Valencia, Spain: The cry of my land...

 (The pieces of this info are from "El Pais", I.N.E. and the Association for recovery historial memory from valencia)


Ok, people, I'm going to write about my land: Valencia.
A lot of people know about the serious problems of politicians corruption ( more of 160 politics accused...).
A lot of people in Spain know about the victory with absolutely majority of the neoliberal party, the Popular Party.

Speak about them a little bit...

In the last general elections of 2011 the popular voters was aproximately 1.380.000, but the total voter poblation was aproximately about 4.800.000. If we count the people who didn't vote , about 25 %, this was 1.200.000...nearly the same quantity. But if we count the people who voted other parties , this made 1.162.000...again, nearly the same quantity.

This is the paradoxal law of Ohms, the election law, because the real majority was aproximately 2.362.000 of people who didn't vote the P.P.
...and this people suffer their policy...

But, come on to the beggining...

In the thirties in Valencia, one of the biggest industry was the printers, and logically, the publishers.
And also, although the social inequality of the age .

This industry caused a "boom" of culture. The publishers translated and bought the principal thinkers and writers around Europe.

The streets boiled with theatre, music and poetry. Words that today seems to us new words had in their pages: Sexology,naturism, vegetarianism and all of the "ism".

After came the civil war at 1936...
It was 637 bombing only in the comunity in a total of 992 days of war.
A lot of people lost their homes and fell out of favour.
Appart of this, because the last capital of the Spanish republic during the conflict the vengeance was brutal.

The exile was massive , the prisons was owerflowed...was concentration camps in Albatera and Portaceli, and the common graves was owerflowed,too.
About 20.000 bodies accounted for only in the Paterna's common pit...

As soon as after the National victory of Franco, settled in the city a lot of militar headquarters and all around. Next, the headquarters was surrounded by a lot of whorehouse: widows and former militiwomen shared her double defeat.

The tiranny came back with Franco till our days, supported by families very renowned. Do you know the famous surname like Fabra, Barberá or Roig...?
Yes, the same families of the politicians of P.P. or valencian rich people.(Carnicas Roig, for example, selled the meat to the army...).

The transition to democracy was hard and bloody, with the constant attack of the extreme right wing agaisnt the universitys.

How a sign, the tanks leaved the headquarters of the city again during the military coup of 1981and take Valencia, but this is another story....or not?
Or is the same...?

Views of my street 23th Febrary of 1981.

Stations

The stations ...the rain
the fucking old Europe,
your fucking break words...

Alone in the lifest highway
...the stations...
my sorrow looking forward
looking nothing
in this desperately cry
in this dirty road...

The stations, your sickness
The stations of your hearth
The stations of my drunk,
the bodies of the living dead.

Maybe it is real word...
maybe sadness ...is a rebellion
in opposite of their false laughs...

Alone in the stations....

RECITALES...

Habia una gallina tan perra
que ladraba como una comadreja.
Había un recital de poesía
que parecía el club de la comedia.

Y había una chavala
que no sabía donde metersela.

Había una vez una catástrofe
donde se reían hasta las palomas

Y habían unas palomas
que se reían catastróficamente.

Tambien existió un congelador
que producía insomnio
y una novia que predecía
el fin del mundo.

Habían sombras en los sillones
y señores que venían a mojar

había algo tan encajonado
que nos dió por salir del armario.

y había un armario moldavo
que miraba mis zapatos en la entrada.

Y decían que había
pero yo nunca sabía
Y si la poesía no es el yo,
a lo mejor va a ser el tú...
el TU PUTA MADRE!!

ENTORNO AL FLAMENCO: EL "QUEJÍO".

La musica es el canto de la humanidad. Y toda su pasión. Pero de la misma manera que hay humanos y humanos...hay músicas y músicas... el punk y el hardcore tal vez sean el desgarrador canto rebelde, cuando no explícitamente revolucionario, mientras el techno es el sonido urbano, a veces dadaísta... y el flamenco sin duda es el canto de los nadie.

De lo que los poderosos consideran “nadie”.

Todos estos ritmos tienen un común denominador : el “outsider”. Es decir en terminos de ciertos gerifaltes arquitectos de la sociedad a los que llamaremos sociólogos , lo que les une es la marginalidad (a no ser que se ponga de moda en un determinado momento, o sea por fin reconocido por el sistema a fuerza de insistencia e influencia).

Si nos fijamos a lo largo de la historia y prehistoria de la música esta ha sido siempre una muestra de sentimientos, y desde que existen oprimidos, una salida a las desgracias, un aullido del alma.

Precisamente este aullido , esta voz, en flamenco , recibe el nombre de “Quejío”.

El gran poeta Felix Grande en su libro “Memoria del flamenco” supo explicarlo con inmejorables palabras, lo cito en la página 44:

“La metafísica y la historia tienen algo en común que es lo esencial de ambas : muestran la enemistad de la vida contra la muerte. En ocasiones, la muestran con el grito. El grito ama la vida.(...) Los andaluces , a ese grito que contiene el flamenco lo han vuelto a bautizar. Le han llamado quejío . Así , con una letra menos : incluso en el lenguaje, a Andalucia siempre le falta algo. Lefalta tanto que se queja tanto.”

En el quejío, en el flamenco , vemos pues el grito, el sentimiento de los bisabuelos, el de un pueblo, el gitano, que se pierde en los albores de la historia.

Si el punk es el revulsivo rock , embadurnado de conciencia situacionista, enrabiado contra la podredumbre del sistema; el flamenco es el lamento del lumpen, más que eso, de todo un pueblo marginado del que nos llegan ecos prehistóricos desde la india , del que nos llegan desdichas de carcel...el viento nómada del perseguido...el quejío es arte , es pataleta, arte sin conciencia politica pero con herencia de oprimido...

El flamenco, el punk, el techno, el ská, el tango...la música más popular, la que hunde sus raíces en el pueblo.

Muchas de estas músicas en los últimos tiempos han sido fagocitadas por el sistema, ponerlas de moda y así vaciarlas de contenido, como si se tratara de un producto más en el supermercado, pero...¿Cómo tratar de mero objeto el quejío con sus ramificaciones milenarias o tratar de banalizar el grito fantasmagórico rockero que estalla desde la juventud con menos recursos?

En el caso del flamenco “ esas raíces son el conocimiento de las formas originales (...)la gartitud a los antepasados(...) Este respeto nada tiene que ver con la alienación , ni siquiera con el sometimiento;al contrario: solo esa gratitud nos hace libres. Solo inventa quien ama. Y ese amor, nunca impuesto, no enajena: catapulta, enriquece, transforma al heredero en un creador en el mismo momento de la ejecución de los cantes. Es que hay que ser muy borde para automutilarse con la ignorancia o la soberbia.”

Vuelvo, como no, a citar a Felix. Y es que la música del pobre, la cultura del oprimido, son cuestiones que escapan a una sola generación pues se trata de una red tejida hace milenios...y gustosamente, mientras sigamos en esa tesitura, continuaremos tejiendo esta urdimbre, esta telaraña que es el canto de la resistencia.

..................RETAZOS...........................................

ENCONTRÉ ESTO ENTRE MONTAÑAS DE OLVIDO, EL AÑO SERÁ ENTORNO A 2007 U 8 ENTRE VALENCIA Y BUDAPEST.

1. Puñetazos al aire,puntapies por delante,

resacas de colores, padres de los padres.

Mala conciencia reacribillan

pasados imposibles nunca existentes.

Acomodarse, cine mudo del remordimiento.

Pasos en falso, pesos de la duda.

Visitas en la cumbre, devueltas al vacío.

Postmodernidad agarrotada en oscuros

apretados pelos demacrados.

Ruinas personales personalidades como cascotes.

Se desgarra la sabana de la razón

un animal dentro grita desde el alma

poseído por una rabia que conozco

desconocida de la serenidad

alimentada por la brutalidad.

Celda de aislamiento punto muerto

por momentos por recuerdos

fuera lamentos fuera lamentos

hundimiento clima cambiando

derrochando hora cambiando

puentes nevando en la arteria

en lo más hondo.

2. El viajero en la distancia no solo se mide

en concepciones kilometricas o en nuevas sensaciones

extranjeras o una lengua extraña:

es sobretodo una nueva sensación interior,

donde uno piensa y se mira desde la lejanía,

pero vivieendo el presente, esperando proyectar

algo parecido a FUTURO.

3. Dios no existe desde el punto de vista filosófico;

desde luego, desde el punto de vista històrico

ha de quedar claro que Jesucristo JAMÁS EXISTIÓ.

Y sobretodo , hacerlo público.

Es de urgente actualidad.

GRABADO REVOLUCIONARIO: De Helios Gómez a Erik Drooker.

Siempre me ha fascinado gráficamente el grabado. Creo que es una técnica artística bastante potente y muy efectiva visualmente. Además , el contraste entre blanco y negro me flipa estéticamente.

Es por ello, que pienso que los revolucionarios de todos los tiempos los han usado como efecto visual o se han quedado prendados de esta disciplina irremediablemente. En realidad , su técnica es muy parecida a la actual serigrafía que vemos estampadas en multitud de camisetas.

Ya los sumerios utilizaban una técnica de impresión mediante la piedra, por lo que su uso viene de los confines de la civilización antigua. Pero, personalmente no será hasta un poco más tarde, en la edad media , donde empiezo a apreciar con entusiasmo los grabados. Hay algunos claramente profanos y heréticos que le confieren , sin duda , un caracter misterioso que aporta morbo al dibujo.

El provocador Sade

Pero si de morbosidad hablamos nada como los grabados de época realizados para los libros del Marqués de Sade ...toda una obra de arte del erotismo.

Tendremos que esperar a finales del s.XIX y principios del s.XX para que lo hagan suyos las incipientes vanguardias artísticas. Los geniales dadaístas, futuristas y surrealistas supieron revalorizar este arte y ponerlo al servicio de la provocación y la renovación artística.

la vanguardia húngara

Geniales me parecen las portadas de las revistas de los movimientos de vanguardia de entonces, los cuales , no dudarán en utilizar los grabados en portadas e interiores como la fabulosa "MA" dirigida por el húngaro Kassák Lajós; y subtitulada como "Aktivista Folyóirat". Muchas de estas formas tendrán sus homólogos en el estado como la mítica revista anarquista "Estudios",o "Generación consciente".En las cuales participarán Renau o Helios Gómez.

Entroncados con estas vanguardias estaban los artistas revolucionarios, politicamente hablando, que aportarán e influenciarán a las vanguardias, si no es que hablamos directamente de una vanguardia fuertemente politizada , propia de estas épocas donde se veían las ideas revolucionarias como las ideas avanzadas que traerían una nueva sociedad y por supuesto, un nuevo arte.

Un hueco especial, tendría el grabado mexicano, que enmedio de la revolución del país,  tendrá su exponente más conocido en Posada.

Rebuffo

En este contexto tambien surge en Argentina (aunque nacido en Italia), Victor Luciano Rebuffo,  un gran artista con un componente social bastante interesante y que será una constante en los artistas que he citado y en los siguientes. Ilustrará grandes portadas de la revista de vanguardia literaria argentina "Martín Fierro".Personalmente me parece increible.



Helios Gómez en el estado español fue otro de los revolucionarios del pincel y de las ideas en el estado español.Además fue un personaje con mucha fuerza, que creo no tiene la consideración que merecería en España (como tantos otros).
Hace poco me encontré una bonita y amplia edición en el escaparate de una librería de París, el título: "Helios Gómez, la révolution graphique". Creo recordar algunas ediciones en el estado pero no tan logradas como la francesa.

Su vida es propia de novela; de étnia gitana,del sevillano barrio de Triana y anarquista en sus comienzos, en los años 20 ya se radica en Paris y Bruselas forzado por el exilio, pero se instalará definitivamente en Berlín. Allí se verá influenciado por la vanguardia europea como George Grosz y a su regreso al estado frecuentará tertulias junto a Buñuel o Dalí.

Finalmente ingresará en el partido comunista español. Tras la guerra conocerá los campos de concentración de Argelia y más tarde, a su regreso a España, las carceles franquistas, de donde saldrá seriamente perjudicado en 1954 para morir solo dos años despues.

Tanto sus grabados como su vida me recuerdan al aragonés libertario Ramón Acín, quién tambien debería estar en mayor autoestima en su tierra y el cual fue fusilado por los fascistas durante la guerra. Desgraciadamente de este último se conservan menos obras.

En muchos de los grabados podemos encontrar la crudeza de la lucha obrera de aquellos tiempos.

Clifford Harper

Pero si encontraramos un paralelismo directo entre estos y otros autores tal vez deberíamos viajar a Londres unos años más tarde para encontrar a Clifford Harper, un dibujante anarquista, comprometido en multitud de luchas en los años 70 (ya en un periodo más postmoderno),tales como la okupación, o la resistencia vecinal. Multitud de grabados suyos los encontramos en murales y camisetas por todas las escenas alternativas de toda Europa y EEUU.

Si pudieramos trazar una línea invisible pero terriblemente gruesa entre todos estos artistas del grabado más combativo , seguramente nos llevarían de cabeza al artista polivalente neoyorkino Erik Drooker.

Neoyorkino de tercera generación, es quizás el paradigma de artista comprometido de nuestro tiempo.
Seguramente has visto sus ilustraciones sin saberlo en miles de calles, okupas, camisetas, contestatarios carteles o páginas web antiglobalización.
Sus ilustraciones las encontramos en casi todo el mundo, y una vez más en todas las manifestaciones de cualquier movimiento de corte anticapitalista.

Su desgarro social y su apasionamiento nos hace embelesarnos con sus historias y poderosas imagenes.
No hace mucho ,incluso,ha dibujado poemas de Allen Gingsberg, prologados por el mismo poeta.

Erik Drooker

Esperemos que sus obras sigan dibujando nuestras vidas por mucho tiempo y espero que os halla servido este humilde artículo para interesaros en esta potente técnica artística que es el grabado con sentimiento y denuncia social.

EL ANARQUISTA QUE SE LLAMABA COMO YO...

Hace poco presentaron un libro en Barakaldo titulado "El anarquista que se llamaba como yo". Su autor ,Pablo Martín Sanchez, novela con pasión la vida de su tocayo y paisano. Y se pone en la piel y viaja en el tiempo.

Pues bien, a mi me pasó algo parecido y la historia que descubrí tambien es apasionante.
¿Nunca habéis buscado vuestro nombre en Google por curiosidad?...bueno , pues yo sí y lo que me salió, me dejó estupefacto. por supuesto seguí (y espero seguir )investigando acerca de esta persona, y ya con la Enciclopedia del anarquismo español en la mano, en la biblioteca de la CNT, dí con él.

Mi tocayo tuvo una vida azarosa, llena de peligros y luchas.
Nació en Barcelona en 1900. No sé mucho acerca de las vicisitudes que le hicieron abrazar el ideal anarquista, pero por el contexto històrico y la ciudad donde nació cualquiera podría hacerse una idea.

Hacía 1930 presidía el Sindicato del vídrio barcelonés y era secretario de la Federación nacional del mismo sector productivo. Tras varios congresos y conferencias sindicales, representó a Cataluña en un gran mítin madrileño en julio de 1933. Esto tiene su importancia en un momento en que los mítines eran presenciados por las masas, y estas comentaban durante dias la calidad de la oratoria del ponente o las ideas expuestas, generàndose los subsiguientes debates en tabernas y ateneos. Tenemos que tener en cuenta que se hallban en un momento prerrevolucionario.

En 1934 lo hallamos al frente de la CNT catalana como secretario en sustitución del històrico dirigente libertario Francisco Ascaso.

Ya en la guerra, desempeñó la consejería de abastos en el primer gobierno de la Generalitat en septiembre del 36 y luego la de servicios públicos en diciembre del mismo año. Además volvió a ocupar la secretaría regional de la CNT de Cataluña hasta 1938.

En el 38, en el pleno de regionales cenetistas, propuso,aunque sin éxito, la independencia de Catalunya , en caso de que los fascistas llegaran al Mediterráneo.

Se opuso entonces a la propuesta del militante bilbaíno Martinez Prieto de dialogar con Franco una rendición honrosa, puesto que ya se veía el fin de la guerra. Tambien presionó en el Pleno nacional del 38 para que la CNT se reintegrara en el gobierno de la Generalitat. Tenemos que tener en cuenta que estos plenos y reuniones asamblearias competían a miles de personas y afectaban a millones dada la importancia del momento con lo que imagino una tensión extrema.

Terminada la guerra estuvo en los campos de concentración franceses. Primero en Vernet, en el pre-pirineo francés y luego en Argelia en el ominoso Campo de Djelfa donde probablemente coincidiría con el escritor Max Aub y tantos otros.

Allí, se enroló en el ejercito inglés y combatió en la Segunda guerra mundial. Poco se sabe de esta época aunque sabemos que siguió siendo miembro del consejo general del Movimiento libertario español (MLE). Una vez derrotados los alemanes, se reintegró en Francia a la CNT. La central sindical en ese momento pasaba por el debate entre la lucha guerrillera contra la España de Franco o la colaboración con las demás ramas antifranquistas y la negociación con los gobiernos occidentales para el derrocamiento del dictador. esto dividió al sindicato entre ortodoxos (con Federica Montseny al frente) y posibilistas. Mi tocayo tomó partido por estos últimos, encabezando este subcomité en 1947.

Finalmente, penetró clandestinamente en España en 1950 reintegrandose en el sindicato ilegalizado y prohibidísimo en el estado. Pero esto no le impidió acudir al congreso de la asociación internacional de trabajadores en Toulousse en 1951 o a diversos plenos anarcosindicalistas donde se reunificaron las escisiones .En Francia estuvo mitineando en varias ciudades durante la decada de los 60.

Pero la CNT en el interior está devastada a causa de la represión franquista y la CNT del exilio está ultradividida entre luchas internas, debates estériles y rencores personales por lo que parece tocada de muerte.

El mayo del 68 le pilla en estas vicisitudes, tomando parte en los llamados grupos de expesión alternativa o "marginalistas" que sin constituirse en escisión operaban al margen de la ortodoxia cenetista. Finalmente, esto provocará  en 1969 la expulsión de cientos de históricos militantes del movimiento libertario como el antiguo general anarquista Cipriano Mera ("el león de guadalajara") o mi tocayo en cuestión.

Expulsado viejo, cansado y abatido nuestro personaje regresará a Barcelona en los setenta, procurandose alejar de cualquier activismo militante hasta su muerte en 1979.

LA CIUDAD ES PARA MI(II)

cities in dust..............................................................................................................

Mortal ajetreo y pitidos en la castellana,
20.000 moros , putas y punkis,
50 taxis amarillos y negros en las Ramblas,
luces de sex-shop en Hannover,
10 casitas de porcelana en Bremen,
trillones de metros ultrasucios en el submundo de London,
cantos para el rezo en Belleville,
millones de palomas rumbo al sol
en la virgen de Valencia.
Bares superpuestos rellenos de sonido en Pest.

Amanecer en caravanas , las orillas del Spree
entre las tentadoras ruinas de Berlín.
Labios prohibidos de San Telmo,
semáforos caídos junto al obelisco,
niños de pegamento de Montevideo.

10.000 pingüinos pillando el bus
en la alameda santiaguina,
gitanos gimiendo en la alameda sevillana,
cientos de miles de voces
en el bazar de Tetuán.

Miles de pasos y miradas...
...CRUZADAS...
.............ENTRELAZADAS..........

MISSING

Se levantó inquieta con un desasosiego descomunal. Su amante había desaparecido sin dejar rastro.
No había sido en ese preciso instante, pues hacía tiempo que se había esfumado. Sin embargo, de repente el nerviosismo se apoderó de ella. Latidos espantosos embadurnaban su alma...y lo buscó por toda la ciudad, por todos los bares, tras las esquinas , en los parques, en los museos, en el metro, en las grandes avenidas, en los afters y hasta en el mercado de las flores.

La carcasa de su cuerpo emitía alaridos de socorro.
No lo encontró jamás y su nervio alterado se tornaba locura. Su voz de alarma estallaba en los edificios y nadie parecía encontrar una solución.

Volvió a pasar por los mismos lugares, tras las mismas esquinas, bucenado por otros antros. Llamaba sin parar a un teléfono inexistente.
No era la primera vez que le pasaba , pero no era ella de esa clase de personas que pierden a la gente como quien pierde un llavero.

En su agónica busqueda, llegó a pensar que tal vez sufría un trastorno del tipo "Mr. Hyde" y que no recordaba haber matado, descuartizado y enterrado a su amante y a todos los demás que nunca volvieron: amigos, vecinos, conocidos...extras de un reparto desquiciado.

Finalmente en uno de los arrebatos de ausencia, tras el teléfono sonó una voz lejana, como si contestara desde el inframundo,y respondió.

Contestó la voz del amante entrecortada una sola frase:
-"Aquí estamos mirando al cielo".-Y ya no hubieron más palabras...

A las 10 su corazón dejó de latir.

Y a las 11 empezó a latir en otra frecuencia.

JOHNNY( O LA CALLE HELADA)

HACE POCO ME ENCONTRÉ A JOHNNY POR LA CALLE PIDIENDO, HACÍA MUCHO QUE NO LE VEÍA Y ANDABA FATAL.ME DIJO QUE LO ESTABA PERDIENDO TODO Y QUE NO QUERÍA PERDER ESTO,SE TRATABA DE UN PAPEL ARRUGADO, SUCIO DE SANGRE CON ESTAS PALABRAS:

"Creo que era una de las primeras noches que pasaba sin ella.
Si alguien ha sufrido este tipo de amor tan a quemarropa, tan visceral...entenderá de lo que hablo.
No podia soportar no sentir su cuerpo apretado contra el mío, no podía no escuchar sus gemidos aunque dormir pudiera ser imposible con ella pues nos embargaba el seguir despiertos por el puro placer de seguir juntos. Sin ella, el vacío del estomago me ahuecaba como el agujero de la escalera.
La solución mortal fue ir a repartir octavillas pseudo-revolucionarias por el barrio, parándome a beber un par de birras en cada garito, centro social o Ateneo.
Los últimos panfletos los debí de lanzar a mala baba enmedio del casal independentista.
Seguía rumiando esa rata sin dientes en mi sobaquera y seguí por bares donde ni me acuerdo ni se quieren acordar.
Daba tumbos subiendo las calles empinadas de Grácia, tropezando y maldiciendo en cada esquina , gritando extremoduro a pleno pulmón. Llegados a un punto tropecé sobre una farola, triste sino del borracho destrozado. y recordé que podía bordar mi ausencia con algo que me calmara destrozandome más.
Qué romantico.
Avancé como pude y abrí la puerta de una pizzeria...avasallando en el mostrador pedí papel de plata, por favor.
El chico accedió no sin antes recordarme que era la última vez.
Seguí andando lloriqueando mientras de camino ataqué un cajero, porque sin duda alguna los bancos tenían la culpa de lo que fuera.
Llegué a casa a trompicones sin decir nada, nadie dijo nada tampoco y me hundí el papel de plata hasta los intestinos ya de madrugada."

Y CON ESTA EXTRAÑA CONFESIÓN CREO KE JOHNNY SE DESPIDIÓ DE MI PORQUE NO LE HE VUELTO A VER Y ESPERO QUE SE HALLA MARCHADO LEJOS CON SU DOLOR,PERO POR SI ACASO PUBLICO ESTA NOTA ENSANGRENTADA.

COULOEURS SUR PARIS.....

oberkampf..punk francés primigenio ya hablaban de esto...

Varias veces he visitado la ciudad, y como cada capital europea me fascina perderme entre sus adoquines , respirar su humo tóxico y olvidarme de que existo entre la exquisita marea de miles de personas cruzando un semáforo.

La primera vez tal vez fuera una de las más brutales, pues tenia 18 años y junto con un colega, mochila en mano, pillamos un autobus a París.Nada más llegar comenzamos a preguntar por okupas donde dormir, y así encontramos unas cuantas aventuras. A esas edades uno lo absorve todo y sin querer vas aprendiendo de todo, impregnandote de otros sentires y vivencias.

De todas maneras, nuestra crítica entonces fue mordaz en cuanto a la ciudad de la luz y del amor, llena de turistas y con los barrios de inmigrantes de tercera generación a punto de estallar, no nos podíamos creer todo ese entusiasmo francés por su capital.De hecho creo recordar algún poema que escribí entonces y que ahora no puedo encontrar acerca de la "ciudad del amor donde rebosa la miseria...".

Tambien nos sorprendió la riqueza cultural de los okupas, mucho más cercanos al arte que los homólogos "spanish", mucho más politizados entonces (eran los 90...). En "La grange aux belles", una okupa con una comunidad de artistas bastante interesante entonces (obviamente ya no existe) pudimos hacernos una idea general de esto.

Otra cosa que nos sorprendió fueron las raves, que aún no habían llegado al estado en todo su esplendor y que nos costaba entender en ese momento.

Las siguientes veces que fuí, fue a tocar con una de las bandas que tenía y allí pudimos comprobar el horario restrictivo de la ciudad y sus prohiciones y su gendarmerie tan amable.

De todas maneras me sigue enamorando pasear por sus calles atestadas, su monumentalidad, a pesar de sus precios y sus costumbres extrañas para alguien de más al sur. Me encanta el cementerio de Pere lachaisse con todas sus sombras y  me flipa su historia social con todas sus batallas perdidas;no en vano, fue uno de los centros culturales de la vieja Europa por mucho tiempo.

Sin embargo, es una ciudad que tambien se esconde y hay que navegar y saber buscar y encontrar para poder descubrir esa otra urbe que son las ciudades inmensas.

La última vez que he estado tampoco me ha defraudado, sus rastros (brocantes), sus bares hermosisimos, o su cultura propia. Tal vez, buscamos siempre en las ciudades el rastro de la vieja Atenas de donde sale nuestra querida contracultura occidental , alejada de los cánones televisivos actuales.

Esto es lo que sentí la última vez , sentado en el canal Sant Martín , junto a cientos de jovenes que bebían y conversaban tranquilamente:

Louisse-Michel, la comunne...
Debord, la revolté...
el PCF,Céline,Simone,
todo junto , todo revuelto
en las cenizas del canal Sant martin...
¿Dónde estas que no te encuentro
bulliciosa ciudad de las ideas?
¿Dónde tu vorágine?

Estás ahí, yo lo sé,
escondida de los turistas
atrapada entre los adoquines
para verlos saltar agazapada.

Oculta París
como destriparte
ver tus intestinos
plagados de letra muerta
henchidos de letra herida.
Oculta París,
donde te encuentras...
una república, un 14 de abril!

Miles de sonrisas te buscan la tarde
la noche sigue a tiempo de borrarte.
Oculta París
que ya no te encuentras
olvidada en cajones ortodoxos
de cultura institucionalizada...
Belleville...!!...no te rompas...!
Enseñale los dientes a los pasillos del Louvre...

París tan cantada en esperas silenciosas
un dia de suerte o una tarde perdida
París tan bonita y luego tan decente
vomitan tus aceras llenas de sinsuerte...
Oh gran urbe europea, explota tu vorágine
entre canciones tus banderas.

Tras esto, solo pude seguir andando hasta perderme por entre las sucias y hermosas rues de belleville, mascullando entre dientes una vieja canción de Brassens...

LA CIUDAD ES PARA MI(I)

VIVA EL METRO!

El metro me regurgita
por una de sus bocachas,
tropezar en la salida
atrancarse en la
escalera mecánica...

Puta sensación de
vacío espeso!




El metro me mira a la cara,
me dedica una patada...
Moyúa me arranca las entrañas,
Indautxu solapa mis arrugas...
Casco viejo que todo lo ves!

El metro degolla mis pasiones
alimenta mis paraísos
me habla cuando no lo escucho.
Voces paralélas alejadas
que comprimen mi vejiga.

Salir, ticar...
volverse a mirar a alguien,
seguir andando en la penumbra.

_________________________________

DESLUNADO ( Def:El deslunado es la galería interior del edificio, el patio de luces, el hueco que hay en los edificios por donde entra luz en las habitaciones que no dan a la fachada, están las conducciones de agua, gas, desagües y donde se suele tender la ropa.) DESLUNADO de bocas calladas murmurantes lastimosos de tuberías grises apagadas. DESLUNADO de cucarachas, deslunado de ratas deslunado de escondites y vergüenzas. Encajado entre edificios su nombre bien indica que no cabe ni la luna. ...Y los amantes se miran entre las ventanas y las señoras hablan del precio del mercado. Deslunado sin luna... qué lleno de vida! patio trasero de los bloques obreros escenario amargo para los despechos plataforma de cigarrillos de madrugada. La calle hacia dentro, deslunado que no fallas el interior de los mortales abocado a sus alfehízares! DESLUNADO, DESLUNADO... lugar de confesiones! espacio para los niños... gimiendo tras la paliza de sus amados padres...

Manifestacions...

Seguía manifestaciones desde pequeño.
Las recorría con la mirada,
las respiraba,
las bordeaba,
las buscaba sin entrar.
Però anava a vore,
qué trovar, qué fer...

Un poco más tarde
andaba con ellas en la cola,
escuchando consignas allá a lo lejos...

Un poco después
y ya corría entre el gentío
vociferando,
BUSCANDO A MIS HERMANOS.

A los veintipoco estaba en primera fila
a lo que viniera...a lo que fuera
arrancando con el viento
desgarrando las paredes
aguantando el chaparrón.

A los 30 la manifestación me comía.
Devoraba mi corazón,
masticaba el hígado
abrumaba el cerebro
desnudo buscaba el fuego
que atrapara mis cenizas
todos los besos
devoraban mi mandíbula.

Después llegó el silencio,
de mirarlas con la boca
de sentirlas en la noche
de buscarme entre gallumbos.

Y de como ahí no acaban...
y como vuelven,
me bordean
me buscan y no me entran.

Y còmo siguen y seguirán
de como me arrastran al pantanal.
Y mañana?
 y mañana...
mañana , asamblea en la cloaca.

...Y LO SABIAS

Sabias que volverías
tenías mucho miedo
te burlaste del poder
lo quisiste hacer añicos

y te dedicaron un descampado
lleno de amargura.

Sabías que había una puerta
que abría al infierno.
Tenías pánico y
vagabas por las calles
buscando respuestas...
solo conseguiste una resaca de caballo.

Sabías que dolería
pero seguías pisando fuerte...
TE REVENTARON DE MADRUGADA.
Cuando estabas solo,
solo con tu miseria.

Sabías que llorarías
seguías empeñado
en reírte de la mierda.

Vino el dolor...
pero tú ya no estabas
Vino el tiempo,
y te habías borrado
y eramos nosotros los que teníamos miedo...