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Paginas amigas

viernes, 23 de marzo de 2012

Buscando un norte.volumen 1.

BUSCANDO UN NORTE


INTRODUCCIÓN: Los siguientes poemas son una recopilación de textosentimientos hechos en Euskadi ,desde que llegué a estas tierras hace casi dos años...en ellos dejo un poquito de mi alma, mi nostalgia y mi ropa vieja. Los dibujos que ilustran más abajo son obra del artista plastico ílicitano Carlos Garcia Pelaez , con quien comparto exilio y vermuts.Mi más sincero agradecimiento, Charly.

Destrucción

Hombres
fuertes
enfermos de
disentería
lloran en
centros comerciales
llenos de
ratas.

Mujeres sanas
con la boca
llena de sangre
apuran el
tiempo de rebajas.

Niños guapos
Se pudren
hablando como adultos
Dándole al
mando de la tele,
Navegando
pederastamente por internet.


La colada se
me ha quedado atragantada
Como los
recuerdos
Como la boca
sin muelas.
Destilo el
dolor
Y avanzo como
un panzer.
Reciclo ropa
como
Reciclo
colegas.
Vuelvo a la
vida
Si me tocas
muerdo el
polvo si
me coaccionas.

PUNKITOS

Y entre las
crisálidas
Nos
apostabámos con vida difícil
Los hijos de
los malditos…
De los
pringaos de barrio
Que llenan
los cementerios.

Y entre los
coches
Drogábamos
noches
Y escupíamos
estrellas

Y entre los
caminos que elegimos
Ninguno
se acercó al otro.

En
los extrarradios nos formamos
Con
toda la buena ilusión
Y
hacia el centro dirigimos nuestros
Vasos
podridos de incomprensión.

Con
el tiempo vomitamos
los
papeles de la sociedad
y
escribimos en su lugar
epopeyas a veces
y mierda en los márgenes.
Y seguimos y a ver donde va
Y a ver donde van.

Sin metáforas pero con dientes.
_____________________________________________________________________

Las promesas que se hacen
al aire, y que el viento quema en una
hoguera…
porque el aire da lugar al fuego.

Promesas y promesas
Mentiras , palabras vacías
Y en esta vida yo me agarré
al animal
instinct.
Una madre siempre
es una madre.
Y un madero siempre
es un madero.
Aunque me vuelva loco.

_____________________________________________________________________

Me desvivía en sábanas
y en verdad me retorcía
entre los vómitos de la vida.

Me vivía en sueños
que nunca llegaron
Me expresaba con palabras
que nadie entendió
y acabaron mojadas
como tus bragas,
retorcidas como mi polla
en época de sequía.

Las vísperas me suenan a chiste
Las chisteras a rabia.
Vuestra ingenuidad
se torna rabia en pos de mi
decadente copa de beltza...
_____________________________________________________________________

Y si no me confunden las farolas
me confundirá la oscuridad del bosque,
cerrado como vuestras tumbas.

Recojo balones de oxígeno
entre mis testículos.

Ahogo pasados en
estercoleros benditos.
Me fugo de tus labios
en busca de guerra social.

Se me caen las mejillas
retorciéndome discusiones
que llevan a una autopista
vacía llena de mierda.

Subiendo un monte
que se llama barra de bar.
_____________________________________________________________________

En un mundo de viejos
Ser joven es delito.
En un mundo de esclavos
El liberado es castigado.
En un mundo de convenciones,
La espontaneidad será perseguida.
EL FUTURO SE ACERCA
MIENTRAS TE DAN ARCADAS
EL FUTURO TE ESTALLA
Y ES MÁS DE LO MISMO.
_____________________________________________________________________
Y NOS FUIMOS
De la eterna y cotidiana
Incertidumbre valenciana.

Dejamos las luces y los coches…
Los colores y los soles…
Las sonrisas de colegas
Y las botas que llevabas…

Y NOS FUIMOS.

Saltamos del barco naufragado
Que era la calle quemada.
Limpiamos todo, para dejarnos en nada.
Y es que era un naufragio anunciado.
Y NOS FUIMOS.
En el coche de tu aitá
Contando kilómetros con la resaca.
Y NO VOLVIMOS.

Y ahora el viento , la lluvia,
La niebla…y los goles del athletic.

El crudo invierno nos separa
Ya no estamos
Y YA NO SOMOS.

Nadie va a llamar para
unas cañas en el Karmen.
El crudo invierno
No nos deja sernos.
NOS FUIMOS. SIN NADA.

Un billete de ida,
en letra pequeña la vuelta.
_____________________________________________________________________
Qué
fuerte.

Oh, si, que fuerte era cuando me
conociste.
Suave y fuerte como un felino.

Oh, sí, mis botas negras
Dentelleaban la noche barcelonesa.

Ostia, sí, qué fuerte
Fuerte y valeiente…
Dispuesto a todo…
Secretas,
os vamos a matar!!
Nadie nos podía parar,
Aunque a veces el miedo
Devorara nuestras carteras.

Qué fuerte era, Oh, sí, qué grandes!
No nos importaba pegarnos con los mossos.
Okupábamos con toda nuestra caradura.

Oh, sí, ke fuerte el tiempo…
Me desangra mirar hacia atrás,
Tras esta temporada de tragar y
tragar.

Frío norte donde se esconde el sol,
No hay destellos en mi madrugada.
TRAGAR Y TRAGAR.
Oh, sí, que fuerte era cuando nos
conocimos…





Las calles se
cierran
Con sirenas
rojas y azules
El cambio de
roles
navega entre
mareas abisales
NO ALIENTA
SOLUCIONES.
Nada nuevo al
llegar.
La división
azul
entre el
parpado y el iris,
entre el
escote de tus olores,
La sonrisa
rasgada de amenaza.
El
individualismo tergiversado
oficialmente
se llama egoísmo,
así qué no me
vengáis con ostias…
Abandonar a
un hijo
Pisar a un
amante
Explotar a un
hombre
Condenar a un
niño.
Hay una larga
lista de espera
en el salón
de tus ilusiones.
Abismo
insalvable
entre lo que
quieres
y lo que
debes.
Nos va en
ello la vida entera.
Gracias por
llenarte
mientras me
vacío.
Gracias,
apisonadora humanidad.
El papel
encierra un holocausto.
Empezar de o
cada 2 x 3,
matemática desquiciante.
Masturbaros
con la destrucción.


_____________________________________________________________________
Y TÚ DE QUE HABLAS.

Y tú de que
hablas?
Y vosotros a
que le cantáis?

Habláis de
conceptos vacíos?
o de salarios
bajos, altos despidos
y pollas por
el culo.
repercuten en
tu vida diaria.
Reventando
las lágrimas de tu pareja,
Caperucita
roja en el foso.

Y tú de que
hablas?
Y vosotras
que decís?

La crisis
tiene victimas invisibles
El amor es
una victima tangible.
Y de esto
nadie habla.
La gente
hacinada en agujeros,
cuotas sin
pagar,
y gritos por
las escaleras.
El culpable
resulta que eres tú,
así que no
hables.

Y tú de que
hablas?
De
operaciones a cuerpo abierto,
o de los ojos
de una Barbie.
Los ojos de
mi Barbie-work
siempre
acuíferos
entre lodos
de este
sistema en
crisis.

Y tu de que
me hablas?
Si quieres me
cuentas
Cómo son los
atardeceres
En los
jardines del edén,
Yo te exulto
y de paso te
comento
cómo son los
amaneceres
en los
márgenes de la piel.

Y tu que
dices?
Como se
aniquila?
Como se
aporrea
Como se
naufraga,
y como sale a
flote
el amor de
pobre.
El de billete
de metro,
el del
arriendo imposible,
el de nevera
en diagonal,
y sin embargo
ojos hermosos
en un
lateral.

jueves, 15 de marzo de 2012

rock'n'roll !!

Rock'n'roll!!!!
side 1
SWING KIDS
La alocada aparentemente batería se desplaza a trompicones medidos entre los efervescentes ritmos sincronizados de clarinetes, trompetas,saxos y contrabajo.
Benny Goodman se yergue en medio con su clarinete escupiendo endiabladas melodías supervisadas por sus gafas de buen chico.
Enfrente, la multitud frenética baila enfebrecida, las piernas de las mujeres vuelan , los nervios afloran entre las manos, se contraen los cuerpos, brilla el olvido de la gran depresión, los brazos bailan agitados entre el sonido estridente.
En las mesas cercanas los ojos vidriosos observan la marabunta , el humo se pierde entre las esquinas de la estancia , donde los afroamericanos pululan entre el fuego de la marihuana que crea el efecto misterioso inesperado, el imperio de los sentidos de la retaguardia.
En los sillones del fondo entre estáticos, apoltronados y excitados se erigen los adelantados hipsters al son de la heroína, mientras avanzados jovenzuelos de clase alta se convierten en auténticos gallos de pelea gracias a la casi desconocida cocaína.
El ambiente es turbio y obsceno, aunque a la vez , debido a la estridencia musical alcanza la euforia más salvaje por momentos.
Es una sesión especial en un antro de los bajos fondos de Nueva York.
Pronto, la orquesta, la gran big band, dará fin a su apocalipsis marchoso y el local será
clausurado por la policía metropolitana.
Es 1937. La guerra aún no ha empezado.

TEDDY BOYS
Largas chaquetas eduardianas –decimonónicas- son ondeadas por el viento mientras avanzan por el callejón. Nadie osa despeinar ni sus tupés ni sus patillas con la mirada, el pelo largo lo mece el miedo.
El efecto de pavor que despide el grupo es proporcional al aspecto chulesco de sus queridas teddy
girls que esperan apoyadas en los coches solo sumisas, a veces, ante sus machos ;detrás justo de unas cuantas ruinas de algún bombardeo nazi de la última guerra.
Algunos de estos teddys son veteranos, otros son hijos de. En sus cabezas resuena el nuevo jazz , pero algunos vanguardistas ya se consagran a Preysley , que todavía no es el rey del rock.
Empieza a llover en Londres, es 1955.
Comienzan a buscar refugio en un pub de mala muerte y tal vez una nueva pelea.

WHO´S MY GENERATION?
Corren como galgos, unos contra otros. Una gran masa verde
compacta se estampa contra otra negra brillante…saltan dientes, llueve sangre,
eclosionan las babas adolescentes.
Al fondo, como en un cuadro roto se apilan las motocicletas de cada grupo, sus pájaros de libertad que esperan a los amos y que parecen observar la gran bronca.
Vespas con millones de espejos con una barriga ridícula de no ser por la violencia adrenalínica del que va montado normalmente.
Principios de los sesenta, caras bonitas, anfetaminas de
farmacia.
The who en ciertas cabezas aplastan cualquier esperanza en la clase obrera inglesa perfectamente alienada. Nada es verdad, pero todo es muy real.
En el hemisferio sur de las otras cabezas, entre llenas y descerebradas, Little Richard crea riffs de confusión…la sangre joven es el resultado acelerado.
Esto también es el baile de la noche que continua con el dios sol omnipresente en los reflejos del agua de Brighton.
Están aquí, son más numerosos que los viejos, son jóvenes y ya están fracasados. No sienten más rabia que la que emana de sus palos y cadenas.
Aún no han sido concienciados, pero tiempo al tiempo, la década aún no ha acabado.

WHERE IS MY MIND?
Al otro lado del charco, parecen lustros más tarde porque todo ha cambiado de manera implosionante, catatónicamente explosiva.
Todo ha sido cuestionado, porque todo ha sido tergiversado
por una moralidad caduca, violadora , castradora y por supuesto, norteamericana.
La contracultura avanza como un obús, como los bombarderos que sus padres utilizaron para arrasar Europa.La Europa podrida, destructora destruida.
La filosofía oriental, las diferentes educaciones posibles, las otras formas de vida, la cultura desatada, las variantes extremas preciosas bonitas de la política de la nueva izquierda, enterrando de una vez por todas marxismos, socialdemocracias e invenciones varias de un viejo mundo ya podrido.
Es el cadáver que emerge tras el disparo nuclear…todo es relativo y Grateful Dead siguen sugiriendo desde hace siglos, aunque solo sean cinco horas de música ininterrumpida…es más, se trata de una sola canción que lo envuelve todo.
Ken kessey brilla en toda su atmósfera, el autobús aparcado se eleva… es un encuentro en la quinta o en la sexta fase…de hecho hay muchas fases porque todo es relativo.
¿Qué soy?¿Qué eres?¿Qué es este amalgama relajado tremendamente violento que revienta los sentidos…?
Mundo radioactivo, violencia , amor en mil espejos , la nueva revolución cósmica, la dimensión desconocida explorada por astronautas de la filosofía…mal viaje, sueño por descubrir, amantes de colores fucsia y verdoso lunar, la locura con medida y la medida como locura…todo está más allá de estos parámetros obtusos…la clase media se desintegra en sus variaciones trigonométricas.
El LSD es otra vuelta de tuerca , las vísceras emigran , los pelos se entrelazan…el sexo no es lujuria, es contacto extraterrestre entre seres que no saben si son animal, cosa , mineral o viento.
Es la última vuelta de tuerca psicodélica.
Bajando del viaje uno se da cuenta que detrás de toda la filosofía y todo el universo no hay más que cientos de hippies experimentando, beatniks que blasfeman, ángeles del infierno que eructan fluctuando y algún que otro activista follando con el universo infinito.
Todo es relativo, la experimentación como senda aborigen…el rock´n´roll vadea, circulea, se desata, se contrae, es azul, es verde , es ilusión o es cincuenta mil estrellas en eclosión desconmensurada.
La explicación está más allá de toda regla.
O tal vez no.
Es el verano del amor, finales de los sesenta…pronto despertarán del sueño…y la heroína se hará más real que cualquiera de las peores pesadillas.
El amor se habrá esfumado y la guerra no habrá acabado.