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domingo, 3 de octubre de 2010

NO ES UNA POESIA

Como dicen los grandes deportistas retirados "yo no dejé la poesia , la poesia me dejó a mi".
A ver, HABER, a ver, si nos entendemos... dejé de ser poeta porque las vivencias que andaba teniendo eran demasiado reales como para soñarlas y la poesia es vida pero no es la realidad. Mi imaginación nunca ha dejado de FUNCIONAR. Soy un animal social, es dificil en esta circunstancia para escribir, encontrar la soledad.

Sin embargo, la soledad me acabó embargando y entre tanta poesia, hipoteca y putas decidí darle dos puntapiés en la boca a la vida...y es así que me convertí en vagabundo de ideas desaforadas y en mecenas de palabras perdidas...Cada noche me bebía una botella de gasolina, el petroleo habia bajado...a pie de calle yo tambien.

Cinco sentidos no se daban por vencidos, haciendo hueco a los demás.Más de mil esperaban dentro para demostrar a las palabras que lo más profundo no se puede verbalizar.La gran mentira de la poesia se desmonta con imaginación.Ha llegado la hora...de apostar.

Y apostamos.

Apostamos jodidamente contra todo.

Por todo.

Apostando apostatando todo lo efímero.Así fue que conseguimos juntarnos gente eterna de mirada de soslayo,encorazonadamente recabronizada. Y empezamos a conspirar hasta contra el tendero de la esquina.Y era lo único y el todo de lo que se supone habiamos de hacer, pues todo es una bagatela de naipes cruzados que no valen más de lo que prensaron en fabrica en su dia.

Teniamos capacidad , sin embargo, para inventar la sociedad maya aunque en nuestro cerebro primaba lo industrial...pero a nivel de muerte. Es decir, muerte a nivel industrial.

Si el trabajo asalariado se habia cientificamente probado a nivel técnico,nuestras esperanzas tecnocraticas por la supresión de la erratica humanidad bien podia ser fusionada con la moda más en boga: la muerte asalariada tecnicamente controlada....


Ya el titulo avisaba...aunque no seamos tecnicos ,sabemos de que está hecho el abono,lo que potencia la vida ...las malditas plantas...son pura química.

2 comentarios:

  1. esta cosa extraña la surrealizamos una mañana de domingo en que la soledad nos embargaba de la misma manera que el alcohol nos destrozaba el ALIMANYA y yo...la poesia ha muerto...como dios, como el arte ...

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  2. queda la prosa, la vida, el silencio...

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