,
Se abre el vacío de mis entrañas,
Despierta nerviosa
entre sudores la madrugada.

Ante este vacío bajo mis pies,
Ya no hay
héroes en los que creer,

Se tienen revoluciones
Del color de la desidia.

Me tiemblan abismos,
Por debajo los cojones.

Ante este vacío bajo los pies,
llenamos de
barro los abrazos,
Mostrando los dientes demasiado.

VI

Ha muerto el
socialismo llamado real
Y a unos pocos
les ha venido de puta madre,

Mientras el
resto nos comemos los muñones.

Nos miramos
desesperados,
Ya no hay
saldo en la cuenta.

Ha muerto el
socialismo real,

Y aquí, los de siempre,
comiendo niñas con
salsa de bogavante.

Y nosotros
nos miramos.
Que más da el
socialismo…queremos pan
y algo más, que vuestro circo…
ese que no nos infecte.

VII

Gritando a
los edificios tu nombre,
Las nubes devolviendomelo
En formas húmedas.

Me llevo el
xiri-miri muy dentro
Profundizándome
en otros calzados.

Paladeando aceras,
Abortando
planes premeditados
hechos a
jirones de telaraña,
por lo caduco
de sus miserias
Aparentales.

VIII

Salones de platino
Entre decadencia,

Postindustrialismo,
Postmarxismo.

Buscándose
uno mismo,
Escupirse
entre los cascotes.

Reconvertirse
fuera de lamentos.
Outsider de consignas.

IX

Rompiendo bocas,
los muertos no hablan.

Acecha a tu madre,
que yo tengo la mía.

Desquicía paredes,
Que caigan coroneles.

Se me pudre
la boca de salivar burradas.

Cómo me gusta
cagarme en dios,
En los muertos de lo pausible,
En losmuertos de lo concerniente
a vuestra vida pausada,
Apedreada quisiera yo.

Cómo me gusta
cagarme en vuestros muertos,

Saber que el olor
a podrido está bien lejos
Me da esas alas...
esas alas de miseria que
Os dan mil vueltas.