ATTENTION!!

ATTENTION!!...Si pillas algo del blog, por favor cita la fuente..Josecrust, si vous plait. Gracias.

jueves, 23 de junio de 2011

ODONTOLOGIA POETICA (1995-2007)




A continuación toda mi poesia de los noventa y algo más de regalo.










1995-1998







La armonia ¿cómo explicarla?




El desasosiego¿Cómo olvidarlo?




Estamos llenos de sensaciones abstractas,




Todo es complejo, pero siempre




Puedo volver a intentarlo.




El buen rollo suaviza el espiritu




Me sumerge en un mundo




Donde no hay lugar para los gritos




Pero me despierto cada dia




Y ES DIFERENTE CADA DIA!!




Y me levanto




Tengo ke vivir




No puedo parar de sentir







Pero he comprendido que no hace falta




Que el arte siga reglas







Escribo lo que veo




Escribo lo que siento: es arte.




(la bacanal del verso,1997)













No quiero otra noche de cristales rotos




Y de ojos vidriosos




No quiero la sal en mi boca




Destrozando mi lengua




Quemando mi garganta




No poder hablar




Todo duele al caminar




Que difícil es volar




Con esas alas de miseria




De miseria de otros…




ODIO A MUERTE




EN TODAS LAS MIRADAS




No quiero un suicidio




De vivencias cambiadas




Por locura del terror…




Allí te enseñaron a matar




A mi mientras me enseñaban




A amar y a retorcerme




Por su paso y su presncia.




¿Dónde quedan las nochebuenas sino




Olvidadas en litros de cava?




Poesia abstracta para una mente abstracta







De un cerebro esquizofrenico.







Del paroxismo a la desesperación




Del cariño a la locura




Del último peldaño a la alcantarilla




El infierno de mis pensamientos




Quitarle importancia a




Una herida tan hundida




Solo la muerte se la llevará….




La rabia me ciega




Escupo la desidia




Nadie comprende el dolor




¿por qué yo?




¿Por qué la desdicha a flor de piel?




Humanidad y egoísmo…







DERRUMBE.







No puedo soportar la pasividad




Ante la muerte aquí al lado…




HARDCORE,HUMOR Y RABIA




Y un montón de cosas vivídas,




Todo es esconderse en caparazones,




Los niñatos ahora hablan más que nunca.




NUNCA HAN TENIDO NI IDEA.




El distanciamiento da ocasión a la burla…




Una lágrima es sintoma de debilidad…




KE SE JODAN.




HARDCORE, HUMOR Y RABIA.




Nos has dejado en este




MUNDO DESASTRE




Mis ojos se nieblan…




Noches de calimocho, dias de amor,




Ruido y respeto.




LO(NOS) HEMOS PERDIDO.




Por eso nos odiamos.




Ahora la marea ahoga.




TE vas…te recuerdo.




ME QUEDO.




¿Por qué me siento como en una isla desierta?




Dicen que tu camino ya no era tan recto,




Pero tú siempre supiste acercarte




Para hablar.







¿Dónde ostias van los libertarios después de muertos?







Desde el fondo




De la soledad asmática




De los pozos sin fondo




Todo carece de todo




Nada vale de nada




LA VIDA LA LLEVA LA MUERTE




La rosa en los labios




O la mierda restregada en la cara







Réquiem por mi vida.







He perdido amigos




Y he perdido la paciencia




He perdido el norte




Encontrando el sur




He roto un espejo




Y de él no se rompió




Más que lo evidente




Que ni de mil lluvias grises




Escapará mi lamento…




Que ni de tu alma




Que ni de tu cuarto




QUE NO VENGAS







QUE NO VOY A IR.







PUERILES LLANTOS







Desdibujad mi piel




Haced de las lineas




De mi cuerpo




Un solo punto en el infinito




Batead mi rabia




Imcomprendiendo




Mis desdichas




Más allá de la locura,




Más allá de la basura.




Extrañas músicas,




Tétricas y oscuras




En su tejido,




realizan jirones en mi pelo.







¿Y los olvidos?




Y mi falta de presencia,




Y la ausencia de libertad.




TU obediencia controlada




O tu desobediencia descontrolada.




Y tu pasividad




Y tu cariño mentiroso




Que no existe.




Y si el resto de mis felices vapores,




Vuestros felices besos en mi,




Ahora, empapado de sangre ,




Viajo al pasado.




Llanto…llanto de niño…




Ojos cerrados…no quiero




Volver a abrirlos.







Cordura ininteligible,




Cadenas vomitivas,




Falsa esperanza,




Y yo…anoche queriendo morir.




Deseando quedarme en la lápida,




Como visita permanente no como pasajero.







Agazapado…posado como una gárgola.







En un mundo maravilloso




Los yonkys rellenan la acera.




En un mundo fantastico,




La represión sulfata la sangre.




Es una alegre vida,rápida, sin sentir…




Es una bella juventud,




Solo deseo que acabe.




Es una deseosa vida,




Tambien pienso en su final.




Es una buena época,




Las carceles y el sufrimiento




Rebosan de placer.




Es un mundo maravilloso




La contaminación arruga mis lágrimas.




Vivimos mejor que nunca,




Trabajando como esclavos,




Para consumir mierda.




Es fantastico este mundo




Que te da esas hostias,




Que te ata , te tortura,







Te amarga, te duele…




(l bacanal del verso,enero del 97)







Soy un torbellino de pasiones




Soy una gran masa de emoción




Tengo tantos sentidos




Tantos diferentes sentimientos…




Solo es una opinión sincera




La sinceridad desahoga




La necesidad de expresarnos




La necesidad de querernos




Vamos todos en la corriente




Somos naufragos en la penumbra




Ciegos, tanteamos colores




Ke la confianza se haga presente!




No puedes esconderte




Y nos tenemos los unos a los otros




Hemos saltado al ruedo




Dispuestos a desgarrar al adversario




Por muy lejos que te sientas




Todos sabemos lo que sientes




Porque todos sentimos.




Nos meten al saco de la vida




Y corremos huyendo(del saco)




NOS DESUNIMOS




Porque estamos en un estado de histeria




Tú, yo, aquel,aquella…




ESTADO DE HISTERIA




Nunca llegamos a saber




Que hostias hacemos aquí!!







(la bacanal del verso, mayo 97)







Líneas estúpidas, cánones lisérgicos




Se enmendan en el aire




Helicópteros batiéndose,




Humo en espiral




¡Maldita plaga de alfileres en mis ojos!!




Revienta o sueña con la madre




La madre tierra y pura…y llena de sal.




Reivindica el aullido de los lógicos,




Mañana la piedra sea demasiado tarde…




Estrictas paredes bañadas en cal,




Pisotean los azulejos de la compasión,




Barbarie marcada en espaldas de los seres




Mientras la natura escupe hormigón




Y las criaturas con ojos llenos de cables…




¡las fantasticas criaturas que antaño corrían,




Reías de ellas y ellas de ti!







(junio,96)







NO HAY MAR




Épocas de ayer echaré de menos,




La luna nueva me enseñará Venus…




No encuentro el parón seco de mis aullidos.




Tal vez hallan más hijos.




Que la niñez me dejó sarna y recuerdos




Quemados hoy por todo lo apático.







En la puerta de sal todo lo dejamos,




Y amargados, castigados,decimos adiós…




No hay gota de azafrán…!




Ya no oigo el champañ!







Y al final…no hay mar.







Cómo la uña que es arrancada




De la carne de un dedo…




Como un kurdo en una frontera




llena de policias…




como en las cárceles




como en un pueblo




como en la soledad




de un niño sin madre




la lluvia sin el viento




el llanto sin suspiro




la revuelta sin golpe




la llama sin fuego




y es que es duro ser amante…







(Antifan’zine ,1998)







La ensordecedora ruina de vida




Que espera a las mentes desalmadas…




Somos microchips a escala grande.




La paradója de vivir intranquilo




Y quererte mantener sereno.




La astucia.







La dureza.







Amargura,algo colectivo.




Sentimientos,




Algo que parece extinguido.




Calor apaga la vela.




Dulzor no cabe hoy día…




Desprecio no hacer aprecio.




¿a quién le importa?




Hay un nudo en tu estómago




¿Hoy en dia quiçen sueña+




Perros rabiosos drogados




Evadidos del penal VIDA




Y ya no hay aprecios




Ni palabras, solo burlas.







Burlas amargas.







Destruyendo iconos de gloria pasada




Suavizando el tacto propio




Alejandonos de todo calor anterior




Huyendo de la incomprensión




Hundidos en la misera frialdad




MISERIA




Miseria del espiritu




Que destroza convivencias







Violencia verbal,abuso sonoro.







Terroristas mentales




Prima la apatia




Sensación de aislamiento mortifero




De ofuscación de las palabras,




Del derrumbe de sueños.




De la reconstruccion de toda un alma.







Cerrando el cerco de la locura.







PAÑUELO DE DOLOR




Limpia mi sangre, bonita.




Que esta noche me han disparado




Limpia mi sangre.




El pañuelo de dolor




Tapa mi herida




Pero la hemorragia




No cesara




No para, mancha…




Limpiad mi sangre




Hacedme olvidar







Los disparos por la espalda.







SUEÑO




Corria como un niño




Con aquellos mios




Pantalones cortos




Azul marino




Mi color favorito







Si, era un niño




VOLVIA A SERLO.




El blanco de la mañana




Y las luces del parque




ILUMINABAN




Y yo corria y corria







SIN CANSARME.







Desquiciada mente la mia,




En un mundo tan muerto y tan vivo…




Vivo para el trabajo




Vivo para ser esclavizados.




Mi mente desquicia y traspapela




Recuerdo algunos besos




Recuerdo todas las hostias




Otra vez, musculos tensos…




Vida humana…miserable vida humana…




Jugos fermentados que me animan




Humos desencantados que me hacen reir




Basuras humanas me hacen sentir impotente




Mi mente vuelve al asfalto




No despego los ojos del suelo







No me vaya a tropezar con la vida.







Consejos adquiridos por el destino




El vencimiento del espiritu




Concluye con mi sino,




El vencimiento o la perdicion…




La perdicion me lleva,




Me asquea y me hace vomitar palabras,




No encuentro alegria en los programas,




Todo es tan falso que no puede ser tan real…




Un grito de rabia satisface mucho el alma




Un grito de espanto




Al comprender sucios entramados,




Lagrimas perdidas,




Me desahogan desengaños,




Engaños me desengañan…







Extraños , nos miramos.







Negaciones basicas




Y nunca exteriorizadas,




Injusticia calificativa me corroe




Mis vacias manos




Ahora incomprendidas.




El tiempo se compra




En un mundo donde todo se vende,




Mi creatividad es competitividad,




Y mis esfuerzos…vacio…vacio.




Recorro las calles




Me enfado de su alquitran




Amanezco en un parque




¨Y donde acabar+




Si, esclavista, toruturame la masa gris




Que ya no tengo saliva







De escupir tantas lagrimas.







=jam literaria kasal popular,1996=




Una vez mirado el agujero de la botella




Nada vuelve a ser LO MISMO.




Esa botella adolescente,esa botella de litro




De cerveza malparida en un supermercado




DE MIERDA.




No se pueden rescatar SENSACIONES




No se pueden rescatar relaciones similares




Una vez gastadas las sensaciones




Los momentos se dejan de consumir




Se deja el tiempo transcurrir




Son gastados, desechados




Y una litrona nunca tiene el mismo sabor




CADA VEZ PIERDE EL SABOR ORIGINAL




Hasta que lo originario suele ser maltratado




Apaleado,aporreado,diseccionado,blasfemado




Asi llega a ser LA REALIDAD







Dia a dia consumida la puta realidad.




¿97=98?







Violencia hoy, mañana…




Un grito, un alarido




Un vacileo,una mirada




Un llanto, una lagrima




Un puñetazo,un navajazo




LA CALLE ES FRIA




PERO ES UN HOGAR…




LLENO DE MENTIRAS




La supremacía del fuerte




La ironia del superviviente




Mercancia urbana




Ensalza la sangre




Sangre de barrio




Sngre corriente




Violencia caliente




Violencia en la gente




Deshidratación del espiritu




Ausencia del raciocinio




Voluptuosidad de la apariencia,




Oscuridad del alma en pena




Acorralada por el ambiente,




Ambientes decadentes




De una cultura que agoniza




Heredera de grandes masacres,




Dialogos sobre violencia,




Enmascaramiento de la sinceridad,




Acribillamiento del cariño




A pesar de la pequeñas parcelas




De “amor a quemarropa”







De amor donde solo hay asperezas.







En el limite del altruismo




De lo bohemio




Sin ser asqueroso




Del asco a sentir




Como el alma latir




Palabras duras




Dureza penas.




La perdida de la inocencia




El vuelco a la sarten de la rudeza




De lo malvado de la persona




De la cadena que te aplasta la boca




De mi ira retenida con grilletes




De las vueltas de la vida




De la vida que se marea




Ese pañuelo enmohecido




Que me castiga




Me recuerda todos los dolores




Los deposita por las noches




Entre mil broches,




Que no son mas que alcohol




Que me hace palpitar las venas




Y a veces derramar lagrimas







NO LAS ESCONDAS







2005




Podria haber dormido




Unos dias mas




Abrazado a la escarcha




Mordiendo la nieve




Sin dientes







Y comiendo piedras







Para desayunar.







Que bueno estaria a veces




No tener boca




Porque los ojos lo dicen todo.







El problema seria luego devorarse




Porque aunque tengan tanta alma




Los ojos no tienen




El roce, el tacto y lo sensual




De una lengua tras otra




Que se tuercen bebiendo







Embriagadas las estrellas y la luna.







Ser insignificante entre




Esta hecatombe de multitudes




Sin importancia.







Quemarse entre las nubes







Deshacerse como el hielo




Picado en neveras hechas




Para una sola fiesta…







Desgarrar el tiempo




Como los relojes




Pisoteados por el suelo.







Blasfemar hacia dentro







Invocar el infinito




Cuando todo se tiene medido.







Desbocar los railes




De un tren que siempre llega tarde.







Desnucar la corteza de arboles




Sin raices







Respirar




Escupir







Expirar







2006=2007













Un zumbido en lo ajeno







La calle chirria




Destroza mis mejillas




Me levanta los adoquines




Me estremece las alcantarillas




Las ratas me devoran




Me sirenan los semáforos







Me incomodan los peatones.







Se viven amores como coleccionables




Por entregas.







Se viven revoluciones como carreras.




Sin aliento.







Se viven amistades como dinero.




Gastable.







Se venden ojos como pestañas.







O parteme los dientes.










O quitame las uñas.







LA BRUMA DE LA ESTCION




DISIPANDO LAS ARTERIAS






















viernes, 17 de junio de 2011

PUNKITOS



Y entre las crisálidas

nos apostábamos

armados con vida dificil

los hijos de los malditos...

de los pringaos de barrio

que llenan los cementerios.


Y entre los coches

drogábamos noches

y escupiamos estrellas.


Y entre los caminos

que elegimos

ninguno se acercó al otro.


Pero si no me confunden

las farolas,

me confundirá

la oscuridad del bosque.

Tan cerrado como vuestras tumbas.


Recojo balones de oxigeno

entre mis testículos.

Ahogo pasados

en estercoleros benditos

y me fugo de tus labios

en busca de guerra social.


Se me caen las mejillas

retorciendome discusiones

que llevan a una autopista

vacía llena de mierda,

subiendo ese monte

llamado barra de bar.


Y me desvivía en sabanas

y en verdad me retorcía

entre los vómitos de la vida.


Me vivía en sueños

que nunca llegaron,

me expresaba con palabras

que nadie entendió

y que acabaron mojadas

como tus bragas,

retorcidas como mi polla

en época de sequía.


Las vísperas me suenan a chiste,

las chisteras a rabia,

vuestra ingenuidad

se torna rabia en mi

decadente copa eterna de beltza.

jueves, 5 de mayo de 2011

EL FANTASMA

Desde siempre he tenido el desagradable conocimiento de un miedo bastante peculiar, un fantasma que aparece y reaparece, dejando sus virutas de miseria por doquier.



Desgarrando vidas sencillas, destrozando hogares.

Es un miedo humano. Terrenal. Un miedo cercano, brutal.

Es el fantasma del paro.


Lo viví desde pequeño, no directamente en mis carnes, sino en las de mi padre.


La fábrica de muebles se hundía, y los trabajadores, como mi padre o mi abuelo llevaban un año sin cobrar.


La primera vez que ví al fantasma tendría unos 7 años, la crisis de los ochenta.


Ahí ví iniciaticamente sus fauces, las arrugas en los ojos acuosos, las caras de preocupación, la vorágine catastrófica que llena las paredes desconchadas de desesperanza.

Ahorrar hasta el milimetro, pedir dinero donde sea y salir en busca de algo.

Al final, salimos.

Nunca más pasaría eso, pensaría entonces, y sin embargo, solo era el principio.


Los vaivenes de la vida me fueron llevando de un lado a otro hasta que volví a ver sus ojos rojos, aterradores.


Mi padrastro vegetaba en pijama en el sillón desde hacía meses, habia dejado de buscar. Es como el sindrome del vencido. Te va agrietando hasta paralizarte, hunde a los hombres y mujeres en las butacas de la frustración. He visto esas caras rasgadas en los parados de larga duración, parecen faltos de energia, abocados al fracaso cotidiano, como una gigantesca mano que te asfixiara. Deja vacíos los recuerdos, licencia los permisos, la cotidianidad se vuelve amarillenta.

Era el 93, la crisis del 93.

Tambien se fue aquel ser fantasmagórico, el cual , a partir de entonces , esperaría en cada esquina.


Empecé a prepararme para enfrentarme a sus podridas carnes de miseria.


Lo ví, unas veces cerca, otras lejos, en las agitadas calles de Barcelona, entre las rendijas que deja el imponente sol de Valencia...curriculum, viaje, entrega, pensamiento bajo cero, nervios temblando, sensación vácua, adormilamiento y decepción...sensación de inutilidad, sentimiento pasajero de furia que pugna por sublevar...


La última vez lo he visto más grande que nunca, emergiendo gigante de las marismas.

La crisis de 2008 parece devorarlo todo, porque avanza en años. Se hace mayor y envejeces con ese espiritu maligno, ese tumor extirpable.


Desear que te exploten es ya de por sí humillante.


Millones de historias de no-producción, de quietud sofocante, vivencias cotidianas de la nada, solo superadas por aquellos que trabajan sin cobrar, esperando el milagro, pendientes de un negro hilo y de la frase de "el próximo mes , tranquilo".


Lo peor de todo son los sicarios del fantasma, hijoputas de guante blanco que de ninguna manera pararán su lujoso tren de vida.


Y ahora, aquí abajo, millones de historias parecidas, de manos tensas sobre la mesa desnuda, de miradas de poniente, y de suspiros frios.

No hay lugar para la autocompasión.
Esto consiste en resistir, en desvencijar ese fantasma horrible, en salir...armarte, perder ilusión, volver a armarte, perder ilusión, armarte, perder ilusión, armarte, perder ilusión...

Hay miles de lágrimas en cada curriculum...


He estado mirando fotos antiguas de nuestra generación, en nuestros ojos de niño asoma una ilusión extraordinaria, es una inocencia envidiable. ¿Os acordais cuando jugabamos al mundo adulto?...."¿vale que yo tenia 30 años y era médico? Vale, yo tengo 25 me llamo Jane y soy abogada."


En las miradas de las fotos todavía no nos han roto con mil decepciones, en ellas nos vamos a comer el mundo facilmente.En ninguno de los ingenuos juegos infantiles pensábamos que tendriamos 30 años y seriamos parados tal vez colgados de una hipoteca!!!

Tal vez seria un planteamiento a abordar en las clases de la escuela, y así suprimir de una vez por todas las clases de mitología cristiana.


¿Por qué maldita razón dejan pudrirse las manos firmes de los jovenes? Con esta energía envidiable podriamos aportar fuerza a la "producción" y sin embargo nos mantienen de brazos caídos.Un ejercito de jovenes sin trabajo podría ser tan peligroso para el sistema...!..y sin embargo, dóciles, separados unos de otros, hundidos en los cubículos de la egoindividualidad.


Hoy no ha vuelto a sonar el despertador, no han llamado de ningún sitio, no ha pasado absolutamente NADA. Hoy otra vez como mañana.


El fantasma se acerca y se ríe lascivamente.

Oh, sí, desdeluego que el paro es obsceno.


P.D: Ah, he encontrado trabajo ayer...eso sí a 800 kilometros de mi casa, así que chao!

martes, 26 de abril de 2011

LLAMADAS

Durante un tiempo estuve recibiendo aquellas llamadas inquietantes.

-Juan? Juan. ¿Dónde estás?

A esta frase pronunciada por una anciana le acompañaba el sonido del viento. Como un viento lejano. Cómo si fueran hechas desde un páramo árido.Cómo si reprodujera el perdido habitat de un poste telefónico en medio de las montañas , a merced de la nada.

Al principio me lo tomaba a güasa.

-Señora, que se ha equivocado.

Comentaba con algún amigo casual al que la llamada había interrumpido la conversación.

-Otra vez,(los que yo habia contextualizado como los padres de Juan). Ya se han equivocado otra vez , joder.

Luego comencé a sentir curiosidad y más tarde , me sentía inquieto.
La voz tenia una vibración y un eco extraños, como de otro tiempo. El viento agravaba la lejanía, proyectando aquellas llamadas perdidas a un tiempo olvidado.
Hubo un momento en que empezaron a ser constantes, y yo empecé a desquiciarme de tanto en tanto...incluso devolví la llamada y le dije a la señora que yo no era Juan, su hijo.
Sin embargo, no sé si por la distancia o qué, la señora solo me preguntaba lo mismo:

-Juan, ¿Dónde estás? ¿Cuando vas a venir?

Y el viento, el viento largo como acariciando estepas, que en cierta manera me sobrecogía.
Ni forma de hacerle entender a aquella señora que de ninguna manera yo era su hijo.
Y las llamadas pararon. Hasta el último dia. Lo recuerdo perfectamente porque me pasó una cosa bien curiosa.
Fue en el metro de Barcelona.
Era la estación de Plaza Catalunya, el metro ya estaba allí, así que podía perderlo.
Tuve que correr.
Por el otro lado, otro hombre, cargado con maletas seguido de su supuesta mujer. Las puertas se iban a cerrar, y en ese instante, chocamos.
Un desastre. El móvil por el suelo, la cartera.
El hombre nervioso. La mujer gritaba:

-No puedes perder ese tren!

Así que entre la mujer y yo empujamos al hombre adentro, junto con las maletas y seguidamente repetí la operación con la mujer.
En ese momento, las puertas se cerraron. Yo me quedé fuera.
Les miré a los ojos tras los cristales, alzaban la mano como pidiendo perdón, no obstante, sus gestos estaban lejos de allí. Sus ojos reproducían dolor contenido. Aquello me impresionó, por eso lo recuerdo.
En ese instante, el metro partió y tanto al hombre como a mi, nos sonaron los teléfonos.
Yo ya tenia olvidado aquel viento.

-Juan...Juan...¿Dónde estás?¿Vas a venir?
-No soy Juan, señora.- No servía para nada.

Me colgó y esperé el siguiente metro sin poder borrar la cara de angustia de aquel hombre, grabando no sé porqué aquellos ojos en mi cabeza.
De tal manera me acuerdo de aquel rostro que años despues lo reconocí.
Fue mucho tiempo despues, en un café de Budapest.
La vida habia dado unas cuantas vueltas y ciertas piruetas, pero reconocí al instante aquel rostro.
Me senté cerca. Al pasar al lado...zas! otro choque el café al suelo.
Desastre. Por qué. Patoso..
Estaba como condenado a conocer a aquel hombre a base de choques.

-Perdona.
-Lo siento.
-Ostia, ¿de dónde eres?
-Soy de un pueblo de Castilla, estoy aquí de vacaciones. Me llamo Juan.
-Yo soy de Barcelona. Vivo por aquí, me llamo Jordi, ¿Qué tal Budapest?

Y con un nuevo café nos imbuímos en una espiral de conversación entorno a lugares comunes, y gustos parecidos.
Quedamos a la noche para echar unas cervezas.
A la tercera ronda empezaron las confesiones, no sé porqué, tal vez fueran las copas, el unicum, o la vida...
En un momento dado, me contó su breve historia en Barcelona. Sus padres, enfermos, vivían en una pequeña aldea, donde no accedían las ambulancias. Y él estaba siempre con el miedo encima.
Cierto dia, llamaron unos vecinos con la doble fatal noticia. su padre había fallecido, y con los nervios, su madre habia tenido un paro cardíaco mientras le llamaba.
Pero él no recordaba ninguna llamada.
Solo la de los vecinos.
Encontraron a su madre rígida, cogida con la fuerza del último rictus al teléfono.

Fue en aquel preciso momento que mi móvil empezó a sonar con un número español en la pantalla .
Me puse pálido.

-Juan...Juan ¿Dónde estás?

El viento me erizó entonces los pelos de una manera extraordinaria.

-Juan, creo que...creo que es para tí.

El hombre frunció el ceño como la primera vez que lo habia visto, mientras apretaba el teléfono a su oreja.
Puse mi mano en su hombro, la humedad se condensó en mis ojos.
Qué oportuno el más allá.

jueves, 3 de marzo de 2011

las otras

Belén Esteban, la nueva heroína televisiva, se desgañitaba en la pantalla azul, reflejando la hecatombe cotidiana en el modesto salón.

Belén Fernandez, contemplaba pasiva, los ojos perdidos de terciopelo cuestionaban una y otra vez el modelo que no la incluía, o que le incluía de maanera interesada, por ejemplo por sus grandes pechos por los que realmente no habia hecho ninguna sesuda oposición, simplemente nacer y existir.


Belén Esteban seguía desbarrando inconexas palabras "proféticas" y su patetica imagen conquistaba audiencias a golpe de predicados arrabaleros mientras la otra Belén seguía contemplando absorta;una furia comenzaba a crecerle por detrás de la oreja, tal vez fuera el susurro ancestral de viejas antepasadas matriarcales de la costa levantina, esos susurros que a veces, solo a veces, se convertían en gritos desde las montañas que hacian palpitar el cuerpo de nuestra protagonista.

Le hacian rebelarse contra una prisión masculina de seda y es que inequivocamente se trataba de esas viejas lenguas de espiritu que le enfervorecían desde antes incluso que ser existencia...mucho más...desde antes de la existencia de los estados y el poder patriarcal.

Ella no lo sabia, no creia en espiritus ni en la llamada innata conciencia colectiva.


Pero es que Belén esteban continuaba gritando como heroína de vertedero espiritual que era, a grito "pelao" en favor de la nada, el vacío humano, la apariencia superficial.

La otra Belén empezaba ya a sentir sus ojos desorbitarse pues aquello era de un gusto amargo verdoso;pero como Belén Fernandez nunca fue tonta , ni ingenua , analizaba sin querer todo lo que la Esteban suponía:Una cabeza hueca sin nada interesante que decir por no hacer pensar demasiado a sus congeneres, una operación artificial para subrayar su estado de mujer-objeto con ambiciones de poder.Y miles de minutos de televisión gratis para expresar patrañadas.


A nuestra Belén, el analisis racional lejos de calmarla y encauzarla en los margenes de la reflexión más meditativa, la encendían de colores rojos fuertes chillones, anaranjados irreverentes, amarillos de la ira. Toda su nuca comenzaba a estirarse y menguarse a marchas forzadas, pero lejos de quitar por fin aquella pequeña abominación diaria, queria seguir viendo para poder ver más allá.

¿Acaso era la Esteban el modelo de mujer que se buscaba en la nueva sociedad postmoderna?

¿O era algo desdibujado del ambiente más cafre de la calle?


YA BASTABA...la otra Belén, la que no tiene minutos en televisión , la que sufre el paro, la que vive la realidad cogió el mando y lo estampó contra los cristales catódicos de hipocresia, restallando por todo el salón un grito invisible de rebelión.


Despues , mucho más calmada, La otra Belén , la que no sale pero existe,encontrará a sus amigas ,la otra Sara, la otra Maria, la otra Naia...en el bar de siempre ,y brindarán por ellas mismas resonando las cervezas en su cabeza, se cagarán en el estado, hablarán de chicos y de cosas mucho más interesantes y acabarán con otro dia más de existencia común.

Porque ellas existen, por mucho que nos emborronen la acuarela desgastada de esta obtusa realidad.

martes, 8 de febrero de 2011

No solo ha muerto mi iaio

NO solo ha muerto mi iaio.

Ha muerto mucho más. Han muerto muchos más.

Con su huida dejan huecos los renglones destrozados de una historia que al parecer nunca, nunca fue.
Y nunca fue porque nunca dijeron, y nunca dijeron porque nunca fueron, y eso es que nunca quisieron.

Hacen palancas, hacen palancas en el sol para que no se vea la luna. Hacen mierda el radiador para que nunca ventile de una.

No hace falta tanto aerosol, nuestras laringes daran paso a la locura...

Nunca , nunca quisieron.
Nunca , nunca violaron mientras sus zócalos daban niñas a viento...
no ellos nunca dijeron, pero yo escucho a los que van cayendo, esos que siempre gritaron viento.

Esos.Ellos que siempre gritaron paseando. Sin aspavientos, haciendo de la lucha un tango, viviendo en esas en hastacuando...volviendose a sus espladas por si habian rangos, y entre esas figuras derrocando amargos.


Hoy ha muerto quien quiso vivir, y hoy viven quien quisiera ver muertos, hoy así ,y mañana por vientos...yo no quisiera vivir más , que por mi vivan mis muertos...ese que siempre ando como pudo.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

LA VIEJA EUROPA.La historia oculta del paraiso perdido.

La historia oficial siempre la han escrito los vencedores en cualquier época , en cualquier tiempo...y si no la han escrito han procurado borrar cualquier vestigio que contradiga la visión del poder, el cual suele ser patriarcal, guerrero e imperialista.

Pero en los últimos tiempos han salido a la luz varios hallazgos bastante interesantes, que contradicen la historia tal y como la conocemos,esto es desde la óptica de que necesariamente debe existir el poder del más fuerte, que el ser humano es así.

Leyendo a la escritora Casilda Rodrigañez en su libro "El asalto al hades", pude descubrir algo más que un mito: La existencia de una civilización y cultura durante el neolítico con valores muy diferentes a los actuales: La vieja Europa y la vieja cuenca mediterrábea de la cultura pre-indoeuropea.
Lo mejor de su ensayo es que se basa en datos arqueológicos demostrables, huyendo de lo esotérico y de la facilona conspiranoia.
En su analisis , Rodrigañez, nombra continuamente a dos conocidos arquéologos:

A Marija Gimbutas ,en las excavaciones de la llamada vieja Europa neolítica, y a James Mellaart, en la península de Anatólia ,actual Turquía.

Ambos concluyen a partir de sus excavaciones el hallazgo de una cultura basada en la mujer, agricola, sedentaria, igualitaria y pacifica, donde no existía el estado ni el patriarcado, ni guerra ni pobreza ni prostitución.
Esta cultura tiene puntos en común en diferentes puntos terráqueos que han sido estudiados.

Por su parte , Gimbutas, habla de pequeñas ciudades más que pueblos con una organización social compleja no jerarquizada localizada en la vieja Europa, concretamente desde el sur de la actual Hungría,este y sur de Ukrania, Moldavia, Rumania y Bulgaria, en los montes del Cárpatos, Transilvania y en los Balcanes, Macedonia, Tracia , Grecia(Creta), e islas del Egeo, la antigua Yugoeslavia, Sur de Italia, las actuales republicas Checa y eslovaca, Austria y hasta el sur de Polonia, encuadrados temporalmente entre el 7000 y el 3500 Antes de nuestra era.

Por otro lado, James Melaart centra su trabajo en la peninsula de Anatolia,Turquía, en concreto en las ciudades de Kathal Huyuk y Havila.
Estos pueblos desarrollaron un modo de convivencia similar y contemporáneo a los desarrollados en Mesopotamia, Siria, Palestina y Egipto. Sin embargo, mientras estos últimos estan en los libros de historia, los relacionados con la "vieja Europa", ni siquiera salen en los documentales más modernos sobre la historia de la humanidad.
Marija Gimbutas

Gimbutas tambien cita que en sus propias excavaciones se evidencia que entre hace 8000 y 6000 años la gente vivía más comodamente que en algunos lugares del siglo XX, comenta que desenterraron casas espaciosas y pulcras con losas de piedra en el suelo y diversos artefactos notables como exquisitas vasijas o esculturas de tamaño natural, algo que siempre ha sido asociado a las culturas guerreras e imperialistas, como los egipcios o los romanos.


En estas poblaciones se han hallado representaciones donde no se muestra ni una sola escena guerrera, sacrificio o conflicto de ningún tipo.

Asoma, pues , una cultura basada en la celebración de la vida. No hay hordas ni estados, sino poblaciones autónomas de varios miles de habitantes.
Conocen la metalurgia, pero no la utilizan para fabricar armas; no se levantan fortificaciones ni hay signos de violencia, en cambio, existe una cultura y un arte floreciente.
Todos estos interesantes descubrimientos se han dejado de lado y no los estudiamos en los libros de historia, ni salen en los periodicos, ni en las revistas de historia, ni , por supuesto, en los minusculos apartados que dedica el telediario a este tipo de hallazgos.

Hace unos años , en un ateneo de Barcelona invitamos a Jon Rodrigañez, el hijo de Casilda, a dar una charla para presentar uno de los libros de su madre. Nuestra sorpresa fue mayuscula, cuando además de ello nos contó que era arqueólogo y que estaba siguiendo los rastros escondidos de la vieja Europa, mostrandonos in situ diapositivas de sus excavaciones , las cuales habían sido cerradas sin muchas explicaciones. No nos lo podiamos creer. Aquello desde luego, olía a chamusquina.

Mucho tiempo antes , el viejo anarquista Kropotkin,naturalista, biólogo y filósofo, había dado ya algunos puntos de fuga sobre la reescritura de la historia humana. en "el apoyo mutuo" habla de la nada desdeñable ayuda mutua entre los que él llama salvajes o entre los bárbaros. Da varios ejemplos para sostener su teoría , pero no posee excavaciones tan documentadas.
Aún siendo una obra maestra, estamos ante un texto clásico de un filósofo del siglo XIX, principios del XX, con todo lo que esto conlleva.
Así que yo sigo preguntandome ¿cuánto tiempo pasará hasta que volvamos a leer las telúricas redes de la vida de nuestros ancestros?

¿seremos capaces de descubrir otros pasados o nuestros cerebros permanecerán para siempre alienados en este tecnológico presente de explotación?


Animo desde aquí a los nuevos historiadores y arqueólogos a ser valientes a la vez que curiosos.








lunes, 15 de noviembre de 2010

TRANSICIÓN.supervivencia rock en la Barcelona fashion

Esta es una entrevista via email al grupo de rock psicodelico punk de Barcelona TRANSICIóN...una muestra más de que el rock sigue vivo en los sectores más underground y autogestionarios.Fue contestada en noviembre de 2010.

Contesta a la entrevista Don Tormentor a título estríctamente personal, quede claro.

1.-¿Quiénes formais la banda? ¿De dónde procedéis? ¿Qué otros proyectos tenéis?

Somos un colectivo mesiánico de autoayuda que bascula entre el amor infinito a toda forma de vida y el deseo de autoaniquilación como especie por el peligro que los humanos representamos para el equilibrio cósmico, más que una banda. Nuestras actividades suelen reflejarse en forma de música, pero no sólo. Por razones legales no puedo extenderme más en este asunto, espero que lo comprendas. El núcleo duro del colectivo lo formamos Mariannenplatz, BioHaza, Bizcochito, El Penumbras y Don Tormentor, pero dependiendo de la naturaleza de cada una de nuestras apariciones públicas se incorporan más miembros (DJ Hitler, Antoñitoak, Mateo Allin, etc.). Procedemos de aquí y de allá, de todas partes y de ninguna, las condiciones de clandestinidad me obligan a no dar más datos aunque sí puedo hablarte de Kuraia, Facedis, Ke Hartón de Vino y Almuñécar Lehendakari puesto que sus acciones ya fueron juzgadas o han prescrito, y también puedo decirte que todos estamos okupando ahora mismo. Actualmente los miembros de Transición no tienen más proyectos musicales entre manos. Bueno, sí, Don Tormentor toca en Els Surfing Sirles, que son los nuevos Hombres G catalanes, y Mariannenplatz ejerce de ídolo de masas allá por donde va con El Pogo del Organillo.

2.-La ironia está presente en vuestras letras pero ¿Cuales son vuestras influencias mas ideologicas y vitales?¿que lectura os ha influenciado más ultimamente?


Aquí sí que cada uno respondería cosas completamente distintas. Mis influencias vitales son la contracultura occidental de la segunda mitad del siglo XX y, sobretodo, mi propia experiencia y vivencias y las de quienes me rodean, que ya son unos añitos pegando tiros. El hardcore-punk también dejó su poso a nivel de valores, yo era de los que se creían las letras, al menos las buenas. A nivel más ideológico la extrema izquierda sesentayochista, con su rechazo a los convencionalismos sociales que comunistas y anarquistas anteriores sí respetaban. Vamos, que me creí aquello de "drogas, armas y follar por las calles". El jipismo-borroka, vaya. Espcialmente los que nunca se vendieron a la realidad espectacular-mercantil: aunque yo no piense acabar en el talego, loco o muerto como ellos el sustrato es ese. Hay ironía en nuestras letras, es evidente, pero también hay algo de sinceridad. Está completamente desfasado, es anacrónico y está claro que esa vía no ha llevado a la abolición de lo que nos amarga la vida sino a su fortalecimiento vendiendo simulacros de lo que se reclamaba, no obstante mi vida yo la he aprendido a vivir asín y no, no quiero cambiar. Tampoco podría aunque lo intentara. Todo lo que leo me influye, y lo que me he leído recientemente que me ha gustado especialmente es "Introitus Lapidis" de Jim Dodge, una novela de magos y forajidos en los 80's en EE.UU. Hay alquimia, bombas, drogas, robos, persecuciones, traiciones, venganzas, timbas de poker, Amor como llave a la trascendencia y búsqueda del Conocimiento, o sea, todo lo guapo e importante de la vida. También "Poder Freak. Una Crónica de la Contracultura. Vol. 1" de Jaime Gonzalo, alejado del egocentrismo que impregna muchos de sus textos, excelentemente documentado y escrito con sumo rigor, no como los panfletos del flipado de Servando Rocha.

3.-¿Cómo vivís la Barcelona fashion post-moviments socials? ¿Qué escena musical, filosófica o artística os llama más la atención?

La vivimos fatal, aunque serpenteando entre las grietas que inevitablemente van apareciendo y desapareciendo en la monolítica realidad a la que sociatas e inversores internacionales nos condenan. De todas maneras hay multitud de movimientos sociales, si bien el lastre de treinta años de democracia ha convertido a la mayoría de ellos en domesticados e inofensivos, temerosos de la ley y el orden, o por lo menos no declaradamente revolucionarios. Aunque actualmente lo vea desde cierta distancia y por tanto esto no deje de ser una opinión personal con poco fundamento, me parece que siempre hay gente que se rebota y se organiza para resistir, y en algunos casos para vencer, como en el Forat de la Vergonya hace unos pocos años o los buseros de TMB hace unos pocos menos. Son excepciones, pero la cosa no se ha convertido en la balsa de aceite democratizada que nos temíamos algunos hace un tiempo. Otros movimientos autoorganizados han fracasado en sus objetivos inmediatos, como los alumnos anti-Bolonia encerrados en el rectorado el año pasado, pero eso ha significado una radicalización de los implicados y que se sumerjan totalmente en la okupación, por ejemplo, dando lugar a procesos bastante masivos y abiertos como la Rimaia, que si bien acusaríamos de jipis comeflores o cualquier otra gilipollez pseudo-radical en nuestros tiempos pueden romper con la nefasta ghettización en la que nos acabamos sumergiendo los okupas clásicos, sin que eso signifique pactar con la Administración. Y creo que hace falta también señalar cosas tan bonitas como los disturbios del día de la huelga del 29-S, que rebasaron con mucho las expectativas tanto de la policía como de la gente que buscaba convertir la calle en un lugar de enfrentamiento directo. Ese ente informe e indeterminado llamado "pueblo" demostró tanto a quien quiere acallarlo como a quien cree que hay que enseñarle a defender barricadas que cuando hay rabia ésta acaba por estallar adelantando por la izquierda, por la derecha, por encima y por debajo a quien haga falta. De escenas no me preguntes, no sé nada. Creo que esta todo muy mezclado, y creo que es positivo. No estoy nada al tanto de la actualidad artística, voy a lo que montan mis colegas.

4.-Acabais de terminar una gira, ¿cómo la habeis hecho? ¿Por dónde ha sido? Contadnos una anecdota maja, anda.

La hemos hecho siete metidos en una furgoneta de cinco, y gracias a los contactos que tenía Bizcochito de anteriores giras con anteriores bandas. Básicamente ha sido por Alemania, con dos fechas en Suiza y otra en Holanda. ¿Anécdotas majas? Pues la mañana después del primer concierto ver como la gente de la casa donde dormíamos se habían metido 3/4 de las drogas que llevábamos (todos mirando al techo en la cocina con el hardtek a toda hostia), Bizcochito vestido de Tony Rominger mexicano pidiéndole pitxu a Jordi Pujol en una nave okupada del puerto de Amsterdam porque le había dado una pájara subiendo el Tourmalet (grabamos un corto con esa "trama" un día libre que tuvimos, ya lo veréis, ya...), El Penumbras volviendo a la casa donde dormíamos en Berlín de gaupasa con Don Tormentor después del concierto y cepillándose todo el opio que el día antes nos había regalado un ravero italiano muy majo (con la consiguiente sobada en el suelo de los asientos traseros de la furgoneta), el robo de las dos camisetas más feas de la distri, un parche de Tragedy que llevaba Antoñitoak en la chupa (sólo el parche!) y la guitarra de Don Tormentor en el wagenplatz de Leipzig, dejando intacto todo el resto... No sé, lo típico de una gira. Podría parecer que ha sido un desfase pero la verdad es que hemos estado de un tranquilo que no nos reconocerían ni nuestras madres. Yo he dormido cada noche, no te digo más.

5.-¿Cuántos discos tenéis? ¿Quién os edita? ¿Qué relación tenéis con el editor?


En el momento presente tres: "Los Hombres Que Hacen Posible La Democracia en Barcelona", "Split Com Tota la Penya" y "Paz Espiritual, Violencia Material"; los dos primeros en CD-R y el tercero ya por fábrica. Nos los hemos autoeditado todos, así que tenemos muy buena relación con el editor, ninguna queja. El tercer disco, el disco de verdad, ha sido un suplicio porque lo grabamos en condiciones infrahumanas y la mezcla ha sido como un culebrón venezolano, pero para bien o para mal ahí está. Recoje todos nuestros temas propios hasta la fecha, porque el "Split Com tota la Penya" son todo versiones, colaboraciones y pajaradas varias con falcas de radio como hilo conductor, y el primero sólo tenía cinco temas.

6.-En vuestro último cd ("Paz Espiritual, Violencia Material") se nota que sois punkis (musicalmente) intentando hacer rocanrol setentero... ¿Qué musica soléis escuchar y cuál de ellas influencia vuestra manera de tocar?


Yo diría que musicalmente hablando somos punk-rock setentero intentando hacer rock cósmico alemán, si nos vieras en directo y escucharas nuestras últimas creaciones sabrías lo que quiero decir. Depende del día y la gente que haya por ahí disponible nos marcamos un concierto con soundsystem makinero, con sitar y flauta travesera, con sintetizadores... Solemos escuchar absolutamente todo tipo de música y en mayor o menor medida toda nos influencia. Así a bote pronto te diría que somos como un cruce entre La Banda Trapera del Río, los Stooges, MC5, Radio Birdman, The Damned, Hawkwind, Can, Neu!, Ash Ra Tempel, Màquina!, Ton Steine Scherben, Black Sabbath y Los Saicos, por decir algo. Mientras estoy contestando esto estoy escuchando una cinta con dos discos de Gong que me grabaron hace mil años, y quizás lo siguiente sea el "From Enslavement To Obliteration" de Napalm Death, por ponerte un ejemplo, y así cada día.

7.-¿Formais parte de una escena concreta? ¿Qué pensais de otras escenas musicales?


Todos provenimos de ámbitos diferentes aunque intercomunicados, y a estas alturas de la película vamos completamente a nuestro aire. Los únicos que quieren manifiestamente tocar con nosotros son otros desclasados como The Worckers de Badalona, que en teoría hacen OI! experimental y que en la práctica mezclan el hc-punk más molón de toda la vida con dejes a lo Pogues. De otras escenas no opino porque no pienso en ello ni veo a los grupos divididos por escenas: los que molan molan, los que no pues no, hagan lo que hagan y se junten con quien se junten.

8.-¿Qué opinión tenéis de las nuevas tecnologías, creéis que son buena cosa para los grupos poco conocidos?

Pues pueden ser buena cosa si encuentran canales para difundir lo suyo, y pueden ser inútiles en este sentido si no dan con esos canales. Yo creo que hay una sobresaturación de información y al final acabas filtrando por coleguismo, de manera que se te escaparán cosas que seguramente te molarían y estarás al tanto de lo que hace gente cercana aunque te aburra. Desde luego las nuevas tecnologías ni son la panacea que vendían hace años ni van a solucionar nada, al final lo que vale es tocar en cuantos más sitios mejor y que la gente te vea, como ha sido siempre. Nosotros pasamos bastante de las nuevas tecnologías y si no lo hiciéramos no creo que cambiase nada, nos va bien así.

9.-¿Qué expectativas teneis como banda? ¿Cuáles son vuestros próximos proyectos?

¿Expectativas? Yo creo que ninguna. De momento recuperar la pasta de la edición del último CD y conseguir para la guitarra robada de Don Tormentor, más allá de eso... El apocalipsis, pero bueno, tampoco está en nuestra mano. Estamos pensando en grabar dos discos más de momento, "Rave For Ketalonia" con los temas makineros acompañados de DJ Hitler y el "Split Com Tota la Penya 2", en la linea del primero. Aparte de eso molaría ensayar mucho para sacar temas nuevos porque empezamos a aburrirnos de los viejos, aunque dados los diversos momentos vitales que atraviesa cada uno de los miembros del colectivo esto resulta más complicado de lo que a todos nos gustaría.

10.-¿Por dónde soléis tocar? ¿Dónde os ha gustado especialmente y por qué? ¿Cuáles son vuestros próximos conciertos?

Solemos tocar en okupas, si bien últimamente hay cierta inquietud entre varios miembros del colectivo por salir del ghetto. De hecho solamente una vez hemos tocado en un local comercial: con Els Surfing Sirles en el Moog como final de gira. Nos molaría tocar en raves en el bosque, aunque no sé si se siguen haciendo, invadida como está la escena ravera por niñatos que van de malos con pitbulls, gorras ladeadas, camisetas de basket 80 tallas más grandes y pegándose el palo entre ellos. Nada que ver con las raves de trance y acid tecno de antaño, donde todo era amor y camaradería (medio en broma medio en serio lo digo). O en casas de colegas en el monte, ahí justo cuando está a punto de amanecer. También estamos mirando para tocar en junio en el Fusion Festival, ese festival molón que monta "la peñita activista" alemana pero que cuesta una pasta entrar, este año queríamos haber ido pero cuando nos despertamos el cartel estaba más que cerrado. A nivel más inmediato queremos volver a Euskadi el último fin de semana de noviembre y en cuanto se pueda montar una buena Rave For Ketalonia (sería la segunda) en Barcelona con los amigos de Ruido de Guerra. Los conciertos más memorables así sin pensarlo mucho creo que fueron el segundo (en el CSO Laforsa de KNY, con Mateo Allin sangrando a chorro tras romperse una botella en la cabeza y metiéndose micros por el culo en escena) y la presentación del "Split Com Tota la Penya", en Los Blokes Fantasma, con Mateo Allin provocando arcadas en cadena tras cagar en escena y rebozarse en su propia mierda. Otro muy chulo fue el último que hemos dado en Barcelona, y primero desde enero, en el Rock&Trini con sitar y flauta travesera, Don Tormentor volviendo in extremis de tocar en Vic con su otro grupo y todos (o casi) con un tripazo de padre muy señor mío. Bueno, y en Lobato Etxea con DJ Hitler y conexión vía video y sampler con Mariannenplatz, que se había quedado en Barcelona... Joder, es que casi cada concierto ha tenido su rollo.

11.-¿Podéis detallar qué material tenéis editado? Dar vuestra página web, myspace, contacto, etc... Despedida y cierre.

Nen, que ya vas borracho, que lo del material ya me lo habías preguntado... Tenemos una especie de página web, sí: http://anarcopunk.net/transicion Y luego aparte el mail de contacto, que es donmanuelfraga@hotmail.com Para acabar pues nada, muchas gracias por tu interés, siempre había deseado contestar el típico cuestionario de fanzine noventero y por fin ha sido posible, juasjuasjuas! Y poco más que añadir, suerte en todo lo que hagas y, sobretodo, haznos un favor: sé feliz. Esto va tanto por el Jose como por quien lo esté leyendo. Aaaaapa siau!

martes, 26 de octubre de 2010

K.L.F. meets MEGABEAT

A principios de los 90, durante los premios del Brit Awards(premios musicales de Gran bretaña), una de las bandas ganadoras,los londinenses K.L.F., ametrallan al público con balas de fogueo.

Se trata de una banda de música electrónica que ha conseguido llevar un tema disco al nº 1...algo usual, sino fuera porque además editan un libro sobre como llegar al nº1. Si no fuera porque salen con radiales en funcionamiento a tocar. Si no fuera porque en los mismos Brit awards saldrán a tocar con Extreme noise terror, la mitica banda precursora del crustcore, independientes,criticos y por supuesto,punks de tendencia anarquista.

En rueda de prensa se despiden del público quemando un millón de dolares(el premio),ante todo un revolucionario acto poético. Además, anuncian que no volverán a actuar hasta que el conflicto arabe-israelí llegue a su fin...¿Tan solo un grupo de disc-jockeys? ¿O tal vez un concienciado grupo con influencias techno-industriales que ha vuelto a reirse de la industria musical?

En sus videos musicales saben mezclar el mejor futurismo y los escenarios apocalipticos, son los herederos de la ciudad industrial.

En sus letras gritan desde Radio Libertad hacia lo eterno y lo trascendental...la fuerza se viene abajo con el caos(3 am eternal). Dicen tambien que solo entre todos podremos hacer de este un sitio mejor.En sus escasas demuestran un espiritu fuertemente antirracista, son tambien hijos de la pluriculturalidad de la mega urbe.

No, no es una banda dance salida de un despacho,no son otro grupo creado expresamente por las radio-formulas.
Contemporaneamente pero sin conexión aparente, en Valencia han estallado MEGABEAT. Los sonidos EBM (electronic body music) junto a sonidos industriales forjan el hilo invisible que sin querer les une.
Sus portadas reflejan el decadente obrerismo.
En naves industriales reconvertidas en macrodiscotecas miles de cuerpos danzan temas de ambas bandas al verde ritmo de la mescalina, muchas veces sin saber que grupo suena.

Sin embargo, el disc-jockey, el entendido, el medium, sabe lo que está pinchando, sabe que hace tan solo unos pocos años vibraba al ritmo del punk pero ahora este sonido será la revolución de los próximos años.Y él lo sabe, y mezcla maxi a maxi,entre el aparente caos de luces y cuerpos.


Casi veinte años despues, ambas bandas son referentes de culto en determinados ambientes aunque el silencio mediático construido a base de golpe de talonario, constituya un destructor velo ciego para la cultura underground.
Para la cultura de la calle, la de verdad.

Por supuesto , aquí tambien hay olvidados...

En Burgos,en 1987, a la vez que K.L.F. y MEGABEAT están empezando a experimentar, KALASHNIKOV acaba de ganar el concurso musical de sus ciudad y publican "Ultraviolencia", un descatalogado single que muestra el primitivo sonido industrial-EBM en una perfecta mezcla con el punk. Una verdadera joya que sigue pasando desapercibida.
Ellos dirán:
Es tu única arma,construcción destructiva, cuando suena la alarma desata tu ira,darle tregua es tu muerte...apoyar la rebelión!!

domingo, 3 de octubre de 2010

NO ES UNA POESIA

Como dicen los grandes deportistas retirados "yo no dejé la poesia , la poesia me dejó a mi".
A ver, HABER, a ver, si nos entendemos... dejé de ser poeta porque las vivencias que andaba teniendo eran demasiado reales como para soñarlas y la poesia es vida pero no es la realidad. Mi imaginación nunca ha dejado de FUNCIONAR. Soy un animal social, es dificil en esta circunstancia para escribir, encontrar la soledad.

Sin embargo, la soledad me acabó embargando y entre tanta poesia, hipoteca y putas decidí darle dos puntapiés en la boca a la vida...y es así que me convertí en vagabundo de ideas desaforadas y en mecenas de palabras perdidas...Cada noche me bebía una botella de gasolina, el petroleo habia bajado...a pie de calle yo tambien.

Cinco sentidos no se daban por vencidos, haciendo hueco a los demás.Más de mil esperaban dentro para demostrar a las palabras que lo más profundo no se puede verbalizar.La gran mentira de la poesia se desmonta con imaginación.Ha llegado la hora...de apostar.

Y apostamos.

Apostamos jodidamente contra todo.

Por todo.

Apostando apostatando todo lo efímero.Así fue que conseguimos juntarnos gente eterna de mirada de soslayo,encorazonadamente recabronizada. Y empezamos a conspirar hasta contra el tendero de la esquina.Y era lo único y el todo de lo que se supone habiamos de hacer, pues todo es una bagatela de naipes cruzados que no valen más de lo que prensaron en fabrica en su dia.

Teniamos capacidad , sin embargo, para inventar la sociedad maya aunque en nuestro cerebro primaba lo industrial...pero a nivel de muerte. Es decir, muerte a nivel industrial.

Si el trabajo asalariado se habia cientificamente probado a nivel técnico,nuestras esperanzas tecnocraticas por la supresión de la erratica humanidad bien podia ser fusionada con la moda más en boga: la muerte asalariada tecnicamente controlada....


Ya el titulo avisaba...aunque no seamos tecnicos ,sabemos de que está hecho el abono,lo que potencia la vida ...las malditas plantas...son pura química.