ROCK´N´ROLL. Side 2.

YIPPIES

MC5 dan en toda regla un mítin enrollado a sus acólitos enmarañados de pelo largo.La estancia grita entre espasmos de la batería, el wow wow wow politizado de los aventureros yippies.

En la sala de la universidad llena de carteles de todas las tendencias de la nueva izquierda también se hallan los compañeros y compañeras de la comuna libertaria MC5. Pero estos últimos ya han firmado por una gran compañía y planean nuevas estrategias político-espectaculares y peligrosamente arriesgadas en el mismísimo vientre de la bestia yankee.

La siguiente banda en salir son los Stooges; ellos son la nueva generación, y viajan atrapados dentro del nuevo pero viejo concepto: rock & destrucción. Una idea que será esencial y a la vez devastadora en las próximas décadas, haciendo volar por los aires el amor y la revolución.

Iggy pop, su frontman, se torna espasmódico mientras insulta al anonadado público que comienza a preguntarse en como golpear al escuálido y extraño sujeto, que ejerce, además un atractivo poder de atracción. Iggy empieza a cortarse la piel con cristales rotos, amortiguado interiormente con barbitúricos; seguidamente empieza a estampar botellas de vidrio en el suelo y a rebozarse sobre el, mientras sangra…aúlla la ira interior, la opresión salvaje del humano, la bestialidad del yo, aúlla a la decrépita sociedad…sus ojos se van y vienen como las de un poseso al ritmo del bombo-caja y los delirios de un punteo endiablado.

Es 1969 y la década ha empezado a ver horrorizada  las mejores mentes de su generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche.

Los MC5 caerán en desgracia en breve.

El imperio de los sentidos hippies está al borde del abismo y la revolución yippie está al borde del colapso.

Los stooges están en el lógico camino de la evolución histórica, haciendo sin querer de desgraciados y cavernosos primates drogados visionarios.

La postmodernidad está llegando a pasos agigantados con muchísimo ímpetu.

PROTOPUNKS

Johnny Thunders parece una puta barata de los bajos fondos neoyorkinos, pero es un fornido hombre heterosexual. Sus tacones brillan al son de su resplandeciente cuero ceñido al culo.

Esta noche los New York Dolls están dándolo todo en un recital sin contemplaciones. Su maquillaje femenino arde entre sus himnos urbanos. Son ódas a la suciedad del metro de las grandes ciudades, la preciosidad del sexo más guarro entre cascotes y jeringas.No, esto no es solo glam-rock. Es mucho peor, es más sucio, ES MÁS.

Entre sus desgastados espectadores hay una poetisa que ejerce una gran fuerza de gravitación entorno , pronto ella también será parte del espectáculo de la destrucción. Cabalgará su poesía ensuciando el bowery una vez más…es Patti Smith y ya ha empezado a trabajar y a conectarse a la nueva red.

Un poco más atrás, unos chaperos adolescentes bastante macarras intentan encontrar respuestas a esta hecatombe cotidiana desde su suciedad personal, desde el basurero de Nueva Jersey. El más alto se llama Joey.

Pronto cambiarán la historia del rock. Pero aún no lo saben.

Son principios de los 70, y aún no son Los Ramones.

HEY HO, LET´S GO!!!!

Todo va a toda ostia en el CBGB…todo se arrasa, todo se baila. Los melenudos del escenario no se mueven pero su torre-cantante entrega toda la fuerza y hace saltar a la pequeña audiencia que se ensucia los pantalones ante la apisonadora sónica que suponen estos chicos.

Los Ramones aúllan, gritan , marcan el ritmo y todo el mundo lo ha pillado a la primera. Desde la primera canción a la última sin casi parar, una locura acelerada para mentes revolucionadas.

Chupas de cuero, pantalones rasgados vaqueros, zapatillas de deporte baratas se estremecen cerca del escenario. Un viejo rockabilly grita de locura al volver a sentirse vivo, resucitado por las distorsionada nueva versión del rock años 50. Son chicos de barrio, son pobres, son problemáticos y sensibles a la vez. Acaban de dar otra vuelta de tuerca al rock.

Es más, lo han reinventado e influenciarán a toda la música rock hecha a partir de entonces. Y será desde la calle y un mugriento bar de Nueva york, con un equipo de los más baratos y con una energía que desafiará a todos los gigantescos dinausarios del rock sinfónico.

 

Su vida después de esto será una ruina entre escenarios de todo el mundo sin parar hasta que desgastados y enfrentados cuelguen las cuerdas y baquetas para morir al poco con algo más de cincuenta años. Su atrevimiento lo pagarán caro y serán recordados e imitados por miles de personas de todo el mundo.

Pero aún no ha sucedido nada de esto. Es 1975, es el CBGB, y una botella se rompe al lado del bajista, la gente sigue botando marcando el ritmo cavernícola con la cabeza y otra vez suelo y escenario, los focos tan cutres,la cerveza por el suelo,las manos por los cielos , la locura vertiginosa haciendo estragos.

Aún es 1975 y todo está cambiando porque todo va a cambiar.

BODIES

El pequeño local está a rebosar, y parece que va a a haber una matanza. Todo huele a mierda y a juventud sudorosa.

La locura vertiginosa ha saltado el charco y va a empezar a hacer naufragar momentáneamente a toda la bienpensante sociedad europea, empezando por los resquicios victoriano-monarquicos de los británicos.

Despues ya no podrá parar. No se detendrá. Será imposible.

Los dos grupos debutantes esa noche lo han hecho bastante mal, que es lo que tenían que hacer. Saltar, rebozarse y gritar cuatro verdades voluptuosas y descaradas en las caras llenas de acné de esta juventud londinense que ya no cree ni en su reina ni en su estado, y que está hasta las pelotas de tanto gilipollas. Estos dos pequeños debutantes ya están embaucados en la nueva onda.

La que hará saltar todo por los aires.

Son unos avanzados y en los años siguientes darán mucho que hablar, llenarán estadios y su propia evolución les llevará por derroteros inescrutables.

Son los Damned por un lado y The clash, por otro.

Lo han hecho muy bien, están llenos de escupitajos y el suelo ya está cubierto de cristales. Ya ha habido alguna que otra pelea y los nervios siguen a flor de piel, aunque todos siguen como contentos y cada uno a lo suyo. La juventud siempre tiene razón.

Pero la gente está expectante por el plato fuerte, van a salir a la batalla los Sex Pistols, la depravada juventud nunca soñada por los miembros conservadores de la sociedad inglesa ya los conoce y quieren más guerra…

Empiezan los primeros acordes, salta cerveza por los aires, un tío con un imperdible en la cara recibe un puñetazo de una chica maquillada como un gato, es Siouxsie con el contingente de Bromley que acaban de llegar arrasando a primera fila, justo para observar como un andrajoso y pútrido Jhonny Rotten escupe desde lo alto y comienza a gritar la herejía. La buena nueva enterrada por siglos…ahora vemos desfilar a las columnas de milicianos anarquistas que vuelven de la muerte convertidos en vociferantes adolescentes.Tambien vuelven como escupidos de anteayer nuevos dadaístas que reclaman por derecho su trono entre toda esta divertida suciedad.

Todo el mundo se contrae, cual masa compacta, se destroza, se besa, se folla, se desata, se lanzan botellas, caen escupitajos, se levantan taburetes…el caos va in crescendo y no parará hasta que paren de tocar, y ni aún así…se ha roto el mito del escenario mítico y a los pies los feligreses, todos slatan e invaden el escenario, todos forman parte y todos los harán tarde o temprano.

Muchos de los presentes cuando despierten mañana pillaran un bajo o una guitarra y querrán destrozarlo todo con cuatro riffs, porque todo es una mierda y el estado ya no puede engañarlos más.

Dos veranos después ellos mismos habrán cambiado, pero eso es otra historia, porque estamos en julio de 1976 y todo está por cambiar y en cierta manera lo hará.

De manera urgente pero inexorable.

 

Anarquismo y espiritismo .

El espiritismo en el estado se focaliza a su llegada en el siglo XIX en Catalunya. Su extracción social es predominantemente de proletarios, comerciantes y artesanos. Esto dará lugar a que espiritismo e ideas obreristas se fundan y en ocasiones, hasta se confundan.
Ya desde la creación de la Internacional bakuninista no son pocos los supervivientes carbonarios  que se acercan  a dicha asociación hasta su expulsión.Para quien no lo sepa, los carbonarios eran una sociedad secreta a lo masónico, que buscaba un sistema democrático liberal.

Pero vamos al asunto, porque los espiritistas no tienen porque ser masones. de hecho, en estos primeros años de la idea libertaria, muchos y muchas anarquistas serán espiritistas como contraposición a la dominante iglesia católica. de hecho, una de las primeras internacionales anarquistas, Teresa Claramunt, precursora del feminismo obrerista, tambien lo fue del espiritismo.
-"Anarquista,espiritista y coja" es lo que pronuncia una de las protagonistas de la pelicula "Libertarias",ese personaje que en el film luego será poseída por el espíritu del conocido anarquista Mateo Morral, aquel que lanzó la bomba a Alfonso XIII, y que fue bibliotecario de la Escuela Moderna de Ferrer y Guardia;sin duda, el director conocía la vida de Teresa.
Teresa colaborará con Amalia Domingo (espiritista de referencia) en el circulo espiritista "La buena vida" del barrio de Gracia de Barcelona.

Será en Barcelona donde  tendrá lugar el primer congreso espiritista europeo en 1888. En ese tiempo, la ciudad tendrá casi cien centros espiritistas. Hemos de tener en cuenta que esa es la época de las grandes ideas con aires de renovación en la sociedad;tiempos de efervescencia social donde confluyen anarquismo, librepensamiento, higienismo,imanentismo, krausismo, masonería, feminismo,naturismo,vegetarianismo,esperantismo,antimilitarismo,teosofía,anticlericalismo,espiritismo...
corrientes que confluían e incluso se mezclaban por la convicción común de que eran posibles y urgentes otros mundos, adonde se tenía que llegar a través de la racionalidad.
Sí, sé que puede parecer contradictorio hablar de racionalismo y espiritismo, pero estamos hablando de busquedas del libre-pensamiento alejados del fanatismo y la violencia.

No deberiamos descartar las influencias milenaristas y heréticas que pueblan la historia desde la edad media.
Hasta estos años los revolucionarios buscaban así tambien una revolución del espíritu, es decir , una revolución a todos los niveles y no sólo en el terrenal.

Tambien en Francia se publican libros entorno a estos centros obreros espiritistascomo el de Bouvery "La anarquía y el espiritismo entorno a la ciencia y la filosofía" publicado en 1896.
en Occitánia,de hecho, es particularmente numerosa donde se fundan semanarios como "El Cristo anarquista" al calor de las primeras huelgas que se producen.

En Catalunya,por supuesto, tambien aparecerán cabeceras espiritistas como "El criterio espiritista", "Luz y unión" o "Luz del porvenir".
De hecho, en Chile, a principios del siglo XX, un periódico tipicamente anarquista como fue el "Tierra y libertad" irá cambiando sus contenidos progresivamente, pasando a subtitularse "Quincenário de sociología, naturalismo y ciencias ocultas" para más tarde directamente llamarse "Luz astral".

Por supuesto, esta corriente espiritual tuvo sus detractores entre las filas del anarquismo más ateísta. pero tambien tuvo muchos/as adeptos/as, sobretodo entre las mujeres anarquistas , como algunas anarco-espiritistas argentinas y uruguayas, tales como Juana Rouco y Virginia Bolten o la renombrada española Belén de Sárraga, que allá por los años 20 del s. XX utilizaba los mensajes del más allá para dar un sentido más combativo a sus actividades del más acá.
Tengamos en cuenta la expansión de estas ideas y creencias porque en las cortes españolas se llegó a proponer el espiritismo como asignatura escolar gracias a unos diputados espiritistas.

De todas maneras, con la llegada de la guerra civil es espiritismo fue relegado al olvido y metido en el saco de la masonería. Aunque en América latina tendrá un resurgimiento a partir de esos años pero ya sin el componente libertario y/o obreristas.

Si quereis saber más os recomiendo bosquejar en la red o en las bibliotecas algun que otro trabajo de Gerard horta.

EZ DIRA PASAKO!

No nos soltamos la mano, agarrados como quien se aferra a un saliente ante el vacío,durante toda la carga de la ertzaina.
Me decía que no nos quedaramos cerca del container, porque acabaría siendo un cuello de botella, y efectivamente, ahí quedó gente atrapada, entre el container,las porras y las peloteras.
La locura. heridos.
Miles de personas agachadas mientras las pelotas de goma silbaban sobre nuestras cabezas.
Impresionante.

Impresionante como saben asumir una carga de tales dimensiones estos vascones, várdulos, autrigones y caristios.
Una carga y lo que sea, la verdad.

Ella me agarraba la mano fuerte y me decía que no nos separaramos.
LLegamos a la plaza de Rekalde donde la banda Zea Mays tocaba su canción sobre el tema que nos ocupaba, kukutza III,una y otra vez.
...Taupada bakoitzaz koloreztatuz zuri beltza, taupada bakoitzaz iribarre bat...

Era surrealista porque a dos metros la gente se empezó a defender en un macabro juego de pelota, los dantzaris bailaban entre los containers y las esquinas, mientras las bocatxas policiales buscaban objetivos como en aquel videojuego de guerra.

El barrio de Rekalde llevaba muchas horas tomado y las cargas se habían sucedido una tras otra.
Golpes por la cara, vecinos corriendo, furgonetas a toda ostia por el parque, puerta abierta, pelotas de goma.

Pero como iba diciendo, al final no nos habiamos separado y mientras veíamos bajar gente herida por una calle, en la paralela el fuego cubría una gran barricada...y en ese momento, en lo colectivo empezamos a abrazarnos y a besarnos, abrigados entre la multitud, esperando relajadamente a que   bajaran a barrernos y sin embargo, fue un momento precioso, agarrados porque agarrados habiamos empezado y no habían logrado separarnos.
La noche iluminaba en naranja como si se tratara de las fiestas de San juan...la música, el ruido sordo
que hace al estallar las escopetas, los cristales rotos...tal vez si nos hubieramos atrevido a cerrar los ojos nos hubieramos trasladado a las hogueras de San juan, pero la cosa era demasiado seria como para hacerlo.

Abrazados ahí enmedio parecía que estabamos fuera de lugar, pero no,la fuerza del sentimiento puro emergía entre los cascotes.

Acabábamos de llegar a vivir a Bilbao y era esta la forma en que el botxo nos daba la bienvenida.
Los dias siguientes detenidos, carreras , sangre en los portales, cargas dentro de los bares, Bilbao tomada por la ertzaina, nervios, lágrimas y muchos heridos.

Era Bilbao.
Era Septiembre.
en 2011.

34 urte

Y parece tan lejano en el tiempo,

parece que hace un siglo...

un telefonillo atravesando la madrugada,

vingueu, que el meu xiquet se ma mort.

y la pequeña ana que no entiende nada.

y parece tan lejos, la falla de Antonio suarez contra la de Sancho tello.

guerra de piedras contra los mayores

el corral , el descampao de los ochenta

la calle santa rosa de Valencia.

Y parece tan lejano

el iaio invitandome a una orxata

papá tras las rejas del colegio,

la mama llorando en la puerta.

y parece tan lejano recojer balones fuera del campo del barrio de la luz

un pequeño kiosco en Malilla,

la lambada en una destrozada calle de los barrios pobres de Paterna,

Radio spektra en las ondas nocturnas,

veinte duros en el bolsillo para el cine.

Y parece tan lejano el primer dia de instituto, crecer una decada en un año.

Y parece tan lejano que hace un siglo

las ocho de la mañana,la bomber llena de parches

a toda velocidad en una vespino negra camino de parar el desalojo de flora 6.

Fue tan lejos hace tanto, unas piernas cruzadas vestidas de mallas lilas,

castaño largo y la sonrisa.

Fue hace tanto vuestros cuerpos desnudos en la cueva de las palomas.

Fue tan lejos cuando viniste acompañado de un ejercito de policías nacionales a la puerta del Kasal, el candado que llevabas en el cuello,el agujero de tu estomago.

Hace muchisimo que escuchabamos a extreme noise terror en la selva, quemandonos en la arena de la malvarrosa, 40 grados cruzando la avenida del puerto en verano,

los bancos de los parkes llenos de chavales a la noche.

Parece tan lejos todo corriendo en un invierno duro todos por la calle de la Paz en 20N

Hace mucho que se rompieron los cristales del Frente nacional de la calle Sanvicente,

cuando  las manifas eran semanales.

Cuanto tiempo de aquellas conversaciones bajo un poster de jhon lennon, un cuarto en una casa de la avenida blasco ibañez.

Parece tan lejano el entierro del engui, y todos vuestros gritos en la comisaria de la gran vía.

Hace mucho que estabamos en una nocturna terraza londinense de un edificio que vibraba de acid techno en hackney y las historias de un viejo mod..historias que quizás no cuentes a la niña que esperas.

Parece tan lejano ese olor a fruta silvestre en la universidad autonoma de Barcelona , y cientos de personas colandose en el metro junto a via laietana.

Casi tanto tiempo como aquel concierto en Castellón, cuando fulguramos las madalenas.O aquel otro del Montón de la Olivereta.

Hace tanto ya de aquella litrona medio llena que me pasabas en Viveros…Parece tan lejana la reja de Picassent rodeada de abrazos cuando salisteis por fin.

Parece tan afuera los cristales rotos en carnavales de Benimaclet.

Parece tan lejano aquel autobús cruzado en medio de la calle en Cornellá.

Hace tiempo ya de aquellas carcajadas vertidas descaradamente sobre aquella acera de Grácia.

Parece tan lejos, las sirenas de los barcos y una perra ladrando en las calles de Mahón.

Hace tanto de aquella lluvia de estrellas casi por tocar más arriba de Taüll, la carretera solitaria y la teoría de Stephen Hawkins.

Parece tan lejano aquel calabozo con cristal de la comisaria del centro de Hannover, y que me dices de aquel café  de boca amarga que buscábamos de buena mañana por las calles de Freiburg.

Parece tan lejano hoy que me parece vivido en otra vida.

Estan tan lejos los containers quemándose en travessera de dalt, casi tanto como las teorías de las que hablábamos en las angostas calles de Sevilla, el calor y la cruzcampo.

Parece que hace tanto de tu olor en lienzos blancos de mi recurrido siempre tu piso de russafa…y que decir del trolebús que atraviesa Budapest.

Parecen tan lejanas las escaleras del mercado central, aunque fuera ayer y nos desviviéramos en esta miserable crisis.

Y sin embargo parece tan cerca el ácido txakolí trepando por mi garganta en la avenida del hipódromo…y nuestros pies rompiendo el viento de Somera a Barrenkalle.

Parece tan cerca el local con los compañeros sobre rojo y negro y los locales cerrados en huelga descomunal…tan cerca y tan lejos…la distancia se hace abismo a veces…los lugares, los recuerdos y toda vuestra humanidad. Gracias.

Buscando un norte.volumen 1.

BUSCANDO UN NORTE

INTRODUCCIÓN: Los siguientes poemas son una recopilación de textosentimientos hechos en Euskadi ,desde que llegué a estas tierras hace casi dos años...en ellos dejo un poquito de mi alma, mi nostalgia y mi ropa vieja. Los dibujos que ilustran más abajo son obra del artista plastico ílicitano Carlos Garcia Pelaez , con quien comparto exilio y vermuts.Mi más sincero agradecimiento, Charly.

Destrucción

Hombres
fuertes
enfermos de
disentería
lloran en
centros comerciales
llenos de
ratas.

Mujeres sanas
con la boca
llena de sangre
apuran el
tiempo de rebajas.

Niños guapos
Se pudren
hablando como adultos
Dándole al
mando de la tele,
Navegando
pederastamente por internet.


La colada se
me ha quedado atragantada
Como los
recuerdos
Como la boca
sin muelas.
Destilo el
dolor
Y avanzo como
un panzer.
Reciclo ropa
como
Reciclo
colegas.
Vuelvo a la
vida
Si me tocas
muerdo el
polvo si
me coaccionas.

PUNKITOS

Y entre las
crisálidas
Nos
apostabámos con vida difícil
Los hijos de
los malditos…
De los
pringaos de barrio
Que llenan
los cementerios.

Y entre los
coches
Drogábamos
noches
Y escupíamos
estrellas

Y entre los
caminos que elegimos
Ninguno
se acercó al otro.

En
los extrarradios nos formamos
Con
toda la buena ilusión
Y
hacia el centro dirigimos nuestros
Vasos
podridos de incomprensión.

Con
el tiempo vomitamos
los
papeles de la sociedad
y
escribimos en su lugar
epopeyas a veces
y mierda en los márgenes.
Y seguimos y a ver donde va
Y a ver donde van.

Sin metáforas pero con dientes.
_____________________________________________________________________

Las promesas que se hacen
al aire, y que el viento quema en una
hoguera…
porque el aire da lugar al fuego.

Promesas y promesas
Mentiras , palabras vacías
Y en esta vida yo me agarré
al animal
instinct.
Una madre siempre
es una madre.
Y un madero siempre
es un madero.
Aunque me vuelva loco.

_____________________________________________________________________

Me desvivía en sábanas
y en verdad me retorcía
entre los vómitos de la vida.

Me vivía en sueños
que nunca llegaron
Me expresaba con palabras
que nadie entendió
y acabaron mojadas
como tus bragas,
retorcidas como mi polla
en época de sequía.

Las vísperas me suenan a chiste
Las chisteras a rabia.
Vuestra ingenuidad
se torna rabia en pos de mi
decadente copa de beltza...
_____________________________________________________________________

Y si no me confunden las farolas
me confundirá la oscuridad del bosque,
cerrado como vuestras tumbas.

Recojo balones de oxígeno
entre mis testículos.

Ahogo pasados en
estercoleros benditos.
Me fugo de tus labios
en busca de guerra social.

Se me caen las mejillas
retorciéndome discusiones
que llevan a una autopista
vacía llena de mierda.

Subiendo un monte
que se llama barra de bar.
_____________________________________________________________________

En un mundo de viejos
Ser joven es delito.
En un mundo de esclavos
El liberado es castigado.
En un mundo de convenciones,
La espontaneidad será perseguida.
EL FUTURO SE ACERCA
MIENTRAS TE DAN ARCADAS
EL FUTURO TE ESTALLA
Y ES MÁS DE LO MISMO.
_____________________________________________________________________
Y NOS FUIMOS
De la eterna y cotidiana
Incertidumbre valenciana.

Dejamos las luces y los coches…
Los colores y los soles…
Las sonrisas de colegas
Y las botas que llevabas…

Y NOS FUIMOS.

Saltamos del barco naufragado
Que era la calle quemada.
Limpiamos todo, para dejarnos en nada.
Y es que era un naufragio anunciado.
Y NOS FUIMOS.
En el coche de tu aitá
Contando kilómetros con la resaca.
Y NO VOLVIMOS.

Y ahora el viento , la lluvia,
La niebla…y los goles del athletic.

El crudo invierno nos separa
Ya no estamos
Y YA NO SOMOS.

Nadie va a llamar para
unas cañas en el Karmen.
El crudo invierno
No nos deja sernos.
NOS FUIMOS. SIN NADA.

Un billete de ida,
en letra pequeña la vuelta.
_____________________________________________________________________
Qué
fuerte.

Oh, si, que fuerte era cuando me
conociste.
Suave y fuerte como un felino.

Oh, sí, mis botas negras
Dentelleaban la noche barcelonesa.

Ostia, sí, qué fuerte
Fuerte y valeiente…
Dispuesto a todo…
Secretas,
os vamos a matar!!
Nadie nos podía parar,
Aunque a veces el miedo
Devorara nuestras carteras.

Qué fuerte era, Oh, sí, qué grandes!
No nos importaba pegarnos con los mossos.
Okupábamos con toda nuestra caradura.

Oh, sí, ke fuerte el tiempo…
Me desangra mirar hacia atrás,
Tras esta temporada de tragar y
tragar.

Frío norte donde se esconde el sol,
No hay destellos en mi madrugada.
TRAGAR Y TRAGAR.
Oh, sí, que fuerte era cuando nos
conocimos…





Las calles se
cierran
Con sirenas
rojas y azules
El cambio de
roles
navega entre
mareas abisales
NO ALIENTA
SOLUCIONES.
Nada nuevo al
llegar.
La división
azul
entre el
parpado y el iris,
entre el
escote de tus olores,
La sonrisa
rasgada de amenaza.
El
individualismo tergiversado
oficialmente
se llama egoísmo,
así qué no me
vengáis con ostias…
Abandonar a
un hijo
Pisar a un
amante
Explotar a un
hombre
Condenar a un
niño.
Hay una larga
lista de espera
en el salón
de tus ilusiones.
Abismo
insalvable
entre lo que
quieres
y lo que
debes.
Nos va en
ello la vida entera.
Gracias por
llenarte
mientras me
vacío.
Gracias,
apisonadora humanidad.
El papel
encierra un holocausto.
Empezar de o
cada 2 x 3,
matemática desquiciante.
Masturbaros
con la destrucción.

_____________________________________________________________________
Y TÚ DE QUE HABLAS.

Y tú de que
hablas?
Y vosotros a
que le cantáis?

Habláis de
conceptos vacíos?
o de salarios
bajos, altos despidos
y pollas por
el culo.
repercuten en
tu vida diaria.
Reventando
las lágrimas de tu pareja,
Caperucita
roja en el foso.

Y tú de que
hablas?
Y vosotras
que decís?

La crisis
tiene victimas invisibles
El amor es
una victima tangible.
Y de esto
nadie habla.
La gente
hacinada en agujeros,
cuotas sin
pagar,
y gritos por
las escaleras.
El culpable
resulta que eres tú,
así que no
hables.

Y tú de que
hablas?
De
operaciones a cuerpo abierto,
o de los ojos
de una Barbie.
Los ojos de
mi Barbie-work
siempre
acuíferos
entre lodos
de este
sistema en
crisis.

Y tu de que
me hablas?
Si quieres me
cuentas
Cómo son los
atardeceres
En los
jardines del edén,
Yo te exulto
y de paso te
comento
cómo son los
amaneceres
en los
márgenes de la piel.

Y tu que
dices?
Como se
aniquila?
Como se
aporrea
Como se
naufraga,
y como sale a
flote
el amor de
pobre.
El de billete
de metro,
el del
arriendo imposible,
el de nevera
en diagonal,
y sin embargo
ojos hermosos
en un
lateral.

rock'n'roll !!

Rock'n'roll!!!!
side 1

SWING KIDS

La alocada aparentemente batería se desplaza a trompicones medidos entre los efervescentes ritmos sincronizados de clarinetes, trompetas,saxos y contrabajo.

Benny Goodman se yergue en medio con su clarinete escupiendo endiabladas melodías supervisadas por sus gafas de buen chico.

Enfrente, la multitud frenética baila enfebrecida, las piernas de las mujeres vuelan , los nervios afloran entre las manos, se contraen los cuerpos, brilla el olvido de la gran depresión, los brazos bailan agitados entre el sonido estridente.

En las mesas cercanas los ojos vidriosos observan la marabunta , el humo se pierde entre las esquinas de la estancia , donde los afroamericanos pululan entre el fuego de la marihuana que crea el efecto misterioso inesperado, el imperio de los sentidos de la retaguardia.

En los sillones del fondo entre estáticos, apoltronados y excitados se erigen los adelantados hipsters al son de la heroína, mientras avanzados jovenzuelos de clase alta se convierten en auténticos gallos de pelea gracias a la casi desconocida cocaína.

El ambiente es turbio y obsceno, aunque a la vez , debido a la estridencia musical alcanza la euforia más salvaje por momentos.

Es una sesión especial en un antro de los bajos fondos de Nueva York.

Pronto, la orquesta, la gran big band, dará fin a su apocalipsis marchoso y el local será
clausurado por la policía metropolitana.

Es 1937. La guerra aún no ha empezado.

TEDDY BOYS

Largas chaquetas eduardianas –decimonónicas- son ondeadas por el viento mientras avanzan por el callejón. Nadie osa despeinar ni sus tupés ni sus patillas con la mirada, el pelo largo lo mece el miedo.

El efecto de pavor que despide el grupo es proporcional al aspecto chulesco de sus queridas teddy
girls que esperan apoyadas en los coches solo sumisas, a veces, ante sus machos ;detrás justo de unas cuantas ruinas de algún bombardeo nazi de la última guerra.

Algunos de estos teddys son veteranos, otros son hijos de. En sus cabezas resuena el nuevo jazz , pero algunos vanguardistas ya se consagran a Preysley , que todavía no es el rey del rock.

Empieza a llover en Londres, es 1955.

Comienzan a buscar refugio en un pub de mala muerte y tal vez una nueva pelea.

WHO´S MY GENERATION?

Corren como galgos, unos contra otros. Una gran masa verde
compacta se estampa contra otra negra brillante…saltan dientes, llueve sangre,
eclosionan las babas adolescentes.
Al fondo, como en un cuadro roto se apilan las motocicletas de cada grupo, sus pájaros de libertad que esperan a los amos y que parecen observar la gran bronca.

Vespas con millones de espejos con una barriga ridícula de no ser por la violencia adrenalínica del que va montado normalmente.

Principios de los sesenta, caras bonitas, anfetaminas de
farmacia.

The who en ciertas cabezas aplastan cualquier esperanza en la clase obrera inglesa perfectamente alienada. Nada es verdad, pero todo es muy real.

En el hemisferio sur de las otras cabezas, entre llenas y descerebradas, Little Richard crea riffs de confusión…la sangre joven es el resultado acelerado.

Esto también es el baile de la noche que continua con el dios sol omnipresente en los reflejos del agua de Brighton.

Están aquí, son más numerosos que los viejos, son jóvenes y ya están fracasados. No sienten más rabia que la que emana de sus palos y cadenas.

Aún no han sido concienciados, pero tiempo al tiempo, la década aún no ha acabado.

WHERE IS MY MIND?

Al otro lado del charco, parecen lustros más tarde porque todo ha cambiado de manera implosionante, catatónicamente explosiva.

Todo ha sido cuestionado, porque todo ha sido tergiversado
por una moralidad caduca, violadora , castradora y por supuesto, norteamericana.

La contracultura avanza como un obús, como los bombarderos que sus padres utilizaron para arrasar Europa.La Europa podrida, destructora destruida.

La filosofía oriental, las diferentes educaciones posibles, las otras formas de vida, la cultura desatada, las variantes extremas preciosas bonitas de la política de la nueva izquierda, enterrando de una vez por todas marxismos, socialdemocracias e invenciones varias de un viejo mundo ya podrido.

Es el cadáver que emerge tras el disparo nuclear…todo es relativo y Grateful Dead siguen sugiriendo desde hace siglos, aunque solo sean cinco horas de música ininterrumpida…es más, se trata de una sola canción que lo envuelve todo.

Ken kessey brilla en toda su atmósfera, el autobús aparcado se eleva… es un encuentro en la quinta o en la sexta fase…de hecho hay muchas fases porque todo es relativo.

¿Qué soy?¿Qué eres?¿Qué es este amalgama relajado tremendamente violento que revienta los sentidos…?

Mundo radioactivo, violencia , amor en mil espejos , la nueva revolución cósmica, la dimensión desconocida explorada por astronautas de la filosofía…mal viaje, sueño por descubrir, amantes de colores fucsia y verdoso lunar, la locura con medida y la medida como locura…todo está más allá de estos parámetros obtusos…la clase media se desintegra en sus variaciones trigonométricas.

El LSD es otra vuelta de tuerca , las vísceras emigran , los pelos se entrelazan…el sexo no es lujuria, es contacto extraterrestre entre seres que no saben si son animal, cosa , mineral o viento.

Es la última vuelta de tuerca psicodélica.

Bajando del viaje uno se da cuenta que detrás de toda la filosofía y todo el universo no hay más que cientos de hippies experimentando, beatniks que blasfeman, ángeles del infierno que eructan fluctuando y algún que otro activista follando con el universo infinito.

Todo es relativo, la experimentación como senda aborigen…el rock´n´roll vadea, circulea, se desata, se contrae, es azul, es verde , es ilusión o es cincuenta mil estrellas en eclosión desconmensurada.

La explicación está más allá de toda regla.

O tal vez no.

Es el verano del amor, finales de los sesenta…pronto despertarán del sueño…y la heroína se hará más real que cualquiera de las peores pesadillas.

El amor se habrá esfumado y la guerra no habrá acabado.

AUSENCIAS

AUSENCIAS

(Barcelona,veranotonyo 2008).

A lohi…

La palabra cariño sale a veces empalagosa…dilatada la boca, la hace
parecer un globo de chicle viscoso .Otras, la palabra cariño sale rara…otras
veces suave como el viento en un estanque en las noches de verano.
La palabra cariño a veces sale
aturdida, con miedo.
Otras, desesperada.

I

Las nubes
naranjas
de cielo apocalíptico
pero
conocido.
València, ya
sabes.
Y desnudos en
la hoguera de los sentidos,
Pies
descalzos en tu piso.
Charcos de
fluidos
En las sábanas
de tu cama
Amaneciendo
en lienzos
Blancos
inmaculados
Con los
sonidos cotidianos
Irreverentes
de Russafa.
Del blanco de
tu cuarto aséptico,
De la risa
histérica
De las
cervezas de madrugada
I es que…”no hi havia a València
Dos cames como las
teues”.

II

Se me pierde
la fuerza
entre las
cadenas
se me escapa
entre los
dientes
se me caen
las muelas
de la
fortaleza
y me sangran
las encías
de la
compasión.
Abrázame
Esos
mediodías ennochecidos,
No
digas nada que no sean tus dedos.

La vida es pasión o no sirve de nada

Y si ayuno es
porque quiero

Y si me
respiran las paredes de mi cuarto
como si
fueran sábanas de vida amortajada:

ES MI
PROBLEMA.

III

Qué pasada
cuando resquebraja
El caparazón
de la armadura
Qué pasada
cuando la sensibilidad
Se desborda
en copas quebradas,
Parece
increíble como caen
las gotas de
lluvia interior…
calzoncillos
y calcetines son superficiales
SOBRANTES DE
ENCAJES AJENOS.
_____________________________________________________________________

IV

Provocarle
una dislexia
A tu sintaxis
DESBARRAR
Profanarle
una sentencia
A vuestras
rutinas
Oscuras flores de duelo
Disparando
cañones de nostalgia,
resbalando
gotas de rocío
entre campos
amargos,
Entenderme es
cloroformo
Expresarme es
cloratita
Temerse
cotidianamente
entre
jardines hormigoneados
por
la desidia.

V

Si las hojas
cayeran como tus pasos…
Imposible ser
un hombretón…
Te pellizco
un seno bizco
Te remiendo
una mañana

¿Qué hago
volatilizando una rapsodia?

¿Qué hago
ametrallando la inconsciencia?

¿Por qué me
pervive la escritura
entre
los labios?

¿Qué hace
desgastándome las tintas de la retina?

Las hojas
caen como el otoño…
Aprieto las
páginas como si fuera tu cuerpo,
Suave
pero firme.

VI

Me estoy
follando una birra
Me estoy
detonando una basílica
Me estoy
enrabiando una alegría
Me estoy
quejando una valentía
Me estoy
hurgando una parábola

Me está
apretando una puñalada

Me estoy
metamorfoseando
una calumnia.

ME ESTOY
SOBREVIVIENDO…
ME
ESTOY SOBREVIVIENDO
UN OCÉANO.

VII

Si a mi me
diera por hablar como escribo,
Huiría todo
el mundo
Pues me
tomarían por loco

O reventarían
sus ataúdes
y se vendrían
conmigo.

Si a mi me
diera por hablar como escribo,

No habrían
faroles, los destrozarían las estrellas.

Si yo hablara
como escribo,

le faltarían
sílabas a la pedantería

y le sumarían
cascotes a la barricada.

Si yo hablara
como escribo,

Ningún pintor
vería como
lienzo
ninguna pintura.

Si yo hablara
así
Perdería el
encanto
De asaltarte
en cada texto,
De zozobrarte
entre sábanas.

Si yo hablara
como escribo
No pararía de
hacer girar
Y llevar
hasta el infinito
La nave de
los condenados,
y ojalá las
palabras nos llevaran
Ellas solas,
Al puerto
pirata
de la alegría.

VIII

Esta noche
El vacío de
mis sábanas,
El murmullo
de tu ausencia,
Y entre el
viento de la noche
El silencio
de tu distancia.
La mirada
larga,
Como de 400
kilometros!!
Esta noche,
Solo el agua
de mis ojos,
Sin tierra
que lo haga barrizal…
Sin el aire
que convierta
El fuego en
gemidos…
Esta noche...

sin ti.

EL QUIZÁS… / DEJADME LA ESPERANZA
(Sudamérica-Andalucía, 2006-2007).

Ya. lejos.
llegando.
Ahora
recuerdo más nítida
la última
noche en Barcelona.

Arrasamos el
metro y la calle.
Avanzamos
como animales.

Por los
pasadizos. Por las calles.

Reboto a patadas
de las paredes.
Otro lleva
una vara de hierro escondida.

El alcohol
nos desgasta.
Tenemos que
curarnos.
De esta vida.
¿Por qué este
animal salvajismo?
Justificarlo
sería traicionarnos.

Vías de
escape.
Escape de las
vías.
­­­­­­­­­­­­­­­_____________________________________________________________________

Podría haber
dormido
unos días más
abrazado a la
escarcha
mordiendo la
nieve
sin dientes

y comiendo
piedras
para
desayunar.
_____________________________________________________________________

Qué bueno
estaría a veces
no tener
boca.

Porque los
ojos lo dicen todo.
El problema
sería luego devorarse,
Porque aunque
tengan tanta alma
Los ojos no
tienen
El roce, el
tacto y lo sensual
De una lengua
tras otra
Que se
tuercen bebiendo

Embriagadas
las estrellas y la luna.
_____________________________________________________________________

Un calor
abrasivo.
Un barco que
navega.
Otro verano.
Otro destino.
El mismo
dolor.
Las lágrimas
cayendo
Maravillosamente.
Pero ya no en
el mediterráneo.
Esto es Río
de la Plata.
Y el bálsamo
de lágrimas resulta dulce.

Y altamente
tóxico.
___________________________________

__________________________________

Es el guetto.
Intentar huir
de ser
Pequeñoburgués.
SON MENTIRAS.
Puesto que
solo es imagen.
La verdad
está en los
hechos que
llevamos a cabo.
Eso es lo que
nos dignifica.
Por cierto,
que el ensayo,
Como la
poesía,
Nunca nos
hará libres.
Sudando sin
plata.
Durmiendo sin
ópio.
_____________________________________________________________________

La locura que
grita a la razón:
Naufragios en
Latinoamérica.
Ausencias y
estorbos.
Derribos y
desagües.
Maldita puta
doble moral.
Maldito ángel
de la soledad,
Maldita noche
sin estrellas
Mierda de
estrellas sin vida nocturna.

Qué asco de
noches estrelladas
Sin luna,
desnudo y sin pelotas.
Nochebuena
abarrotada de sombras.
Nochebuena
sin luces ni regalos.
Nochebuena
sin sonrisas.
Esperando en la ruta,
El último bondi a finisterre.
_____________________________________________________________________
Insignificante
Ser
insignificante entre
esta
hecatombe de multitudes
sin
importancia.
Quemarse
entre las nubes.
Deshacerse
como el hielo
picado en
neveras hechas
para una sola
fiesta…
desgarrar el
tiempo
como los
relojes
pisoteados
por el suelo.
Blasfemar
hacia dentro.
Invocar el
infinito
cuando todo
se tiene medido.
Desbocar los
railes de un tren
que siempre
llega tarde.
Desnucar la
corteza
de árboles
sin raíces.
Respirar.
Escupir.
Expirar.
_____________________________________________________________________
(DEJADME LA
ESPERANZA…)

…y nos desaprendieron para poder
prendernos fuego por dentro.
…las cenizas…le catastrophe…
_____________________________________________________________________
La calle chirría
Un zumbido en
lo ajeno.
La calle
chirría
Destroza mis
mejillas
Me levanta
los adoquines
Me estremece
las alcantarillas.

Las ratas me
devoran,
Me sirenan
los semáforos
Me incomodan
los peatones…

Se viven
amores como coleccionables.
Por entregas.
Se viven
revoluciones como carreras.
Sin aliento.
Se viven
amistades como dinero.
Gastable.
Se venden
ojos como pestañas.
O párteme los
dientes.

O quítame las
uñas.
_____________________________________________________________________

Cuantas putas
lágrimas
En la
estación de autobuses

Me desquicia
esa estación.

He despedido
tanto.
Me ha llorado
tanto.

Abrazado a tu
guatita
los ojos sin
colores.
Y las manos
palpando el silencio.
Tocándonos
para saber
que
estábamos.
Sintiéndonos
para sabernos
vivos.
_____________________________________________________________________

Morimos como
ratas.
En el
subsuelo.
Morimos como
ratas.
En el
fascismo.
Carlos, ni
olvido ni perdón.
¿Cuánto se
tardará
en olvidar?
Carlos, ni
olvido ni perdón.
¿Dé que
manera no habrá perdón?
Morimos como
ratas.
Entre la
gente.
Entre
jóvenes.
Asesinatos
políticos
con tintes
que se esfuman.
_____________________________________________________________________

Miles de
nuevas propuestas
De formas de
vida
Surgen ante
nosotros.
Pero hay que
tener PROPUESTAS.
La nada. El
desvarío gratuito
SALE CARO.
¿Cómo
aferrarme a las propuestas
Cuando a
veces mis pies tiemblan
Como el
susurro del viento?
AFERRARSE.
PROSPERAR.
_____________________________________________________________________
Esperanza
Déjame el
mechero
Para sellarte
los labios.
Déjame la
botella
Para abrirme
las entrañas.
Déjame tus
ronquidos
Para abrazar
la noche.
Déjame la
locura
Para poder
perderla.
DEJADME LA
ESPERANZA
Para poder
olerla.
_____________________________________________________________________

Me falta el
sur.
Lo siento que
pronto.
Quiero la
magia.
Me falta el
sur,
Y toda su
certeza.
_____________________________________________________________________

La bruma de
la estación
Disipando las
arterias.
Vasos comunicantes
Que vociferan
catástrofes.
Personas
ahumadas
Como todos.
La niñez se
desintegra
Como las
palomas
en manos de
un hambriento.
Mare, no
puedes estar
Si yo grito
por las noches.
_____________________________________________________________________

Se me
destrozan las muelas
Cuando
pronuncio je t’aime.

Se me mueren
las nalgas
Cuando me
hago el amor.

Me entristece
la inseguridad
Me da rabia
la nada.

La
incertidumbre causa nauseas.

Escapar.
Perseverar. Escapar.
_____________________________________________________________________

Los versos
sentidos
Si no son con
lágrimas
No son sinceros.
Estoy harto
de vomitarlos
con la
resaca.
Pero es que
un futuro tan negro
me está
revolviendo el estomago.
Que cien mil
cobardes ilusiones
Me están
tapando la visión
de una
colectiva rebeldía…
…que alcanzo
a recordar…
….que solía soñar…

HAY QUE
ROMPER
SIN
DESVANECERSE.
_____________________________________________________________________

Cegados
buscando el final
¿Quién quiere
subirse a un barco
Cuando el mar
se está secando?
Ni siquiera a
un galeón
Ni en proa ni
en estribor
No hay
aliento ni para el grumete
Ni para el
capitán…
Cuando el
tierra a la vista
es una
ilusión…
perderse
entre las calles
infinitas de
la locura
nunca dulzura
se adueñó
de nuestros mástiles.
NUNCA.
_____________________________________________________________________

Pero los tiempos van hacia adelante.
Vertiginosamente
Inexorablemente.
¿cómo pretender pensar en las leyes
que siempre rigieron?
_____________________________________________________________________

PARADICSOM

(Budapest,2009)

Busco a tientas en la madrugada(húngara ella),un boli y un papel, pues me ansía una idea que no debo abandonar contra una tapia llena de tiros.

La idea es que la escritura, la literatura ,la metalingüística incluso,la poesía o sus bastardos no pueden estar vinculados en ningún modo a la egolatría, no pueden
estar fusiladas al ego.

Hay que escribirlos en lo colectivo, en la idea colectiva, pues en lo subjetivo de
la construcción única del individuo se estrella el subconsciente colectivo...

I

Poesía en
manos de profesionales
MAL

Cuando sale
de estas callosas
Apartan
cabezones,explotan tradiciones.

Poesía de
parias de las letras,
Sin métrica,
sin razón,
Por explotar
y cagarse en dios.
Poesía en
manos hechas para
Pasamanos de
palacios.

Eso que
tiene!
Qué tiene!

Poesía
arrabalera de rabia contenida,
De empuñar
verdades,
Nada ingenuas.

Naftalina y arder
Escupir metáforas
y correr.

Escribo
encima de la acera,
Yo no tengo
despachos.
Pantalones rotos
de sentarme en
vuestros muertos.

II

Lluvias ajenas
Paran mundos
paralelos
Que pisan
tierra asfaltada.

Agencias de publicidad,
Sonríen pecados
hace tiempo olvidados.

Bañeras de azufre
Agitaciones
inherentes al sistema
Pretenden
peinar vanguardia
Llena de vaselina,
Vacía
de olor autentico.

III

Entrelazarse
con los dedos
De los pies,
Empezar desde
abajo a lamerse
Los susurros
cotidianos,
Grifo abierto,
melodía de vajilla y
una caricia que conspira en tu sostén.

IV

Cloroformo en
tu jardín,
Flores
marchitas de hollín.

Vaciando
canciones del delirio.

Afrentando
batallas cotidianas

Cagandome en
tus pantalones,
Llamando a
las puertas de mi infierno.

Gritando solo

Escribiendo solo

Barriendo solo,

Para echar la
mierda acompañado.
Cualquiera
anda borracho
A las puertas del INEM.

Cualquiera te
arranca los pelos

Las caries de la crisis
La amenaza invisible.

V

Ante este vacío bajo mis pies,
Las pesadillas me gritan en las noches.

Si el nudo en
la garganta
Me empieza a
reventar
Ahogarme en
una bañera
Con aceite a
rebosar.

Ante este vacío bajo mis pies,
Se abre el vacío de mis entrañas,
Despierta nerviosa
entre sudores la madrugada.

Ante este vacío bajo mis pies,
Ya no hay
héroes en los que creer,

Se tienen revoluciones
Del color de la desidia.

Me tiemblan abismos,
Por debajo los cojones.

Ante este vacío bajo los pies,
llenamos de
barro los abrazos,
Mostrando los dientes demasiado.

VI

Ha muerto el
socialismo llamado real
Y a unos pocos
les ha venido de puta madre,

Mientras el
resto nos comemos los muñones.

Nos miramos
desesperados,
Ya no hay
saldo en la cuenta.

Ha muerto el
socialismo real,

Y aquí, los de siempre,
comiendo niñas con
salsa de bogavante.

Y nosotros
nos miramos.
Que más da el
socialismo…queremos pan
y algo más, que vuestro circo…
ese que no nos infecte.

VII

Gritando a
los edificios tu nombre,
Las nubes devolviendomelo
En formas húmedas.

Me llevo el
xiri-miri muy dentro
Profundizándome
en otros calzados.

Paladeando aceras,
Abortando
planes premeditados
hechos a
jirones de telaraña,
por lo caduco
de sus miserias
Aparentales.

VIII

Salones de platino
Entre decadencia,

Postindustrialismo,
Postmarxismo.

Buscándose
uno mismo,
Escupirse
entre los cascotes.

Reconvertirse
fuera de lamentos.
Outsider de consignas.

IX

Rompiendo bocas,
los muertos no hablan.

Acecha a tu madre,
que yo tengo la mía.

Desquicía paredes,
Que caigan coroneles.

Se me pudre
la boca de salivar burradas.

Cómo me gusta
cagarme en dios,
En los muertos de lo pausible,
En losmuertos de lo concerniente
a vuestra vida pausada,
Apedreada quisiera yo.

Cómo me gusta
cagarme en vuestros muertos,

Saber que el olor
a podrido está bien lejos
Me da esas alas...
esas alas de miseria que
Os dan mil vueltas.

-¿KE POR KÉ HAGO UN BLOG?!!...........PUES PORQUE YO HACIA UN JODIDO FANZINE!....Breve historia del ANTIFAN'ZINE.

A principios de los 90 el fanzine era una de las formas de expresión más faciles y baratas de poner en marcha. Despues de la explosión de fanzines durante los 80 en la peninsula , habían surgido multitud de revistas musicales por todo el estado (de hecho, un caso paradigmático fue el REPTIL’ZINE ¿fanzine?¿revista?¿las dos cosas? De todas maneras aparecía periodicamente en los kioskos con muy buen contenido y extensas entrevistas a las mejores bandas de hardcore).Pero no por ello dejaron de surgir fanzines.
Habia zines para todo y para todos.Fanzines sobre cine fantastico, sobre la new wave, sobre punk, sobre hardcore, sobre terror , sobre rock o sobre trash metal…sobre politica pues los comunistas, los anarquistas,y hasta los nazis y la extrema derecha.Los clubes de fans de las bandas sacaban el suyo propio, como uno que sacaba el club de fans de THE CURE.

Entonces yo era un curioso adolescente que iba a casa de su vecino-algo más mayor- a ver que cosas nuevas traía de la calle, ese lugar a veces nauseabundo, pero otras maravilloso que de vez en cuando sabe escupir autentica cultura.

Entre los primeros fanzines que me impresionaron estaba el 2000 MANIACOS que se hacía en mi ciudad , Valencia;en un principio, este, se dedicaba al cine GORE y cultura trash para centrarse posteriormente en el Porno.
Había otros, sobre todo de cine fantastico(ni que decir tiene que yo no me los compraba y estaba supeditado a las compras del susodicho vecino…los fanzines ,que yo supiera se pillaban : en AKELARRE, una tienda que todavia existe en el centro de Valencia; en DOSIS, una tienda de discos de la calle san vicente ,en bares y en el kasal popular)

Pronto cambió el rollo, todos escuchabamos musica más fuerte(Heavy,punk, HC) y mis queridos vecinos mayores empezaron a frecuentar el ya mítico kasal popular de la calle Flora, la okupa de la city entonces.Así que empezaron a traer otro tipo de fanzines más punkis y más comprometidos socialmente. Yo tambien empecé a ir, y pillé mis primeros fanzines con las pesetas que me sobraban de las cervezas.
El fanzine de la ASSEMBLEA ANTI-FEIXISTA o el genial MASAKRE eran de mis preferidos. Tambien habia boletines gratuitos(fanzines mas pequeños) que pillaba sin compasión…algunos eran EL QUINCALLA, EL MOLOTOV(que luego derivó al cabo de muchos años en el periódico DIAGONAL)o el ESTEL NEGRE…

Un dia me encerré en mi cuarto despues del cole durante tres dias consecutivos y me puse a intentar hacer un fanzine. Mi madre no entendía nada porque yo siempre estaba en la calle y llevaba tres dias en casa.
Pillé de aquí y de allí cosas e hice un fanzine supercutre que se llamó “ El fanzine vomitivo”. Cuando acabé fui corriendo a enseñarselo a mis vecinos. Todos coincidieron en que era una mierda. Y lo era. Nunca saqué copias, aunque aún lo conservo.
Pero lo bueno es que la idea ya navegaba por las cabezas de todos.
Mi vecino, el Oscar de Zanussi/Flexi-discos, se puso manos a la obra y sacó su propio fanzine , que salía desde los locales de ensayo de la huerta que frecuentabamos entonces.

El fanzine se llamó GÜERTA’ZINE y salió entorno a 1995.
Al año siguiente mis colegas y yo organizabamos un concierto de hardcore (el punk entonces quedaba anticuado, era el momento del HC ) para sacar pasta para el primer nº. Lo hicimos a medias con el colectivo Straight edge de Valencia (Ya sabeis HC, no drogas , no alcohol, no tabaco, veganismo…o algo así era entonces).Fue en el Kasal popular con MANIFESTO , un grupo hardcore straight edge barcelonés de tendencia socialista).

No habia internet, así que se hacia todo a recorta y pega,y con máquina de escribir, y las entrevistas iban por correo ordinario, venían llenas de “flyers” que eran propaganda de otros fanzines o de bandas de HC o de distribuidoras de música HC autogestionadas,que se utilizaban para complementar la maquetación y a la vez difundir las historias de los demás.Tambien se trucaban los sellos ,para ahorrar en teoria, poniendoles pegamento de barra encima y luego lavandolos, la verdad a mi siempre me pareció un engorro.

El nº 0 lo sacamos compartido con el GÜERTA’ZINE, que con ese número finiquitó su existencia. Pusimos poesias, recetas veganas, entrevistas a grupos de música HC(como no) como STRANGIS GUAJES de Asturias o ACD DROOP de Zaragoza. Tambien habia entrevistas a otros fanzines, fundamentalmente los que más nos gustaban de la peninsula : el GRIMA HC de Cádiz, el ANTI –TOXIC un fanzine veganista hardcore de Bilbao o el Fan?zine Alternativo,zine straight edge de Madrid. Las reseñas musicales hacian referencia a bandas crustcore europeas…y es que la música estaba cambiando en nuestras casas y empezaba a generalizarse la compra por correo, casi siempre a DON’T BELONG, una distribuidora-sello de Gijón, el cual tenia tambien un fanzine que nos influenció mucho: el ANTI-PODER.

Lo que pasó a partir de ahí es que empezamos a ponernos a hacer muchisimas más cosas…distris, bandas y más. Tambien recuerdo correo con otros fanzines del estado, por poner ejemplos el barcelonés INTELLECTUAL PUNKS o el boletín valenciano DFK.

El siguiente número, para el cual ya me quedé solo, lo saqué gratis porque conocía a una chavala que curraba en una fotocopiadora, pero por desgracia, se hicieron pocas copias. Se ha de tener en cuenta que se hacían 100 o como mucho 200 copias…los fanzines tenian esa tirada (menos ‘zines como el Anti-poder por ejemplo)…era para un entorno pequeño y como mucho se mandaba alguno por correo, pero no tenia una función masiva. Primeramente, era para el gusto de uno mismo, luego para los pocos aficionados. Yo lo hacía fundamentalmente pensando en la ciudad de Valencia.

En la editorial de ese número comentaba la situación asfixiante que se vivía en la calle, fue un año bastante malo en cuanto a agresiones de bakalaeros , tambien hubieron varios desalojos de okupas y varias pasadas de la policia local. Se entrevistaba a ÖBNI, un grupo crust de Barcelona, me enviaron un reportaje sobre la escena HC/punk de Paris, desde un fanzine de allí , el TRIBAL CRY (uauh!!!! El extranjero…!!)…Tened en cuenta que poca gente del estado dentro del underground hardcorepunk hacia giras por Europa, mucho menos por USA o JAPÓN.
Tambien me contestaron una entrevista DISBEER, unos crusties franceses que traduje del inglés más mal que bien…Pero bueno, tener un contacto en Francia para un chaval de 19 años era la ostia.

El próximo número salió al año siguiente ,como sería ya habitual.
En este ya empecé a escribir desde algún ordenador, eso sí, imprimir y a cortar y pegar.
En la introducción se saludaba la okupación de La Pilona (otra mitica okupa en primera linea de playa en el Cabanyal), y tambien daba cuenta de agresiones policiales en el Brujas (histórico bar de la zona cedro) o en el skate park.
Se hacia reseña de los conciertos HC punk de la temporada, un poco ingenuamente… desde mi punto de vista 13 años despues!!
Luego habia una entrevista colectiva a gente de Valencia según el rollo que llevaran entonces…si la persona en cuestión estaba con el rollo vegano, pues le preguntaba por eso, si andaba con el rollo anarcopunk, pues por esto otro.
Nada. Menos mal que no puse nombres porque ahora releyendolo todos han cambiado de opinión…cosas de la vida (ja,ja,ja,ja,ja).
Tambien se comentaba en un articulo la situación del neo-fascismo en la ciudad de Valencia, que da tantos escalofríos como ahora.
Habia más “chicha” politica, fruto de la propia evolución personal, pero tambien seguía habiendo espacio para la música, como el de la entrevista a SEDICIÓN,un antiguo grupo punk mexicano que tocaron en els Dimonis, bar mitico de Mislata y germen del asociacionismo en esta ciudad del extrarradio de Valencia.Creo que lo organizó el Jorgito-Wallride.


El siguiente número se situa entre 1999 y 2000 y fue compartido con el fanzine “hermano” NO NAME, contemporaneo del ANTIFAN, y hecho por el Nuño(Derrota) junto con él habia crecido en esto.
Se hablaba en la introducción de La Chicharra y el Xaloc( dos locales autogestionados en Mislata y el Karmen , respectivamente) y se hacia una especie de intento de positivación del momento.
Dentro del zine hallábamos un reportaje sobre la escena de México, entrevistas a los geniales belgas UNHINGED, a los madrileños LAGRIMAS Y RABIA y a los locales ZANUSSI. Pero ya no se trataba de bandas con las que hablabamos por correo, sino de gente que venía de gira, tocaban en la ciudad y generalmente les montabamos el “bolo”.
Tambien habia en las páginas de este número espacio para la critica interna;leido ahora, anticipa toda la separación actual en escenas, subescenas y diferentes ópticas politicas, toda vez que lo que pasaba es que la “movida” estaba creciendo y así seguiría.
Tambien estaban, como no, mis patéticos comics…cosas de txaval… jajajaja.
Con este fanzine para las primeras copias regalabamos una cassette con las bandas que más nos gustaban, muchas de las cuales habían tocado ese año.
Para mi, en su conjunto, es el número que más me gustó.

El siguiente fanzine fue el último, y tardó en salir bastante, en 2001. Tal vez sea el más politizado…se hablaba de la Lucha Autónoma (una rama del movimiento libertario), habia textos ensayisticos sobre globalización(fue año de manis de este tipo), sobre revolución, etc.
Tambien habia una entrevista a INTOLERANCE (histórico grupo asturiano de hardcore) que les hicimos en Valladolid aprovechando que se volvian a juntar para unos “bolos”.La hicimos grabadora en ristre y un buen pedal. Muy divertida.
Cosa curiosa, en este nº se empezaba a hablar de refilón sobre las raves…llegaban influencias nuevas…los tiempos avanzaban como la música: inexorablemente.
Aunque ,afortunadamente, Hoy todavía hay tiempo para visitar varias escenas sin morir en el intento…hoy en dia que todo, absolutamente todo, son pequeñas escenas(indie,garage,raver,clubber,punks,crustis,etc)sin avistamiento , al menos de momento de alguna vertiente que logre ser un poco más masiva…

Así que lo del fanzine se acabó, luego estuve haciendo diferentes boletines de tematica okupa o libertaria, pero eso ya es otra historia. Enseguida se instaló entre nosotros internet y la cosa cambió, quisieramos o no.Así que ahí está mi blog, como tantos otros ex -fanzineros.

Pero bueno, chicos y chicas, el hecho de querer contar un poco la mínima historia del fanzine son las ganas de expresar las vivencias que quedan ocultas, que se van perdiendo en lo tedioso de la vida…
Hemos sido o seguimos siendo gente inquieta (hablo de un nosotros porque por ejemplo lo de los fanzines era toda una red), y ESO, en este mundo tan jodidamente impersonal , superficial y tan inhospito culturalmente es MUCHO.

Necesitamos ir sacando de nuestro armario ideológico todas las historias escondidas por la cultura oficial, esa que llena columnas.
De lo contrario corremos el peligro de desaparecer o peor todavía, de no haber existido,sepultados bajo toneladas de palabras huecas.

UN SALUDO. ANTIFAN’ZINE.