EZ DIRA PASAKO!

No nos soltamos la mano, agarrados como quien se aferra a un saliente ante el vacío,durante toda la carga de la ertzaina.
Me decía que no nos quedaramos cerca del container, porque acabaría siendo un cuello de botella, y efectivamente, ahí quedó gente atrapada, entre el container,las porras y las peloteras.
La locura. heridos.
Miles de personas agachadas mientras las pelotas de goma silbaban sobre nuestras cabezas.
Impresionante.

Impresionante como saben asumir una carga de tales dimensiones estos vascones, várdulos, autrigones y caristios.
Una carga y lo que sea, la verdad.

Ella me agarraba la mano fuerte y me decía que no nos separaramos.
LLegamos a la plaza de Rekalde donde la banda Zea Mays tocaba su canción sobre el tema que nos ocupaba, kukutza III,una y otra vez.
...Taupada bakoitzaz koloreztatuz zuri beltza, taupada bakoitzaz iribarre bat...

Era surrealista porque a dos metros la gente se empezó a defender en un macabro juego de pelota, los dantzaris bailaban entre los containers y las esquinas, mientras las bocatxas policiales buscaban objetivos como en aquel videojuego de guerra.

El barrio de Rekalde llevaba muchas horas tomado y las cargas se habían sucedido una tras otra.
Golpes por la cara, vecinos corriendo, furgonetas a toda ostia por el parque, puerta abierta, pelotas de goma.

Pero como iba diciendo, al final no nos habiamos separado y mientras veíamos bajar gente herida por una calle, en la paralela el fuego cubría una gran barricada...y en ese momento, en lo colectivo empezamos a abrazarnos y a besarnos, abrigados entre la multitud, esperando relajadamente a que   bajaran a barrernos y sin embargo, fue un momento precioso, agarrados porque agarrados habiamos empezado y no habían logrado separarnos.
La noche iluminaba en naranja como si se tratara de las fiestas de San juan...la música, el ruido sordo
que hace al estallar las escopetas, los cristales rotos...tal vez si nos hubieramos atrevido a cerrar los ojos nos hubieramos trasladado a las hogueras de San juan, pero la cosa era demasiado seria como para hacerlo.

Abrazados ahí enmedio parecía que estabamos fuera de lugar, pero no,la fuerza del sentimiento puro emergía entre los cascotes.

Acabábamos de llegar a vivir a Bilbao y era esta la forma en que el botxo nos daba la bienvenida.
Los dias siguientes detenidos, carreras , sangre en los portales, cargas dentro de los bares, Bilbao tomada por la ertzaina, nervios, lágrimas y muchos heridos.

Era Bilbao.
Era Septiembre.
en 2011.

34 urte

Y parece tan lejano en el tiempo,

parece que hace un siglo...

un telefonillo atravesando la madrugada,

vingueu, que el meu xiquet se ma mort.

y la pequeña ana que no entiende nada.

y parece tan lejos, la falla de Antonio suarez contra la de Sancho tello.

guerra de piedras contra los mayores

el corral , el descampao de los ochenta

la calle santa rosa de Valencia.

Y parece tan lejano

el iaio invitandome a una orxata

papá tras las rejas del colegio,

la mama llorando en la puerta.

y parece tan lejano recojer balones fuera del campo del barrio de la luz

un pequeño kiosco en Malilla,

la lambada en una destrozada calle de los barrios pobres de Paterna,

Radio spektra en las ondas nocturnas,

veinte duros en el bolsillo para el cine.

Y parece tan lejano el primer dia de instituto, crecer una decada en un año.

Y parece tan lejano que hace un siglo

las ocho de la mañana,la bomber llena de parches

a toda velocidad en una vespino negra camino de parar el desalojo de flora 6.

Fue tan lejos hace tanto, unas piernas cruzadas vestidas de mallas lilas,

castaño largo y la sonrisa.

Fue hace tanto vuestros cuerpos desnudos en la cueva de las palomas.

Fue tan lejos cuando viniste acompañado de un ejercito de policías nacionales a la puerta del Kasal, el candado que llevabas en el cuello,el agujero de tu estomago.

Hace muchisimo que escuchabamos a extreme noise terror en la selva, quemandonos en la arena de la malvarrosa, 40 grados cruzando la avenida del puerto en verano,

los bancos de los parkes llenos de chavales a la noche.

Parece tan lejos todo corriendo en un invierno duro todos por la calle de la Paz en 20N

Hace mucho que se rompieron los cristales del Frente nacional de la calle Sanvicente,

cuando  las manifas eran semanales.

Cuanto tiempo de aquellas conversaciones bajo un poster de jhon lennon, un cuarto en una casa de la avenida blasco ibañez.

Parece tan lejano el entierro del engui, y todos vuestros gritos en la comisaria de la gran vía.

Hace mucho que estabamos en una nocturna terraza londinense de un edificio que vibraba de acid techno en hackney y las historias de un viejo mod..historias que quizás no cuentes a la niña que esperas.

Parece tan lejano ese olor a fruta silvestre en la universidad autonoma de Barcelona , y cientos de personas colandose en el metro junto a via laietana.

Casi tanto tiempo como aquel concierto en Castellón, cuando fulguramos las madalenas.O aquel otro del Montón de la Olivereta.

Hace tanto ya de aquella litrona medio llena que me pasabas en Viveros…Parece tan lejana la reja de Picassent rodeada de abrazos cuando salisteis por fin.

Parece tan afuera los cristales rotos en carnavales de Benimaclet.

Parece tan lejano aquel autobús cruzado en medio de la calle en Cornellá.

Hace tiempo ya de aquellas carcajadas vertidas descaradamente sobre aquella acera de Grácia.

Parece tan lejos, las sirenas de los barcos y una perra ladrando en las calles de Mahón.

Hace tanto de aquella lluvia de estrellas casi por tocar más arriba de Taüll, la carretera solitaria y la teoría de Stephen Hawkins.

Parece tan lejano aquel calabozo con cristal de la comisaria del centro de Hannover, y que me dices de aquel café  de boca amarga que buscábamos de buena mañana por las calles de Freiburg.

Parece tan lejano hoy que me parece vivido en otra vida.

Estan tan lejos los containers quemándose en travessera de dalt, casi tanto como las teorías de las que hablábamos en las angostas calles de Sevilla, el calor y la cruzcampo.

Parece que hace tanto de tu olor en lienzos blancos de mi recurrido siempre tu piso de russafa…y que decir del trolebús que atraviesa Budapest.

Parecen tan lejanas las escaleras del mercado central, aunque fuera ayer y nos desviviéramos en esta miserable crisis.

Y sin embargo parece tan cerca el ácido txakolí trepando por mi garganta en la avenida del hipódromo…y nuestros pies rompiendo el viento de Somera a Barrenkalle.

Parece tan cerca el local con los compañeros sobre rojo y negro y los locales cerrados en huelga descomunal…tan cerca y tan lejos…la distancia se hace abismo a veces…los lugares, los recuerdos y toda vuestra humanidad. Gracias.

Buscando un norte.volumen 1.

BUSCANDO UN NORTE

INTRODUCCIÓN: Los siguientes poemas son una recopilación de textosentimientos hechos en Euskadi ,desde que llegué a estas tierras hace casi dos años...en ellos dejo un poquito de mi alma, mi nostalgia y mi ropa vieja. Los dibujos que ilustran más abajo son obra del artista plastico ílicitano Carlos Garcia Pelaez , con quien comparto exilio y vermuts.Mi más sincero agradecimiento, Charly.

Destrucción

Hombres
fuertes
enfermos de
disentería
lloran en
centros comerciales
llenos de
ratas.

Mujeres sanas
con la boca
llena de sangre
apuran el
tiempo de rebajas.

Niños guapos
Se pudren
hablando como adultos
Dándole al
mando de la tele,
Navegando
pederastamente por internet.


La colada se
me ha quedado atragantada
Como los
recuerdos
Como la boca
sin muelas.
Destilo el
dolor
Y avanzo como
un panzer.
Reciclo ropa
como
Reciclo
colegas.
Vuelvo a la
vida
Si me tocas
muerdo el
polvo si
me coaccionas.

PUNKITOS

Y entre las
crisálidas
Nos
apostabámos con vida difícil
Los hijos de
los malditos…
De los
pringaos de barrio
Que llenan
los cementerios.

Y entre los
coches
Drogábamos
noches
Y escupíamos
estrellas

Y entre los
caminos que elegimos
Ninguno
se acercó al otro.

En
los extrarradios nos formamos
Con
toda la buena ilusión
Y
hacia el centro dirigimos nuestros
Vasos
podridos de incomprensión.

Con
el tiempo vomitamos
los
papeles de la sociedad
y
escribimos en su lugar
epopeyas a veces
y mierda en los márgenes.
Y seguimos y a ver donde va
Y a ver donde van.

Sin metáforas pero con dientes.
_____________________________________________________________________

Las promesas que se hacen
al aire, y que el viento quema en una
hoguera…
porque el aire da lugar al fuego.

Promesas y promesas
Mentiras , palabras vacías
Y en esta vida yo me agarré
al animal
instinct.
Una madre siempre
es una madre.
Y un madero siempre
es un madero.
Aunque me vuelva loco.

_____________________________________________________________________

Me desvivía en sábanas
y en verdad me retorcía
entre los vómitos de la vida.

Me vivía en sueños
que nunca llegaron
Me expresaba con palabras
que nadie entendió
y acabaron mojadas
como tus bragas,
retorcidas como mi polla
en época de sequía.

Las vísperas me suenan a chiste
Las chisteras a rabia.
Vuestra ingenuidad
se torna rabia en pos de mi
decadente copa de beltza...
_____________________________________________________________________

Y si no me confunden las farolas
me confundirá la oscuridad del bosque,
cerrado como vuestras tumbas.

Recojo balones de oxígeno
entre mis testículos.

Ahogo pasados en
estercoleros benditos.
Me fugo de tus labios
en busca de guerra social.

Se me caen las mejillas
retorciéndome discusiones
que llevan a una autopista
vacía llena de mierda.

Subiendo un monte
que se llama barra de bar.
_____________________________________________________________________

En un mundo de viejos
Ser joven es delito.
En un mundo de esclavos
El liberado es castigado.
En un mundo de convenciones,
La espontaneidad será perseguida.
EL FUTURO SE ACERCA
MIENTRAS TE DAN ARCADAS
EL FUTURO TE ESTALLA
Y ES MÁS DE LO MISMO.
_____________________________________________________________________
Y NOS FUIMOS
De la eterna y cotidiana
Incertidumbre valenciana.

Dejamos las luces y los coches…
Los colores y los soles…
Las sonrisas de colegas
Y las botas que llevabas…

Y NOS FUIMOS.

Saltamos del barco naufragado
Que era la calle quemada.
Limpiamos todo, para dejarnos en nada.
Y es que era un naufragio anunciado.
Y NOS FUIMOS.
En el coche de tu aitá
Contando kilómetros con la resaca.
Y NO VOLVIMOS.

Y ahora el viento , la lluvia,
La niebla…y los goles del athletic.

El crudo invierno nos separa
Ya no estamos
Y YA NO SOMOS.

Nadie va a llamar para
unas cañas en el Karmen.
El crudo invierno
No nos deja sernos.
NOS FUIMOS. SIN NADA.

Un billete de ida,
en letra pequeña la vuelta.
_____________________________________________________________________
Qué
fuerte.

Oh, si, que fuerte era cuando me
conociste.
Suave y fuerte como un felino.

Oh, sí, mis botas negras
Dentelleaban la noche barcelonesa.

Ostia, sí, qué fuerte
Fuerte y valeiente…
Dispuesto a todo…
Secretas,
os vamos a matar!!
Nadie nos podía parar,
Aunque a veces el miedo
Devorara nuestras carteras.

Qué fuerte era, Oh, sí, qué grandes!
No nos importaba pegarnos con los mossos.
Okupábamos con toda nuestra caradura.

Oh, sí, ke fuerte el tiempo…
Me desangra mirar hacia atrás,
Tras esta temporada de tragar y
tragar.

Frío norte donde se esconde el sol,
No hay destellos en mi madrugada.
TRAGAR Y TRAGAR.
Oh, sí, que fuerte era cuando nos
conocimos…





Las calles se
cierran
Con sirenas
rojas y azules
El cambio de
roles
navega entre
mareas abisales
NO ALIENTA
SOLUCIONES.
Nada nuevo al
llegar.
La división
azul
entre el
parpado y el iris,
entre el
escote de tus olores,
La sonrisa
rasgada de amenaza.
El
individualismo tergiversado
oficialmente
se llama egoísmo,
así qué no me
vengáis con ostias…
Abandonar a
un hijo
Pisar a un
amante
Explotar a un
hombre
Condenar a un
niño.
Hay una larga
lista de espera
en el salón
de tus ilusiones.
Abismo
insalvable
entre lo que
quieres
y lo que
debes.
Nos va en
ello la vida entera.
Gracias por
llenarte
mientras me
vacío.
Gracias,
apisonadora humanidad.
El papel
encierra un holocausto.
Empezar de o
cada 2 x 3,
matemática desquiciante.
Masturbaros
con la destrucción.

_____________________________________________________________________
Y TÚ DE QUE HABLAS.

Y tú de que
hablas?
Y vosotros a
que le cantáis?

Habláis de
conceptos vacíos?
o de salarios
bajos, altos despidos
y pollas por
el culo.
repercuten en
tu vida diaria.
Reventando
las lágrimas de tu pareja,
Caperucita
roja en el foso.

Y tú de que
hablas?
Y vosotras
que decís?

La crisis
tiene victimas invisibles
El amor es
una victima tangible.
Y de esto
nadie habla.
La gente
hacinada en agujeros,
cuotas sin
pagar,
y gritos por
las escaleras.
El culpable
resulta que eres tú,
así que no
hables.

Y tú de que
hablas?
De
operaciones a cuerpo abierto,
o de los ojos
de una Barbie.
Los ojos de
mi Barbie-work
siempre
acuíferos
entre lodos
de este
sistema en
crisis.

Y tu de que
me hablas?
Si quieres me
cuentas
Cómo son los
atardeceres
En los
jardines del edén,
Yo te exulto
y de paso te
comento
cómo son los
amaneceres
en los
márgenes de la piel.

Y tu que
dices?
Como se
aniquila?
Como se
aporrea
Como se
naufraga,
y como sale a
flote
el amor de
pobre.
El de billete
de metro,
el del
arriendo imposible,
el de nevera
en diagonal,
y sin embargo
ojos hermosos
en un
lateral.

rock'n'roll !!

Rock'n'roll!!!!
side 1

SWING KIDS

La alocada aparentemente batería se desplaza a trompicones medidos entre los efervescentes ritmos sincronizados de clarinetes, trompetas,saxos y contrabajo.

Benny Goodman se yergue en medio con su clarinete escupiendo endiabladas melodías supervisadas por sus gafas de buen chico.

Enfrente, la multitud frenética baila enfebrecida, las piernas de las mujeres vuelan , los nervios afloran entre las manos, se contraen los cuerpos, brilla el olvido de la gran depresión, los brazos bailan agitados entre el sonido estridente.

En las mesas cercanas los ojos vidriosos observan la marabunta , el humo se pierde entre las esquinas de la estancia , donde los afroamericanos pululan entre el fuego de la marihuana que crea el efecto misterioso inesperado, el imperio de los sentidos de la retaguardia.

En los sillones del fondo entre estáticos, apoltronados y excitados se erigen los adelantados hipsters al son de la heroína, mientras avanzados jovenzuelos de clase alta se convierten en auténticos gallos de pelea gracias a la casi desconocida cocaína.

El ambiente es turbio y obsceno, aunque a la vez , debido a la estridencia musical alcanza la euforia más salvaje por momentos.

Es una sesión especial en un antro de los bajos fondos de Nueva York.

Pronto, la orquesta, la gran big band, dará fin a su apocalipsis marchoso y el local será
clausurado por la policía metropolitana.

Es 1937. La guerra aún no ha empezado.

TEDDY BOYS

Largas chaquetas eduardianas –decimonónicas- son ondeadas por el viento mientras avanzan por el callejón. Nadie osa despeinar ni sus tupés ni sus patillas con la mirada, el pelo largo lo mece el miedo.

El efecto de pavor que despide el grupo es proporcional al aspecto chulesco de sus queridas teddy
girls que esperan apoyadas en los coches solo sumisas, a veces, ante sus machos ;detrás justo de unas cuantas ruinas de algún bombardeo nazi de la última guerra.

Algunos de estos teddys son veteranos, otros son hijos de. En sus cabezas resuena el nuevo jazz , pero algunos vanguardistas ya se consagran a Preysley , que todavía no es el rey del rock.

Empieza a llover en Londres, es 1955.

Comienzan a buscar refugio en un pub de mala muerte y tal vez una nueva pelea.

WHO´S MY GENERATION?

Corren como galgos, unos contra otros. Una gran masa verde
compacta se estampa contra otra negra brillante…saltan dientes, llueve sangre,
eclosionan las babas adolescentes.
Al fondo, como en un cuadro roto se apilan las motocicletas de cada grupo, sus pájaros de libertad que esperan a los amos y que parecen observar la gran bronca.

Vespas con millones de espejos con una barriga ridícula de no ser por la violencia adrenalínica del que va montado normalmente.

Principios de los sesenta, caras bonitas, anfetaminas de
farmacia.

The who en ciertas cabezas aplastan cualquier esperanza en la clase obrera inglesa perfectamente alienada. Nada es verdad, pero todo es muy real.

En el hemisferio sur de las otras cabezas, entre llenas y descerebradas, Little Richard crea riffs de confusión…la sangre joven es el resultado acelerado.

Esto también es el baile de la noche que continua con el dios sol omnipresente en los reflejos del agua de Brighton.

Están aquí, son más numerosos que los viejos, son jóvenes y ya están fracasados. No sienten más rabia que la que emana de sus palos y cadenas.

Aún no han sido concienciados, pero tiempo al tiempo, la década aún no ha acabado.

WHERE IS MY MIND?

Al otro lado del charco, parecen lustros más tarde porque todo ha cambiado de manera implosionante, catatónicamente explosiva.

Todo ha sido cuestionado, porque todo ha sido tergiversado
por una moralidad caduca, violadora , castradora y por supuesto, norteamericana.

La contracultura avanza como un obús, como los bombarderos que sus padres utilizaron para arrasar Europa.La Europa podrida, destructora destruida.

La filosofía oriental, las diferentes educaciones posibles, las otras formas de vida, la cultura desatada, las variantes extremas preciosas bonitas de la política de la nueva izquierda, enterrando de una vez por todas marxismos, socialdemocracias e invenciones varias de un viejo mundo ya podrido.

Es el cadáver que emerge tras el disparo nuclear…todo es relativo y Grateful Dead siguen sugiriendo desde hace siglos, aunque solo sean cinco horas de música ininterrumpida…es más, se trata de una sola canción que lo envuelve todo.

Ken kessey brilla en toda su atmósfera, el autobús aparcado se eleva… es un encuentro en la quinta o en la sexta fase…de hecho hay muchas fases porque todo es relativo.

¿Qué soy?¿Qué eres?¿Qué es este amalgama relajado tremendamente violento que revienta los sentidos…?

Mundo radioactivo, violencia , amor en mil espejos , la nueva revolución cósmica, la dimensión desconocida explorada por astronautas de la filosofía…mal viaje, sueño por descubrir, amantes de colores fucsia y verdoso lunar, la locura con medida y la medida como locura…todo está más allá de estos parámetros obtusos…la clase media se desintegra en sus variaciones trigonométricas.

El LSD es otra vuelta de tuerca , las vísceras emigran , los pelos se entrelazan…el sexo no es lujuria, es contacto extraterrestre entre seres que no saben si son animal, cosa , mineral o viento.

Es la última vuelta de tuerca psicodélica.

Bajando del viaje uno se da cuenta que detrás de toda la filosofía y todo el universo no hay más que cientos de hippies experimentando, beatniks que blasfeman, ángeles del infierno que eructan fluctuando y algún que otro activista follando con el universo infinito.

Todo es relativo, la experimentación como senda aborigen…el rock´n´roll vadea, circulea, se desata, se contrae, es azul, es verde , es ilusión o es cincuenta mil estrellas en eclosión desconmensurada.

La explicación está más allá de toda regla.

O tal vez no.

Es el verano del amor, finales de los sesenta…pronto despertarán del sueño…y la heroína se hará más real que cualquiera de las peores pesadillas.

El amor se habrá esfumado y la guerra no habrá acabado.

AUSENCIAS

AUSENCIAS

(Barcelona,veranotonyo 2008).

A lohi…

La palabra cariño sale a veces empalagosa…dilatada la boca, la hace
parecer un globo de chicle viscoso .Otras, la palabra cariño sale rara…otras
veces suave como el viento en un estanque en las noches de verano.
La palabra cariño a veces sale
aturdida, con miedo.
Otras, desesperada.

I

Las nubes
naranjas
de cielo apocalíptico
pero
conocido.
València, ya
sabes.
Y desnudos en
la hoguera de los sentidos,
Pies
descalzos en tu piso.
Charcos de
fluidos
En las sábanas
de tu cama
Amaneciendo
en lienzos
Blancos
inmaculados
Con los
sonidos cotidianos
Irreverentes
de Russafa.
Del blanco de
tu cuarto aséptico,
De la risa
histérica
De las
cervezas de madrugada
I es que…”no hi havia a València
Dos cames como las
teues”.

II

Se me pierde
la fuerza
entre las
cadenas
se me escapa
entre los
dientes
se me caen
las muelas
de la
fortaleza
y me sangran
las encías
de la
compasión.
Abrázame
Esos
mediodías ennochecidos,
No
digas nada que no sean tus dedos.

La vida es pasión o no sirve de nada

Y si ayuno es
porque quiero

Y si me
respiran las paredes de mi cuarto
como si
fueran sábanas de vida amortajada:

ES MI
PROBLEMA.

III

Qué pasada
cuando resquebraja
El caparazón
de la armadura
Qué pasada
cuando la sensibilidad
Se desborda
en copas quebradas,
Parece
increíble como caen
las gotas de
lluvia interior…
calzoncillos
y calcetines son superficiales
SOBRANTES DE
ENCAJES AJENOS.
_____________________________________________________________________

IV

Provocarle
una dislexia
A tu sintaxis
DESBARRAR
Profanarle
una sentencia
A vuestras
rutinas
Oscuras flores de duelo
Disparando
cañones de nostalgia,
resbalando
gotas de rocío
entre campos
amargos,
Entenderme es
cloroformo
Expresarme es
cloratita
Temerse
cotidianamente
entre
jardines hormigoneados
por
la desidia.

V

Si las hojas
cayeran como tus pasos…
Imposible ser
un hombretón…
Te pellizco
un seno bizco
Te remiendo
una mañana

¿Qué hago
volatilizando una rapsodia?

¿Qué hago
ametrallando la inconsciencia?

¿Por qué me
pervive la escritura
entre
los labios?

¿Qué hace
desgastándome las tintas de la retina?

Las hojas
caen como el otoño…
Aprieto las
páginas como si fuera tu cuerpo,
Suave
pero firme.

VI

Me estoy
follando una birra
Me estoy
detonando una basílica
Me estoy
enrabiando una alegría
Me estoy
quejando una valentía
Me estoy
hurgando una parábola

Me está
apretando una puñalada

Me estoy
metamorfoseando
una calumnia.

ME ESTOY
SOBREVIVIENDO…
ME
ESTOY SOBREVIVIENDO
UN OCÉANO.

VII

Si a mi me
diera por hablar como escribo,
Huiría todo
el mundo
Pues me
tomarían por loco

O reventarían
sus ataúdes
y se vendrían
conmigo.

Si a mi me
diera por hablar como escribo,

No habrían
faroles, los destrozarían las estrellas.

Si yo hablara
como escribo,

le faltarían
sílabas a la pedantería

y le sumarían
cascotes a la barricada.

Si yo hablara
como escribo,

Ningún pintor
vería como
lienzo
ninguna pintura.

Si yo hablara
así
Perdería el
encanto
De asaltarte
en cada texto,
De zozobrarte
entre sábanas.

Si yo hablara
como escribo
No pararía de
hacer girar
Y llevar
hasta el infinito
La nave de
los condenados,
y ojalá las
palabras nos llevaran
Ellas solas,
Al puerto
pirata
de la alegría.

VIII

Esta noche
El vacío de
mis sábanas,
El murmullo
de tu ausencia,
Y entre el
viento de la noche
El silencio
de tu distancia.
La mirada
larga,
Como de 400
kilometros!!
Esta noche,
Solo el agua
de mis ojos,
Sin tierra
que lo haga barrizal…
Sin el aire
que convierta
El fuego en
gemidos…
Esta noche...

sin ti.

EL QUIZÁS… / DEJADME LA ESPERANZA
(Sudamérica-Andalucía, 2006-2007).

Ya. lejos.
llegando.
Ahora
recuerdo más nítida
la última
noche en Barcelona.

Arrasamos el
metro y la calle.
Avanzamos
como animales.

Por los
pasadizos. Por las calles.

Reboto a patadas
de las paredes.
Otro lleva
una vara de hierro escondida.

El alcohol
nos desgasta.
Tenemos que
curarnos.
De esta vida.
¿Por qué este
animal salvajismo?
Justificarlo
sería traicionarnos.

Vías de
escape.
Escape de las
vías.
­­­­­­­­­­­­­­­_____________________________________________________________________

Podría haber
dormido
unos días más
abrazado a la
escarcha
mordiendo la
nieve
sin dientes

y comiendo
piedras
para
desayunar.
_____________________________________________________________________

Qué bueno
estaría a veces
no tener
boca.

Porque los
ojos lo dicen todo.
El problema
sería luego devorarse,
Porque aunque
tengan tanta alma
Los ojos no
tienen
El roce, el
tacto y lo sensual
De una lengua
tras otra
Que se
tuercen bebiendo

Embriagadas
las estrellas y la luna.
_____________________________________________________________________

Un calor
abrasivo.
Un barco que
navega.
Otro verano.
Otro destino.
El mismo
dolor.
Las lágrimas
cayendo
Maravillosamente.
Pero ya no en
el mediterráneo.
Esto es Río
de la Plata.
Y el bálsamo
de lágrimas resulta dulce.

Y altamente
tóxico.
___________________________________

__________________________________

Es el guetto.
Intentar huir
de ser
Pequeñoburgués.
SON MENTIRAS.
Puesto que
solo es imagen.
La verdad
está en los
hechos que
llevamos a cabo.
Eso es lo que
nos dignifica.
Por cierto,
que el ensayo,
Como la
poesía,
Nunca nos
hará libres.
Sudando sin
plata.
Durmiendo sin
ópio.
_____________________________________________________________________

La locura que
grita a la razón:
Naufragios en
Latinoamérica.
Ausencias y
estorbos.
Derribos y
desagües.
Maldita puta
doble moral.
Maldito ángel
de la soledad,
Maldita noche
sin estrellas
Mierda de
estrellas sin vida nocturna.

Qué asco de
noches estrelladas
Sin luna,
desnudo y sin pelotas.
Nochebuena
abarrotada de sombras.
Nochebuena
sin luces ni regalos.
Nochebuena
sin sonrisas.
Esperando en la ruta,
El último bondi a finisterre.
_____________________________________________________________________
Insignificante
Ser
insignificante entre
esta
hecatombe de multitudes
sin
importancia.
Quemarse
entre las nubes.
Deshacerse
como el hielo
picado en
neveras hechas
para una sola
fiesta…
desgarrar el
tiempo
como los
relojes
pisoteados
por el suelo.
Blasfemar
hacia dentro.
Invocar el
infinito
cuando todo
se tiene medido.
Desbocar los
railes de un tren
que siempre
llega tarde.
Desnucar la
corteza
de árboles
sin raíces.
Respirar.
Escupir.
Expirar.
_____________________________________________________________________
(DEJADME LA
ESPERANZA…)

…y nos desaprendieron para poder
prendernos fuego por dentro.
…las cenizas…le catastrophe…
_____________________________________________________________________
La calle chirría
Un zumbido en
lo ajeno.
La calle
chirría
Destroza mis
mejillas
Me levanta
los adoquines
Me estremece
las alcantarillas.

Las ratas me
devoran,
Me sirenan
los semáforos
Me incomodan
los peatones…

Se viven
amores como coleccionables.
Por entregas.
Se viven
revoluciones como carreras.
Sin aliento.
Se viven
amistades como dinero.
Gastable.
Se venden
ojos como pestañas.
O párteme los
dientes.

O quítame las
uñas.
_____________________________________________________________________

Cuantas putas
lágrimas
En la
estación de autobuses

Me desquicia
esa estación.

He despedido
tanto.
Me ha llorado
tanto.

Abrazado a tu
guatita
los ojos sin
colores.
Y las manos
palpando el silencio.
Tocándonos
para saber
que
estábamos.
Sintiéndonos
para sabernos
vivos.
_____________________________________________________________________

Morimos como
ratas.
En el
subsuelo.
Morimos como
ratas.
En el
fascismo.
Carlos, ni
olvido ni perdón.
¿Cuánto se
tardará
en olvidar?
Carlos, ni
olvido ni perdón.
¿Dé que
manera no habrá perdón?
Morimos como
ratas.
Entre la
gente.
Entre
jóvenes.
Asesinatos
políticos
con tintes
que se esfuman.
_____________________________________________________________________

Miles de
nuevas propuestas
De formas de
vida
Surgen ante
nosotros.
Pero hay que
tener PROPUESTAS.
La nada. El
desvarío gratuito
SALE CARO.
¿Cómo
aferrarme a las propuestas
Cuando a
veces mis pies tiemblan
Como el
susurro del viento?
AFERRARSE.
PROSPERAR.
_____________________________________________________________________
Esperanza
Déjame el
mechero
Para sellarte
los labios.
Déjame la
botella
Para abrirme
las entrañas.
Déjame tus
ronquidos
Para abrazar
la noche.
Déjame la
locura
Para poder
perderla.
DEJADME LA
ESPERANZA
Para poder
olerla.
_____________________________________________________________________

Me falta el
sur.
Lo siento que
pronto.
Quiero la
magia.
Me falta el
sur,
Y toda su
certeza.
_____________________________________________________________________

La bruma de
la estación
Disipando las
arterias.
Vasos comunicantes
Que vociferan
catástrofes.
Personas
ahumadas
Como todos.
La niñez se
desintegra
Como las
palomas
en manos de
un hambriento.
Mare, no
puedes estar
Si yo grito
por las noches.
_____________________________________________________________________

Se me
destrozan las muelas
Cuando
pronuncio je t’aime.

Se me mueren
las nalgas
Cuando me
hago el amor.

Me entristece
la inseguridad
Me da rabia
la nada.

La
incertidumbre causa nauseas.

Escapar.
Perseverar. Escapar.
_____________________________________________________________________

Los versos
sentidos
Si no son con
lágrimas
No son sinceros.
Estoy harto
de vomitarlos
con la
resaca.
Pero es que
un futuro tan negro
me está
revolviendo el estomago.
Que cien mil
cobardes ilusiones
Me están
tapando la visión
de una
colectiva rebeldía…
…que alcanzo
a recordar…
….que solía soñar…

HAY QUE
ROMPER
SIN
DESVANECERSE.
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Cegados
buscando el final
¿Quién quiere
subirse a un barco
Cuando el mar
se está secando?
Ni siquiera a
un galeón
Ni en proa ni
en estribor
No hay
aliento ni para el grumete
Ni para el
capitán…
Cuando el
tierra a la vista
es una
ilusión…
perderse
entre las calles
infinitas de
la locura
nunca dulzura
se adueñó
de nuestros mástiles.
NUNCA.
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Pero los tiempos van hacia adelante.
Vertiginosamente
Inexorablemente.
¿cómo pretender pensar en las leyes
que siempre rigieron?
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PARADICSOM

(Budapest,2009)

Busco a tientas en la madrugada(húngara ella),un boli y un papel, pues me ansía una idea que no debo abandonar contra una tapia llena de tiros.

La idea es que la escritura, la literatura ,la metalingüística incluso,la poesía o sus bastardos no pueden estar vinculados en ningún modo a la egolatría, no pueden
estar fusiladas al ego.

Hay que escribirlos en lo colectivo, en la idea colectiva, pues en lo subjetivo de
la construcción única del individuo se estrella el subconsciente colectivo...

I

Poesía en
manos de profesionales
MAL

Cuando sale
de estas callosas
Apartan
cabezones,explotan tradiciones.

Poesía de
parias de las letras,
Sin métrica,
sin razón,
Por explotar
y cagarse en dios.
Poesía en
manos hechas para
Pasamanos de
palacios.

Eso que
tiene!
Qué tiene!

Poesía
arrabalera de rabia contenida,
De empuñar
verdades,
Nada ingenuas.

Naftalina y arder
Escupir metáforas
y correr.

Escribo
encima de la acera,
Yo no tengo
despachos.
Pantalones rotos
de sentarme en
vuestros muertos.

II

Lluvias ajenas
Paran mundos
paralelos
Que pisan
tierra asfaltada.

Agencias de publicidad,
Sonríen pecados
hace tiempo olvidados.

Bañeras de azufre
Agitaciones
inherentes al sistema
Pretenden
peinar vanguardia
Llena de vaselina,
Vacía
de olor autentico.

III

Entrelazarse
con los dedos
De los pies,
Empezar desde
abajo a lamerse
Los susurros
cotidianos,
Grifo abierto,
melodía de vajilla y
una caricia que conspira en tu sostén.

IV

Cloroformo en
tu jardín,
Flores
marchitas de hollín.

Vaciando
canciones del delirio.

Afrentando
batallas cotidianas

Cagandome en
tus pantalones,
Llamando a
las puertas de mi infierno.

Gritando solo

Escribiendo solo

Barriendo solo,

Para echar la
mierda acompañado.
Cualquiera
anda borracho
A las puertas del INEM.

Cualquiera te
arranca los pelos

Las caries de la crisis
La amenaza invisible.

V

Ante este vacío bajo mis pies,
Las pesadillas me gritan en las noches.

Si el nudo en
la garganta
Me empieza a
reventar
Ahogarme en
una bañera
Con aceite a
rebosar.

Ante este vacío bajo mis pies,
Se abre el vacío de mis entrañas,
Despierta nerviosa
entre sudores la madrugada.

Ante este vacío bajo mis pies,
Ya no hay
héroes en los que creer,

Se tienen revoluciones
Del color de la desidia.

Me tiemblan abismos,
Por debajo los cojones.

Ante este vacío bajo los pies,
llenamos de
barro los abrazos,
Mostrando los dientes demasiado.

VI

Ha muerto el
socialismo llamado real
Y a unos pocos
les ha venido de puta madre,

Mientras el
resto nos comemos los muñones.

Nos miramos
desesperados,
Ya no hay
saldo en la cuenta.

Ha muerto el
socialismo real,

Y aquí, los de siempre,
comiendo niñas con
salsa de bogavante.

Y nosotros
nos miramos.
Que más da el
socialismo…queremos pan
y algo más, que vuestro circo…
ese que no nos infecte.

VII

Gritando a
los edificios tu nombre,
Las nubes devolviendomelo
En formas húmedas.

Me llevo el
xiri-miri muy dentro
Profundizándome
en otros calzados.

Paladeando aceras,
Abortando
planes premeditados
hechos a
jirones de telaraña,
por lo caduco
de sus miserias
Aparentales.

VIII

Salones de platino
Entre decadencia,

Postindustrialismo,
Postmarxismo.

Buscándose
uno mismo,
Escupirse
entre los cascotes.

Reconvertirse
fuera de lamentos.
Outsider de consignas.

IX

Rompiendo bocas,
los muertos no hablan.

Acecha a tu madre,
que yo tengo la mía.

Desquicía paredes,
Que caigan coroneles.

Se me pudre
la boca de salivar burradas.

Cómo me gusta
cagarme en dios,
En los muertos de lo pausible,
En losmuertos de lo concerniente
a vuestra vida pausada,
Apedreada quisiera yo.

Cómo me gusta
cagarme en vuestros muertos,

Saber que el olor
a podrido está bien lejos
Me da esas alas...
esas alas de miseria que
Os dan mil vueltas.